Altos vuelos.

Esta mañana, al despedirte de mí, me has lanzado un beso.

El autobús arrancaba y nos hemos mirado largo. Como nos gusta hacerlo. En el instante en el que desaparecías de mi vista, me has dedicado ese gesto al aire. Sonriendo, he seguido la trayectoria de ese, mi beso.

Primero, ha volado alto para tomar impulso y caer sobre mí. Después, ha ralentizado su curso para llegarme como una caricia. Cuando casi rozaba mis labios, un remolino de aire lo ha raptado en su caos de hojas otoñales y demás partículas urbanas.

Lo he visto alejarse en alboroto ascendente. Ni idea dónde van los besos que no se dan.

Siempre me ha gustado "crecer", para alcanzar todos los besos. No perder ni uno...salvo el de la traición; aunque si me lleva a un dulce infierno...quién sabe.

En este pensamiento...ha sonado mi despertador. Las 8.30.

Me gustan los viernes.

Perfume.

Esta mañana, he desayunado con Dulce.
Ella dice:

De amar mucho tienes
la palabra que persuade
la mirada que vende
y que turba.
De amar mucho
dejas amor en torno tuyo
y el que pasa cerca
y se huele el perfume en el pecho
viene a creer
que tiene la rosa dentro.

Poema LXIV. Dulce Maria Loynaz.

Café caliente para templar los labios. Palabras dulces para el alma.
¡Qué frio, qué frio!

La vecina funambulista.

Vecinas ejemplares, buenas vecinas.
Mi vecina es mejor. Hemos tejido un hilo invisible de una calle a otra y nos pasamos poemas -algunas sugerencias-; a veces con nocturnidad.
Mientras duerme Alevosía.

Tenemos un bonito tendedero de versos prestados. En ocasiones, los llevamos en el bolso.

Versos al sol..aunque llueva no destiñen.
A ver cuándo se sube al hilo y se desliza en un "más difícil todavía".
Hoy colgó algunos "Micropoemas" a secar.

Microzoología
Cuando dejemos de enamorarnos como perras
nos aburriremos como ostras.

Historia de amor intermitente.
Acaba la música
y empieza el baile
de repente.

Poemas de Ajo, de su libro: Micropoemas. Mas sobre los trabajos de Ajo:
www.experimentaclub.com/data/ajo/

Gracias vecina, por pasarme Ajo.

Consumar.

Frente a mi escritorio. Dos ideas me han venido a la cabeza, sobre las que quería escribir: haikus y una fotografía.

Sin embargo, he hecho una pausa de nicotina...y las ideas se han esfumado. Nunca mejor dicho. O tal vez, me las he fumado sin darme cuenta.

Si, tengo ese vicio nefando, absolutamente estéril. No me pondré ahora a disertar sobre adicciones varias, en absoluto. Aunque lo de vicios nefandos....remite a otras consideraciones de orden eclesial, reseñadas de tal forma. Vicio nefando por duplicado.

Estoy condenada al infierno; aunque bien mirado, tal vez sea mejor que hacer cola en el cielo.

Esta frase me la he tomado prestada, me gustó demasiado.

Allí en el Averno, debe hacer calorcito y de humos...sobrado.

Es curioso observar como fuma la gente; proporciona una información adicional, de lo más interesante. Es un acto mecánico, rutinario...y con ellos, se ceba el subconsciente.

Han personas que dan caladas cortas, nerviosas; no dejan de jugar con el cigarro entre los dedos.

Otras, dan caladas lentas y exhalan el humo con la lentitud de un buen suspiro; lo sujetan con delicadeza y firmeza. Hay quien te roba una calada y quien te roba un beso. O ambas cosas, si te descuidas. Quien no puede esperar en lugar alguno, sin encerderse uno...esos son los más inútiles. La espera no se reduce, tan sólo la sensación de hacer algo que la acompañe.

Se consume el cigarro igual que el tiempo. Pero, la nicotina acorta éste , esperando agazapada su turno de mal augurio.

Muchos cigarros se consumen en el olvido de cualquier cenicero; algunos con manchas de carmín delatoras. Las femme fatale del cine negro, siempre fumaban. Lo que las convertía en peores y mucho más deseables. Eran otros tiempos....otros glamoures ajenos a campañas sanitarias.

Hoy es preferible una vida sana y con mucho consumo, de otra clase, en espacios familiares que inviten a no pensar.

Consuma. Pero , conjugue el verbo "consumir" no "consumar".

A ver si se impone el segundo y uno-a comienza a vivir las tardes de los Sábados de una forma muy distinta.

Consume. El placer del doble sentido; calle con direcciones... varias.

Y el subjuntivo - mucho más personal y sutil, sin duda alguna- nos dá la diferencia.

Mala Prensa.

Los lunes tienen mala prensa.

Eso ya se intuye en las tardes de domingos, entretenidas en ocios varios. Narcotizadas por alguna radio del vecindario que ronronea la letanía de éste o áquel partido.

El lunes suele amanecer con mala cara, consciente de todo lo que le queda por delante. Debe sacudirse deprisa, la pereza del fin de semana. El lunes tiene legañas.

Pero no todos los lunes son iguales. Unos comienzan con besos, junto a un cuerpo tibio que comparte el sueño. Otros despiertan implacables, con una mala noticia.

Sin embargo, el lunes reivindica su condición de día cualquiera.

Este lunes, entre sorbo y sorbo de café, escucho que algunos intentan colarse por las vallas fronterizas de Melilla, en busca de su oportunidad. Que se investigarán los ingresos privados de ciertos diputados . Se incrementarán las ayudas estatales a pisos de rentas más altas. ¿Muy altas?

Pero una noticia me ha helado el café. Y me ha dejado en el sitio.

Cada vez más, aumenta el número de padres que piden a la Administración que se quede con sus hijos, esos en edad problemática.

No me imagino a una madre, un lunes cualquiera, preparando el equipaje de ese desconocido inquietante: su hijo problemático.

Sabor a café amargo y derrota.

No debería saber nada del mundo hasta antes de las 12. Por prescripción médica.

Voy a ver si peino mi propio lunes. Creo que le voy a dejar el pelo suelto.