Mis campanadas.

FOT. ALBERTO PEREZ

Ultimo día de este año. Y esta noche, luna llena.

Se despiden estos doce meses, llenos de vivencias. De personas que se han asomado a mi vida, cruzando la línea de sus biografías con la mía. Algunas se marcharon; otras se han quedado, para que podamos compartir muchas cosas más.

Pienso en los días que han transcurrido. En mi particular recuento "es más lo que tengo que lo que me falta." Despacio y en silencio, suenan mis particulares doce campanadas, de puro agradecimiento.

1. A mis padres y hermana, por todo el cariño que me regalan. Y su infinita paciencia.

2. A mi pequeña familia, junto al Mediterráneo - Burriana, Almazora...-por ese afecto que nos damos, fresco y sincero.

3. A mis amig@s, las que están ahí en los buenos y malos momentos. Por todo lo compartido.

4. A Karla, que regresó de Méjico para quedarse. Me alegra que hayas encontrado esos horizontes que te hacen feliz.

5. A Begoña, por esas charlas largas. Por hacerme compañía cuando las cosas iban mal y ser mi contrapunto cuando no veo salida. Por hacerme sentir en Madrid, como en mi casa.

6. A Begotxu, por ser la vasco-manchega de corazón tan grande. Porque nuestra amistad ha cumplido su mayoría de edad - 18 años ya...-.

7. A Paco, porque siempre se acuerda de mí y me devuelve a mis años en la Calle San Vicente. Por su cariño y ese..."Nena, ¿Te han abducido o qué?"...cuando no sabe qué es de mi persona.

8. A mis "Cristinas" - la rubia y la morena...que diría don Hilarión-. Este año os ha traido tristezas...pero el que comienza viene cargado de mejores momentos.

9. A Txus, Carmen- a la orilla del Tormes-. Milady, Su - bañada por el Atlántico- . Susana -que sobrevuela mi ciudad hacia Mallorca-.  Isabel - mucho más guapa de morena-. A vosotras, que estaís lejos y sin embargo, tan cerca. Gracias por todas esas palabras, vivencias y ese afecto sincero.

 10. A Marga - me alegra que seas feliz, en ese nuevo "maridaje"- y Carolina....tan paciente con mis despistes.

11. A Rudolf, por sus músicas y tanta "beleÇa". Por todas las melodías que nos han acompañado y seguirán con nosotros.

12. A Marta, que llego con el frio y muchas primaveras.

Añadiría todas las personas que escriben en esos blogs que leo. Las que se asoman al mio y me regalan sus frases. Por ese generoso hábito de escuchar a desconocidos-as. Por las empatías que tejemos desde nuestros anonímatos de obstinada rebeldía y querencia por la vida.
A todos esos lugares de buenos vinos y mejor cocina - Malakita, Greta, Marrana, Caragola, Lamaldo...- porque son como mi segundo hogar. Y tras sus barras está gente que aprecio y me cuida.

En mi recuento, observo que mi vida está llena de buenas personas. Un verdadero regalo.

Un brindís por lo positivo que vendrá en el 2010. Por quienes se levantan cada día con una sonrisa y ganas de plantar cara a lo adverso. Porque no decaiga esa lucha que tanto bien aporta.

Alzo  mi copa y sonrio.

Me gustaría bajar las escaleras así...y saludaros a cada un@......"Charm will never go away again....."

(Quede fuera todo egoismo e indiferencia. Sin importar su procedencia. No nos sirve de nada y ...daña.)

La musa perezosa.

Mi musa está sentada en la cocina, frente a mí. Despeinada y con ojeras -como evocaría García Montero- no me hace ni caso. Insumisa y combativa, observa mi desconcierto. Parca en palabras, me incita a tomar prestadas otras y me distrae cuando invoco el sentido común de la rutina de los días.

No he podido terminar de leer el artículo sobre links en la red . Esta polémica absurda que atenta al sentido mismo de libre intercambio de pequeños saberes.

Me hace cosquillas en la sien con un par de rimas y celebra mi despiste. Me roba un cigarro y sentencia: "La realidad cambia cuando flotas...nada es lo mismo. Flotar es un estado mental, salvo que sepas planear con las corrientes de aire". Profunda calada y mirada de mujer fatal. Mi musa se parece a Veronica Lake, pero en pelirrojo. Su pelo encendido y enmarañado que no admite otro peine que el de los vientos mediterráneos.

Me insta a mirar a mi alrededor...esa cocina en la penumbra de la mañana. Objetos, cacharros....unas vueltas y se manifiesta una realidad urgente:

"...un poco de café que tú has dejado

le da un chorro de vida a la cocina.

Y mucho más también. Las cucharas

te recuerdan los labios.

Las cacerolas, tus caderas.

Graves, en orden, colgadas en su sitio,

con la sonrisa miro sus colores

de enquistadas simientes,

formas de la alegría en tus manos. "

Pedro García Cabrera.

Así mi realidad cobra un sentido diferente. Propio e íntimo. Libero a los objetos de su materia y les doy una vida que quizá no imaginen.

"Has hecho magía. Prestada... ha sido el recuerdo de los versos que te gustan, puro sortilegio. Y ahora, deja de poner esa mirada soñadora y dedícame una canción de viernes. Quiero bailar." Palabras de musa con ganas de fiesta. Una de cocineros bailando, marchando.

Creo que la voy a sacar a subasta...pero nadie se quedará con ella. Si lo sabré yo....

Cuestión de tripas.

Al final, todo se reduce a un tema de visceras. De flujos, reflujos y degluciones.

Hay quien tiene estómago para esas acciones, por las que la ética pasa de puntillas."Mariposas en el estómago" y sin más alimento, la mirada iluminada. Hay quien tiene un nudo o la sensación de una pertinaz presión, visualizada como un vacío en un determinado momento.

El paso previo es difícil. Tragamos más de lo que pensamos. Lujuria y Gula se reparten el festin de la carne en el baile de los pecados, que miran siempre de soslayo. Participan tanto unos de otros que es una bacanal de dudosos límites.

Sabía que era la hora del insomnio; cómo si éste, de repente, respetase el tiempo.
(Un apunte mental que se cuela. A pesar de estar en vela y por suerte: un día más. Afortunados que podemos disfrutar de ese regalo. Desayuno contigo y aunque no puedo frotarte la espalda - tu ducha no me queda a mano- mi sonrisa sabe a café.)

Y llegan estas fechas. Los parados no tenemos cenas de empresa, salvo que al Inem se le ocurra dar bocadillos en la entrada o poner el puesto de la castañera en la misma puerta. Pasamos de soslayo por los festines gastronómicos, con la mano en el bolsillo de un presupuesto que tenemos más que contado. Ir a comprar se convierte en un ejercicio de ilusionismo pecuniario. Pero..... a veces,  se producen esas situaciones que son alimento del alma.

Fijo que me quedaría embobada. Con mi cesta escueta y el corazón a rebosar.

Siempre me das consuelo, querida música.

Bienvenid@s al Mercado de mi ciudad. Reivindico la belleza de lo inesperado; desnudo de expectativas. Dedicado a quienes tienen los pies en la tierra.

PD. Los cantantes son profesionales, ataviados como dependientes o clientes.

Con queso....

Una pintada urbanita protesta de la siguiente manera:

"Nos la dan con queso. Y queremos jamón".

Una aproximación a este dicho de "dar con queso" - engañar- puede  proceder de cierta costumbre:  ocultar el paladar de un vino "picado" con el sabor de un queso fuerte. Una suerte de torpe disimulo.

Anoche estuve en una cata improvisada entre amistades. Al final, sorprendió un vino nuevo de la Manchuela - aunque sigo pensando que es pobre en aromas- y la jornada discurrió entre risas y conversaciones varias.

Concluimos la velada "encantados" y "decantados".

Amparo -alma del restaurante- es una excelente y generosa anfitriona. Agradecida.

En casa, reflexioné sobre la cuestión del jamón. Si me pongo a pensar.....me quedo con la idea de un buen "pata negra" - puestos a pedir.....no desestimo quesos varios - me gustan los pirenaicos-, pero mejor si van acompañados de besos carnosos; algo por lo que me olvidaría del jamón, sin duda.

Dice Paco que, a veces la vida es como un musical. Llena de pequeños sonidos, con sus matices. Es posible bajar la escalera cada dia...de forma diferente. Los mismos peldaños, otra forma de taconear.

Hoy voto por el jamón. Por dejar a un lado el ascensor y escuchar esos pasos, con los que comenzamos el día. Porque esos que nos engañan...en el fondo no lo hacen. Pero quizá no tengamos tiempo de replicarles....de momento. Quizá nos esperen unos besos a la vuelta de la esquina, que puedan curar el mal sabor de su desvergüenza.

No confundir las increibles imágenes de Ginger y Fred, con la música......me encanta esta canción. Pump up the volume!!!

You and the rain.

Tenías razón: hoy llueve. Me gustan los domingos lluviosos, cuando estoy bien acompañada y sé que no tengo que salir de casa. Me gusta el sonido de la lluvia, el olor fresco que queda en el ambiente; la intensidad de los colores.

Cuando deje en la ducha mi pequeña resaca, voy a perderme mirando por la ventana  mientras fumo despacio.

I wish you where here.

La realidad de los ángeles.

Leo el periódico con bastante desasosiego. Demasiadas cosas terribles a digerir, en poco tiempo.

En alguna ocasión lo he dicho en este espacio: la existencia de un diario que sólo incluyese noticias buenas. A pesar de que nos olvidemos de ello -porque no se cita- en el mundo pasan un montón de sucesos positivos, valientes. En escasas ocasiones son titulares de primeras páginas.

Dicen que me llevo bien con los niños; el truco es sencillo, entiendo sus razonamientos. Y con el tiempo, he aprendido que lo mejor de la vida, no atiende a razones. Existe, "es"...pero no intentemos encorsetarlo en vanas argumentaciones. Lo mejor de la existencia fluye y se vive así, conforme llega.

A veces, la realidad es tan demoledora, que se necesitan otras perspectivas para soportarla. De todos los ingredientes posibles, quiero que me guarden un poco de magia y encanto.

Los ángeles...esos tipos con escaso poder de modificar las cosas.....pero que velan nuestros pesares y preocupaciones. Esos mismos individuos dispersos, que apenas son una sensación o un escalofrio. Enfundados en sus abrigos oscuros, se pierden entre los pensamientos de la gente.

No en vano, cuando un silencio es común se dice : "Ha pasado un ángel".

Lady Day

Hoy he comenzado el día con Eleanora, también conocida como Billie Holiday. Mujer de vida complicada y afectos rotos - me recuerda mucho a la Piaf- supo conjurar sus demonios, cantando como nadie ha vuelto a hacerlo. Y no lo tuvo fácil. Sus cualidades vocales tenían una tesitura limitada a una octava...pero ella supo depositar en los temas, todo el sentimiento; además de su increible sentido del ritmo y la melodía.

Iniciaba su presentación, con una frase que resume parte de lo que no decía de si misma; pero que podíamos - y podemos sentir-. "Yo he vivido canciones como esa".

Mi homenaje a la más grande.

Los secretos del jardín.

Hay personas que conocen las ciudades por sus monumentos y sus museos. A mí, me gusta descubrirlas por sus jardines; por esos espacios reservados, en los que la botánica hace su magia. Y es cierto, basta nombrar una ciudad que haya visitado, para que me venga a la mente ese espacio recluido y secreto.

Los jardines urbanos tienen la capacidad de desafiar tiempo y espacio. Son paréntesis en la agitada vida mundana.Son un momento para reconciliarse con las cosas esenciales de la vida. Con lo más básico: los sentidos.

Cada jardín puede leerse como un libro. Tiene una historia, un desarrollo; los hay que son producto de una historia de amor. Y todos sus deleites están pensados para seducir en el presente y perpetuarse en el futuro.

Conozco algunas de esas historias, pero no quiero extenderme en ellas en este momento.

Es hermoso que te recuerden, cuando el aroma a azahar se presenta de improviso.

Mi afición a estos espacios procede de Alemania. Viví en una estancia orientada a un pequeño jardín con un cerezo. Lo disfruté nevado en el profundo mes de Enero...y sus pequeños cambios hacia la primavera. Ahí, donde las estaciones son más drásticas, aprendí el devenir del tiempo en la naturaleza. Me supe alegrar con la sencillez de cada pequeña metamorfosis.

En la ciudad, tengo mi rincón. Un claustro, convertido hoy en museo. Basta preguntar por la Iglesia del Carmen. Parece mentira, esa paz en medio del bullicio.

Disfrutad de cada esquina, bendecida con la alegría de la vida que no deja de renovarse. Es un regalo.

Recomendación:
Las mujeres que aman las plantas

Claudia Lanfranconi y Sabine Frank.
Maeva. Madrid, 2009.

Libertad.

Para quienes somos de una época-  no diré generación, porque hablo de una edad comprendida entre los 35 y los 45- hay un regalo mágico: la primera bicicleta. Recuerdo la mía; una tarde cualquiera en la que llamaron a la puerta y...ahí estaba. Una Orbea roja, preciosa, con los guardabarros cromados y sus ruedas de apoyo. No creo que dijese mucho, de tanta excitación. Sé que me subí en ella y choqué con la mesa del comedor, lanzando por los aires el jarrón, agua, flores. Pero no hubo recriminación; sólo risas y alegría compartida.

Lejos del valor material, la bicicleta era verano, libertad, amigos, correrías varias y todo un mundo por descubrir. Con sus pertinentes moratones y heridas de caídas varias.

En la adolescencia, apareció otro vehículo....en la escala razonable de crecimiento. La motocicleta, velomotor o cómo se quiera llamar. Crecí en contacto con el taller de motos propiedad de mi abuelo. El olor a grasa, lubricante, serrín...es un olor que me lleva a la infancia. A tardes agazapada en las escaleras, esperando el momento de una reparación finalizada y su prueba. Siempre me ofrecía de digna copiloto; devota y entregada en esa sensación de sentir el aire en mi cara; la velocidad impactante de los 30 ó 40 km por hora -trucajes aparte-. Quisé la moto, que nunca llegó...porque era peligroso.

Con el tiempo y otros vehículos aprendes que el peligro es algo asexuado. Una cuestión de la propia cabeza, esa que tienes sin llevar casco.

Hablo de estas cosas y recuerdo ese vespino. En la "clandestinidad", yo usaba el de mi prima, un precioso SC color verde oliva...- mientras ella se dedicaba a "festear" con el que llegaría a ser su su marido-.

Las cosas han cambiado y no veo esa sensación de entusiasmo frente a este tipo de regalos....todo lo que podrían simbolizar. Pero, hubo un tiempo que fueron esas dos ruedas -con o sin motor....- todo un emblema de muchas cosas añadidas...pendientes de ser vividas.

Hoy, recupero esa idea. Mi ciclomotor lleva un depósito añadido; porque sé que el viaje será largo. Necesitaré repostar. Hacer mis pausas, disfrutar el paisaje. 

Saramago cita un proverbio árabe en su última novela: "Siempre llegamos ahí, donde nos esperan".

Quiero llegar, aunque me cueste.

Parte del placer, está en el propio viaje.

http://www.vespinos.net/

Tengo una debilidad y la desconocida.

Ayer fue una jornada en la naturaleza. Una fiesta, entre campos de naranjos, limoneros y a la sombra de un centenario olivo. Buena comida y excelente compañía. En un determinado momento, nos dimos cuenta que no teníamos música....asi qué- con ganas de bailar- fueron sonando las diversas melodías de los móviles.

Un momento bastante adolescente, que proporcionó un corolario de anécdotas y risas.

La canción que se convirtió en el éxito absoluto fue la que hoy adjunto. A mí no me extraña.....hay algo en las canciones de siempre, que se queda. De la misma forma que hay algo en los buenos afectos, que dejan una huella imborrable.

Lo curioso es que, hace mucho mucho tiempo, busqué ese tema en la red. Accedí a unas imágenes de factura privada, que permanecen en la actualidad.....no hay muchas más versiones. Vuelvo a ver ese baile de la desconocida, tras dos años después. Debía gustarle mucho a quien la filmó. Me pregunto algo sobre su posible historia hasta la fecha.....pura fabulación.

Me gusta mucho ese tono a película antigua, un poco ralentizado.

En mi teléfono suena ahora Machín. Me despertó esta mañana ......

Incluso las viejas canciones suenan diferentes, según el momento.

Me he quedado pensando en lo ya experimentado; cuando regresa en sensaciones y parece vivido como si fuese la primera vez.

Quiero vivir en una canción pop.

Esta mañana me he levantado con el "pop izquierdo". Pero me ha durado poco.....una simple cuestión de equilibrio. Así, medio dormida he ido a buscar la canción mañanera. Suelo parar el mundo a primera hora. No quiero saber de desgracias, con el estómago vacío. Hace un tiempo tuve un sueño; me despertaba la radio....pero sólo emitía noticias buenas. Recuerdo mi cabeza sobre la almohada, mis ojos cerrados y una sonrisa radiante.

La música "pop" es una actitud. No hablo de música comercial , de los 40 principales. En el verdadero pop, las letras tristes tienen unas melodías vibrantes, brillantes. Las penas se diluyen en el ritmo. Al menos, por un momento, nos dan un respiro.

Me encanta este tema....

"Si, esta noche Blossom canta para mí y me lleva de la mano hasta Paris.../.Asi es mi vida hasta hoy, un casi, casi...pero nunca llega lo mejor......./ Esta noche ellas cantan para mi".

Así de sencillo....en tres minutos de canción pop. Me quedaría a vivir un rato.

 Adoro a esa despistada y dulce Blossom Dearie.

http://www.youtube.com/watch?v=WMPpdbKf7Yo

Vivatirado.

Era un grito revolucionario: !!!Viva Tirado!!!. Pero, también, el nombre del grupo de una persona muy querida.

Noelia, autora, músico y latido del grupo.

No lo sabes, Noe, pero esta mañana me has hecho compañía durante mi desayuno. Es lo que tiene sacar un cd al mercado; te tengo cuando quiero -con perdón de los aires llegados de Bélgica...-.

Sé que pronto saldrá el nuevo proyecto. Ya estamos impacientes. A ver si nos deleitas con nuevas con-fusiones.

Tengo que amonestarte, porque relegas en los videos uno de tus mejores temas: "Loca". Toma nota.

Cada vez que  nos vemos en las barras de nuestros lugares favoritos, me dices que me corte el pelo.

Querida.....no me pienso "cortar ni un pelo". Tengo ganas de desmelenarme.

Dejo aquí, una de esas canciones con aires porteños.....irónica e ingeniosa. Como tú.

Te quiero un montón. )

http://www.myspace.com/vivatirado

Historias de barrio.

En la ciudad, es posible encontrar muchos pequeños detalles. Huellas humanas, rastros, restos.

Todo nos cuenta una pequeña historia, o la sugiere. Hay quien se atreve a firmar, o reafirmar con nocturnidad y alevosia. Recuerdo una noche de primavera, asomada al balcón. Fumaba en la oscuridad, disfrutando los aromas y el silencio. Observé a una persona que dejaba un graffiti en la pared de enfrente. Una única frase: " Je suis desolee...". No sé francés, pero si sé de tristezas varias. Después de esa afirmación, se alejó caminando despacio. Días más tarde, me enteré que enfrente vivía su antiguo amor. Y que éste, vería cada mañana esa frase infinita.

Estos días, las paredes de mi barrio me cuentan  una búsqueda. Garabateada en papeles, repartidos por esquinas.

Una noche con ganas de más.

Me pregunto por qué dejamos escapar, áquello que sería parte de nuestra propia historia.

Quizá una parte buena.
Supongo que la lluvia del otoño, hará desaparecer esta huella....

Mi café.

Esta mañana de lunes se despertó con una sonrisa en los labios y un aroma a café recién hecho. Para mí.

Entro a postear, de forma breve. Hoy tendremos luna llena.

Me sirvo otra taza. Lo saboreo y me repito esa frase : "Alegría de vernos por encima del miedo....sentirse buena y honesta" . Miro por la ventana y veo que están tapiando puertas y ventanas de un viejo edificio. Triste una casa sin bienvenidas. Cerrada en si misma. Tristes los muros, las fronteras , los visados, los permisos. Tristes los trámites; siempre una espera.

Al menos, el sol no necesita permiso. Se cuela por mis ventanas y dibuja el espacio de mis días.

Luz, café y mi sonrisa.

 

Subir al cielo.

El diablo es un incomprendido. No tiene la culpa de los errores de nuestro libre albedrio. Al fin y al cabo, su naturaleza era angelical y entregada. Fue expulsado por hacer preguntas. Su insumisión lo llevó al destierro.

Un angel caido. Pero angel, en definitiva. Yo, que tantas veces  he caido, lo entiendo.

Al diablo se le imputa la tentación, que fue creada para sucumbir a  ella, no se sabe bien por quién.....

El diablo sabe de fuegos varios y advierte de las intensidades que pueden abrasarnos. Siempre me recomendó las brasas, que arden lento y se inflaman con aires nuevos.

Eso me dijo una noche, cuando lo descubrí fumando en una esquina de mi cama.

Advertido por el castigo de Prometeo - ejemplar e injusto- encontró la estrategia. Aliado con el amor, hizo un fuego que permitiese subir al cielo.

Desde entonces, Dios está desconcertado. Y tus ojos felinos, clavados en mi escote.

Usted.

La vida nos sorprende. No descubriré sus matices, a veces tan esquivos y contrariados.

Alguien me abre los ojos a un poemario desconocido. Hasta ayer, nada sabía de su existencia.

Hoy me siento un poco más plena; aunque no saciado mi apetito de belleza.

Mi paisaje se abre y expande. Y me entran unas ganas imperiosas de compartirlo. Hacerlo etéreo, para que llegue a resquicios imaginados.

Agradecida a Usted.

Volvemos a comer juntos.
Este hombre cada día más guapo y a ti te rebasan las ojeras.
Qué importa.
Qué importa el poco tiempo que tienes para enamorarlo,
qué importa la sopa fría
–no puedes permitirte el lujo
de perderlo de vista un solo instante, Almudena–,
si cuando vas a citar “yo siempre estoy triste”
él se anticipa y acariciándote los ojos dice que le encanta
tu alegría.

Almudena Guzmán. USTED.

(Finalista premio de Poesía Hiperión. 1986)

aguaenelagua.iespana.es/poesolos/usted.htm -
 

La gata sobre el tejado.

"No se extingue el incendio con dejar de mirarlo".

Una de las mejores escenas del cine clásico. Una de mis preferidas, al menos. Maggie- la gata- buscando la verdad a pesar de todo. Sin miedo y con afán de lucha.

Estas películas tenían excelentes diálogos. Claro que en este caso, el texto es del gran Tenessee Williams.

Ayer me vino a la cabeza, como una ráfaga. Estaba en la cocina - mirando unas viejas casas- y ví a un felino que cuidadosamente, buscaba la forma de deambular sorteando el estado ruinoso del tejado. Con elegancia ágil y concentrada.

Pensé en ese transitar con cuidado, en general. Y en esas situaciones en las que parece que caminemos sobre un tejado de zinc caliente. Y no es posible, sino saltar.

Así que, la gata hace la pirueta y queda suspendida en el aire. En mi mente, un fogonazo fotográfico de ese instante. Y pienso en las palabras de Baudelaire: "Los chinos miran la hora en los ojos de los gatos...".

Pero para esa curiosidad, hace falta quietud.

Y de eso habla esta entrada....del salto tras la concentración meditada. Pura metáfora del impulso en momentos concretos de nuestra vida. Sin miedo.

Oscar Peterson y la velada.

LLega el momento de las despedidas. Son transitorias, porque nos volveremos a ver pronto. Es una forma de cerrar esta etapa y dedicarnos unos brindis por lo que vendrá.

Me invitó a cenar mi vecina, cuyo contacto se ha ido estrechando a lo largo del año. Nos contamos la vida y nos reimos de esas anécdotas que, a pesar de adversas, ya han pasado. Y la risa nos descubre que ya no afectan como antes, que se han asumido de otro modo.

De una manera informal, viene K. a casa . A cenar. Trae vino. Yo pongo este enorme salón, la luz adecuada y esa música que envolverá la conversación y acariciará los silencios. No somos de mesa, de guardar una distancia. Elegimos la pequeña, con un mantel de típica pizzeria y todo dispuesto a modo de pic-nic.

Le "reprocho" que apenas se asome por este espacio y eso supone que deba ponerla al día de  muchas cosas.

Nos reimos. Ella es filósofa - licenciada- pero se quedó con obstinación en cierta etapa socrática . Y  persiste en un "sólo sé que no se nada", que en su caso es considerarse :"ignorante de categoría".

Como siempre, lo nuestro son conversaciones de altura. Lo cotidiano se nos queda corto - o nos parece demasiado trillado- y nos lanzamos a los grandes temas, esenciales. Creo que ayer hablé demasiado y con mi natural vehemencia. Se notó que hacía tiempo que no conversaba sobre estos temas; es posible que sólo con ella los comparta.

Y así fue transcurriendo la noche. Una noche cálida de ventanas abiertas y rumores ajenos.

Desde fuera, se ven dos mujeres que conversan animádamente, en un espacio elegante e improvisado. La cámara se aleja en una lenta panorámica , y la luz se confunde con otras del entorno urbano. Queda el sonido de ese jazz que tanto me gusta.

Y la sensación de que debo decirte con más frecuencia, lo mucho que te quiero.

Viajes desde mi salón.

Después de mi último post -escrito por la mañana - me pasé gran parte de la jornada frente al ordenador. El día se fue tornando gris y lluvioso. Me sentía protegida y acompañada en esa navegación de un lado a otro; visitando otras páginas; asomándome a otras vivencias. También hablé con bastantes personas. Debo confesar que todavía me fascina esa posibilidad de acortar distancias.

Estuve en Navarra, con "Milady" - la llamo así, por cariño y para preservar su anonimato-. Nosotras casi siempre hablamos de lo divino y humano. Solemos tener conversaciones que dejan su huella postrera y se van rumiando, hasta llegar a pensamientos esenciales.

También pasé por Madrid, enredada en cuestiones sobre libros afines, con una catalana en el "exilio". Con una dama que vive a orillas del Tormes, celebrando un reencuentro que el verano había interrumpido.

Y en Tarragona, con sweet T. que andaba baja de moral y con los calcetines en un estado "delicado". Eso lo sabe ella, que insiste en esos días en los que parece que la vida apesta.

Me dió tiempo a pasar por Málaga y Zahara .

Todo esto, sin salir del salón de casa. Es algo que continua sorprendiéndome. Cada contacto con una persona estimada se hace cercano a la par que etéreo; como un globo. Suave, ligero.

Y me pillo mirando la pantalla, como una niña grande.

Cambios, giros y demás piruetas.

Es domingo. Escribo en el salón; disfruto de una taza de café y de un silencio poco habitual. No he querido ponerme música, ni encender la radio. Le pido al mundo que se quede a un lado. Me dejo envolver por esta quietud que arropa y me devuelve a mí. Escucho el silencio, interrumpido por el suave ritmo del teclado. Me quedaría así , días. Tengo que probarlo alguna vez; marcharme a un lugar retirado y volver a la conciencia plena de todas y cada una de las pequeñas cosas que forman los días.

Por circunstancias, tengo que mudarme , una vez más. Esta vez sí que me pesa. Un peso real,  materializado en todas áquellas cosas que he ido acumulando, casi sin darme cuenta. De momento, dejaré aquí algunas que simbolizan algo más que su uso práctico. Mi cama nueva, muy cómoda pero demasiado grande. No ha sido testigo de demasiadas alegrías y sí de desvelos varios. Otros enseres de los que me desprendo, para ir más ligera.

El cambio, como ocasión de dejar atrás áquello que nos impide avanzar con decisión.

Esta vez, repaso lo que puede hacerme falta de verdad, lo que necesito. No quiero apegarme demasiado a nada que me impida ver lo esencial y lo sencillo. Eso debiera competer a las personas. Pero de ellas, ya me guardo su esencia. Y... recuerdo , valoro, cuido. Perdono, de la misma forma que lo hago conmigo; con la conciencia de nuestra delicada y contradictoria humanidad. Quiero dejar aquí, lo que he sufrido y pensar que cada nuevo momento se abre a otras expereiencias.

Llevo unos días en los que deambulo por estas estancias, que poco a poco se van vaciando. De nuevo los recuerdos, con los que hablo despacio. Algunos vendrán conmigo, pero los escogidos. Otros, me pesan demasiado.

Voy a una zona que no conozco. A un piso grande con una enorme terraza.

Estoy expectante y ya tengo ganas, pero me queda este proceso: solitario, laborioso y ....a ratos tedioso.

Me alienta saber que la vida no puede guardarse en cajas, sólo fragmentos simbólicos.

En definitiva ; que una vez más tengo que hacer arqueología de la memoria. Y empaquetar.

Presiento que algunas cosas van a cambiar. Para mejor.

La pequeña caja.

Tenemos más de lo que necesitamos. Almacenamos con la esperanza de poder disfrutar de lo que nos gusta. Pero la mayoría del tiempo, lo pasamos en ese proceso de recolección. Algunas amigas tienen ya varios discos duros extraibles, llenos. Me pregunto cúando harán uso de todo lo que atesoran.

Tengo una pequeña caja de cartón - forrada con un bonito papel- donde guardo apenas lo que llamo: "tesoros particulares". Abrirla es un viaje al pasado - a veces, cercano- a momentos entrañables. El contenido tiene un valor incalculable, pero sólo para mí. Viejas entradas de conciertos, cartas, un par de cintas de cassette, un colgante, algunas fotografías, un cuaderno. Un par de cds, un guante -sin pareja-, un reloj de cuerda; parado desde la última vez que procuré su latido.....

Miro el cuaderno y veo que ,alguna vez, me han regalado bonitas frases; de esas que tienen la cualidad de lo perdurable. Hace unos días anoté una, que quiero, resista el paso del tiempo. Una cómplice en la distancia me dijo que esta espuma : "Es sitio de inevitables gravitaciones". Frase que hago mía y me complace la idea de ser ligera e ingrávida. Que lo que importa fluya y lo que pese, se haga ligero - en la medida de lo posible-.

Quería escribir sobre Mercedes Sosa, voz  de gran personalidad. No soy demasiado aficionada a los cantautores, pero reconozco que tiene unos temas eternos: "Alfonsina y el mar", "Todo cambia".

Quería escribir sobre teatro. Pero al final, abrí la caja . Su contenido me llevó - como una suerte de marea- a momentos que se hicieron absoluto presente.

Mi memoria es poderosa y se opone a un innecesario e injusto olvido.

No olviden, lo que de verdad importa. Espero que este deseo, no sea un conjuro necio.

Aniversario.

Este pequeño rincón del ciberespacio cumple su primer año. Recuerdo aquel momento en el que decidí dejar de ser lectora de bitácoras y dar el paso a publicar la propia. La verdadera motivación que generó el impulso, fue la curiosidad de vivir este fenómeno, desde dentro. Experimentar la sensación de lanzar contenidos a un destino humano desconocido y azaroso.

En todo este tiempo, no he practicado ninguno de los consejos que la comunidad de bloggers sugiere. No he metido publicidad en la página - con la posible idea de hacerla lucrativa, poco a poco-, no he seguido los consejos que proporcionan mayor número de lectores y hacen de "mi espuma", un lugar más popular. Porque estrategias, las hay. La más sencilla sería la de visitar otras bitácoras e intentar máximizar el número de visitas. O tener en cuenta los temas más candentes que reviertan en un mayor número de visitantes.

No he contado con la ayuda de terceros para mejorar el aspecto y funcionalidad de la página; cuestión que no desestimo, porque me parece interesante. Sobre todo dicha funcionalidad, para poder conectar de forma fluida con otros contenidos.

He seguido fiel a ese espíritu de "cajón de sastre", con el que inicié los primeros textos.  Para empezar , no quería hacer un blog temático; sino dejar fluir ideas diferentes, sensaciones, gustos e intereses varios. Es cierto que no soy demasiado intimista - algo que todavía me cuesta, incluso en la vida no-virtual-.  Pero, si unimos las entradas publicadas hasta la fecha- como si de piezas de puzzle se tratasen- tendríamos una idea aproximada de elementos que forman parte de mi vida. Por su presencia o por su ausencia.

Se habla de la vanidad de quienes elaboran estos blogs. Del deseo exhibicionista de cara a una comunidad virtual. No lo niego; es posible que sea así en muchos casos. Aunque no me parece que sea lo que mantiene una iniciativa de estas características, en general. Mi experiencia me aproxima más a ciertas ganas de compartir.

Desde aquí, quisiera agradecer a todas las personas que, de forma casual o recurrente, han pasado por la "espuma de mis días". A quienes han dejado sus comentarios y a quienes sólo han leido . Decir que sois parte de  todo esto, me parece obvio. 

Espero que - después de ciertas intermitencias estivales-  podamos coincidir de nuevo, con mayor frecuencia.

Señalar que, agradecer nunca está de más. Danke Schön........

De cuadernos, libretas y otras compañías.

Ese momento emocionante de la infancia, en el que abres el cuaderno recién comprado. Te llega ese aroma a papel nuevo. La superficie virgen, expuesta a la mirada, invita a escribir, dibujar. Lo haces con cuidado, evitando la probable inclinación de las líneas. Casi nunca el resultado es satisfatorio, pero es un comienzo al que seguirán otras tentativas posteriores.

Pasan los años y los cuadernos. Cambian en texturas y formas. Una cierta madurez es confirmada por el abandono del papel cuadriculado, o con renglones. Ya no los necesitas. Ahora los marcas tú, a veces se tuercen, pero son los tuyos. Los que te dictan tus elecciones, aciertos o derrotas. Cambia el tipo de libreta que te acompaña; ya no guarda deberes escolares. Lo que queda pendiente, es patrimonio de ese objeto hermanado con éstos: la seria y puntual agenda. En ella , reaparecen esos renglones que delimitan el tiempo y dan espacio al recordatorio de responsabilidades en ciernes-.

Pero el cuaderno, sigue su rumbo independiente y anárquico. Cómplice en la libertad, te acompaña desde cualquier rincón; agazapado en bolsillo o bandolera. No teme a ningún avance tecnológico. Su victoria es la más rápida de las espontaneidades...y también su encanto. El cuaderno es a las letras, lo que la fotografía a la imagen: plasmar con rapidez el instante que escapa.
Llenos de palabras sueltas, inconexas a veces. Telefónos y unas iniciales. Un poema. Una cita sin autor conocido. Una cita...a no olvidar. Una receta. Un pequeño dibujo. Una página arrancada.

Y así ,se va llenando de pequeñas cosas. Como nuestros días.

El País de las Maravillas.

Hace unos días observo cómo, algunos lectores habituales de El Mundo, leen con atención su rival en prensa: El País. Me ha parecido un fenómeno digno de Expediente-X; pero sin tener que contar con la ayuda de Murder o Scally - o recurrir al más ibérico Iker Jiménez- he averiguado el motivo de la mutación: una serie de editoriales muy críticos con la gestión del Ejecutivo. Sé que hay motivos concretos detrás de esta postura, pero no me interesa escribir sobre ellos.
No hablaré de política; no porque me falte un criterio que pudiese exponer. Es mucho más sencillo: desencanto. Este término expresa un grado más profundo que la desilusión.
Mi desencanto no me lleva a la apatía; traslada mi mirada a una prudente reflexión en torno a temas más esenciales: sobre áquello que de verdad importa.

¿Por qué este comentario?. Entre otros libros, este verano he releido Alicia en el País de las Maravillas. Un libro muy diferente de áquel que recordaba , como favorito de la infancia.
Además de los juegos de lógica escondidos en los textos y de las adaptaciones de poemas populares, destacaría los numerosos guiños a la política y las paradojas de corte filosófico (1).
Esa galería de animales estrafalarios me ha remitido a algunos personajes de nuestra más variopinta realidad. Conocemos algunos de permanente sonrisa, otros que ofrecen siempre la misma solución obcecada. Otros para quienes el reloj se paró a una hora y siguen en ella.....

Me encantan el Gato de Chessire y la Reina de Corazones, ésta última tiene un remedio universal para cualquier problema: "!Qué le corten la cabeza, qué le corten la cabeza!".
Sin embargo....¿Cómo cortar la cabeza a un gato de permanente sonrisa, que no tiene cuerpo, según capricho?. Y entre juegos de palabras y lógica, algunos apuntes para reflexionar de verdad...

"Debes ser quien eres - dijo la Duquesa a Alicia- o si quieres que lo exprese de forma más sencilla, nunca trates de ser lo que tal vez hubieras debido ser, lo lo que pudieras haber sido, sino áquello que deberías haber sido"

Entre pensamientos varios, algunas seguimos transitando el "camino de baldosas amarillas."....Pero éste es otro cuento.
Y al hilo de Alicia, esta sorpresa que vendrá a partir de la primavera del 2010. Me encanta......

http://www.youtube.com/watch?v=LjMkNrX60mA


(1) Esto último, como rasgos paralelos a la obra de Swift. Los viajes de Gulliver.
(*) Ilustración de Tenniel. www. johntenniel.com.

Noches de verano.

No me gusta posar para las fotos. Desdeño que permanezca la impronta de esa actitud "artificial". Algunas fotos de grupo tienen su gracia, por el momento vivido.
Este verano, he podido pasar veladas muy agradables en casa de N. Es una vivienda restaurada, que guarda parte del sabor de la judería del barrio antiguo. Casi, dispone de una pequeña plaza para uso privado. Las calles- que asemejan el trazado de los zocos por su origen árabe- son tan estrechas que no hay tráfico rodado.
Gracias a su amabilidad y a su cariño, hemos compartido este espacio en varias noches estivales.
Ha hecho de anfitriona en esas veladas a la luz de las velas, sin prisa y bajo las estrellas.
Hoy, me han llegado algunas de las fotos de esos encuentros y los he recordado como una de las mejores vivencias del verano que, despacio, se despide.
No me gusta que me hagan fotos fumando, pero al menos, ésta es espontánea.
Por el gesto, he intentado recordar cuál era el tema......sin éxito.

Gracias N. de corazón.

El "affaire".....

Buscando en el baúl de los recuerdos - Karina perdió las llaves y toda la infancia se dedicó a cantar áquello de "Dónde están las llaves, matarile rile rile...."- me encuentro esta foto.
Algo inquietante está pasando con nuestra clase política.....extraños subterfugios, alianzas varias, insinuaciones, fidelidades ¿inquebrantables?.
Esta entrada de blog podría poner un jugoso diálogo a la imagen. Pero vale más que mil palabras.
Lo dejo al arbitrio de su imaginación.......

PD. En un antiguo programa de corazón- casposo, dirían áquello de :" Uy, uy, uy, uy.....". Entiendo lo que ha excitado el imaginario del Sr. Camps.....esa mujer de rojo le ha traido evocaciones consistoriales......

Ignorancia.

"....Usted ama se transfigura y ama por una eternidad tan provisoria que hasta el orgullo se le vuelve tierno y el corazón profético se convierte en escombros. Usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio. Para saber que, al fin ,el mundo es esto: En su mejor momento una nostalgia. En su peor momento un desamparo. Y siempre siempre un lío. Entonces usted muere."

La cita es de Benedetti. Hoy pensaba en ella, a tenor de los últimos episodios de violencia gratuita.
Pensaba sobre la vida "a pelo" y desde un genérico vertiginoso.
Aparte de esas circunstancias brutales, he leido una noticia que no ocupará grandes titulares. En Yemen, un padre mata a sus 9 hijas por no poder mantenerlas y se suicida.
Ya van 40, las mujeres víctimas de la violencia de género, en este año. La última, en el pueblo próximo al mío.

Ignorancia en los países que no educan a sus mujeres para ser parte activa en el tejido social.
Ignorancia en la sombra de la mano que golpea y se convierte en verdugo.
Ignorancia en las masas de jóvenes que encuentran diversión en actos vandálicos.

Reunidos expertos muy bien pagados, disertan perplejos con un "¿Dónde está el error?".
¿Todavía no lo saben?
Sus nombres : Educación. Del latín "educere": conducir, guiar. Y amor, entiendan esa forma afectiva para quien el individuo es alguien; persona.

Dejar a medias.....

Suena terrible, pero en el caso de ciertos libros, es aconsejable. De no hacerlo, corremos el riesgo de estropearnos uno de los mayores placeres conocidos.
El libro tiene la vocación de seducirnos, acaparar nuestra atención, llevarnos lejos del lugar donde estemos. Es un rapto que siempre nos devuelve a la realidad, enriquecidos.
Veo legiones de turistas, empeñados en leer esa novela mil veces recomendada. Observo que no les gusta, no saben cómo ponerse - el lenguaje corporal es delator- , apenas avanzan de una misma página, cualquier detalle circundante les despista.
Y quedan muchas páginas por delante....
Me confiesa con aire disimulado que nunca han podido con las Memorias de Adriano o el Nombre de la Rosa. Lo hace de soslayo y con cierto rubor.
Recuerdo aquí a Pennac en su libro Como una novela y su reivindicación de los derechos del lector:

1.- El derecho a no leer.
2.- El derecho a saltarse las páginas.
3.- El derecho a no terminar un libro.
4.- El derecho a releer.
5.- El derecho a leer cualquier cosa.
6.- El derecho al bovarismo* (enfermedad de transmisión textual)1.
7.- El derecho a leer en cualquier lugar.
8.- El derecho a hojear.
9.- El derecho a leer en voz alta.
10.- El derecho a callarnos.

* De Madame Bovary. Enfermedad manifestada con síntomas como imaginación, emoción, ilusión…
No sean tímidos, si un libro no les gusta......a por otro.
Este verano no he podido con uno de los más recomendados: La soledad de los números primos.
Pero esta es otra historia........

http://en.wikipedia.org/wiki/Daniel_Pennac

Paladear las palabras.

El libro se inicia con unas lineas prometedoras. Algunos aspirantes a esto de la escritura, venderían su alma por un comienzo para la eternidad. Siempre me gustó éste, de Nabokov:

"Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta. Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita.".

En cada relectura y de forma invariable, la punta de mi lengua recrea la invitación sellada en el nombre. Cuando un término me gusta, lo paladeo despacio hasta adquirir conciencia de su íntima arquitectura. He descubierto que la fonética tiene su propia seducción, en apariencia casual e inocente. Invito a mi amante a tomar al asalto el abecedario. Y degustarlo. Descubrimos las sugerencias de la "l", en lascivias, locuras, libidos, licantropías.....
El corazón, un poco más romántico a pesar de ser lunes, me recuerda que siempre renombramos a nuestros amores. Una manera de intimar con ellos, para que se queden en la memoria.
Qué cosas. Y ahora, invito a café.
Como gusten.

Cines de verano: "Paradiso" estival.

Cine bajo las estrellas. Junto al mar. A veces, en entornos históricos.
Siempre un placer; aunque la película no acompañe nuestras expectativas. Nos rendimos al ritual del bocadillo, de las sillas plegables, de las chucherías. De la "chaquetilla" , en los climas más frescos - gozosa bendición- .
En mi pueblo natal, el cine de verano ocupa la plaza de armas del antiguo castillo. En ese entorno, vuela la imaginación a un pasado medieval.
Me he enterado con alegría, que mi querido Barrio del Carmen de Valencia, recupera su cine de verano. Cita puntual de urbanitas que se desentienden del calor y el insomnio por un par de horas.
Mi memoria se llena de estos cines. Como el de Zahara de los Atunes, dentro de un destartalado patio adyacente a la iglesia. Con el rumor del mar como acompañante de la banda sonora. Otro que trae aromas salinos es el autocine de la Playa del Saler - el Star- ...pero eso es otra cosa......

En Madrid, me encanta el del Parque de la Bombilla, que tiene el lujo de dos proyecciones simultáneas , un entorno frondoso y la curiosidad de la venta de foulards...por el fresco...

Hermosas veladas, algunas emotivas. Otras emocionantes.
Con la sensibilidad que me trae la nostalgia; en una especie de retorno a la inocencia. Como esta secuencia, que devuelve los besos que el bisturí de la censura, robó.

Nos vemos en el cine.

Fluir, sirenas y mares.

Desde mi pequeño planeta, la tierra se ve hermosa. Sobre todo, impresiona ese inmenso azul que la envuelve y es envidía de galaxias. Ventajas del fabular, que me permite viajar ligera de equipaje.
Temas varios sobre mi mesa. Esa edición de la Odisea, que me propongo terminar y se queda en tarea pendiente para el próximo verano - todavía es pronto para decidirlo, así-. Esas lecturas sobre las sirenas, curiosas criaturas enigmáticas. Repasar mentalmente mis visiones de espuma y sal: mis calas y escondites.
Nunca me pareció que fuese "El mismo mar de todos los veranos", pese a la Sra. Tusquets.
Y se cuela una canción desde mi reproductor. Y me quedo ensimismada, porque lo ocupa todo.
Sin más palabras en este momento, la comparto.

Resistencias.

Tengo matices de mujer de otro tiempo. En paseos solitarios, olfateo en las librerías de viejo. Me descubro a la caza de esa dedicatoría que quedó allí. Esas anotaciones ajenas, me cuentas historias.
Me gusta el crujir de los vinilos. El tacto de las verdaderas sábanas de hilo, que dejó la abuela.
En un mundo virtual, inmediato y sintético, me asombran las texturas auténticas.
Por esa misma inclinación, persigo las esencias que restan en lo que he escrito.
Me pregunto qué hacer con todos los correos electrónicos que guardo.
Hubo un tiempo en que los objetos desafiaban al tiempo de otro modo. En una terca permanencia,
se enfrentaban al olvido.
Las cartas amarilleaban en algún cajón. Pero seguían envejeciendo como testigos mudos de lo que fue. Y en relecturas secretas y espontáneas, revelaban su presente dormido.
En su fragilidad, persistían. Resistían.
Mandadme esa postal, que sea mi ventana a lo que desconozco.
Mi buzón se alegrará.

Imagen: Betsabé. La carta. Rembrandt.

El Gesto.

Estamos en tiempos de cambios. Deberíamos aprovechar para reinventar áquello que no nos gusta; buscar otras formas de expresar o entender lo que ya parece estar dicho.
Siento curiosidad y miedo por quienes hacen del escepticismo una postura vital. Parece que ya nada puede sorprenderles, si no es, para introducir una nueva decepción que, por supuesto, estaba prevista.

Nada escapa al escéptico-a. Son pesimistas bien informados y hace tiempo que abandonaron la ilusión; resquicio incómodo propio de la inmadurez.

Luego, ese mirar al otro lado y no asumir la pequeña responsabilidad que se tiene en el día a día; en hacer de este, un mundo mejor que ayer. Intentarlo.
Sé que las palabras están gastadas. Que se repiten como viejas letanías, en cuyo roce algo se va deshaciendo. Hallemos el modo individual de expresar nuestra repulsa. Está el silencio, ese al que se le añade un significado sobrevalorado. A veces es simple huida. Porque, el que significa, está asociado al sonido; sea música o grito. O al gesto: esa figura solitaria en un paisaje desnudo, que al extender un brazo....habla.

Pina Bausch desconfiaba de las palabras. Por eso, eligió la danza. Sus coreografías son de una belleza conmovedora. A veces, cuando no sé que dirección debo tomar y no tengo argumentos, ni ganas....me atrevo.

Me recluyo en un acto íntimo : bailar a solas , en casa. Liberar mi cuerpo sin pensamientos...hasta alcanzar la pureza del gesto.

Intermitencias.

Sé que no me prodigo demasiado y que mis entradas son azarosas. Espero encontrar una solución a mi situación de internauta, en exilio eventual.

He huido del asfalto y su calor, de los ruidos de obras madrugadoras. De un aire sofocante, con humedades que no provocan placer. Combino incursiones esporádicas - por obligaciones- con un retiro a tierras del interior. Busco sus noches frescas, tranquilas. Noches de 14 grados, sábanas de algodón y camiseta.

Escribo, mientras veo las cimas de los Alpes, el esfuerzo de los ciclistas, el giro mecánico de las aspas del ventilador.

Otro año más, echaré de menos unos días frente al mar. Pero, ....acepto invitaciones.

Es lo que tiene ser marinera en tierra.

Y me acompaña esta canción. Qué razón tienes, Jamie.

Te entiendo. Me encanta....

http://www.youtube.com/watch?v=KUscn6VPfXc

Noches de Bossa.

Una de las cosas que me gustan del verano es su capacidad para seducir. Y dejar a la improvisación un amplio margen. Huele el tiempo estival a espontaneidad.

Fuí al concierto de Eliane Elias, que colgó su cartel de : completo. Una delicia esta mujer; nos regaló casi dos horas de bossa teñida de jazz. No paró de sonreir frente a su piano y de lanzar guiños cómplices a sus músicos. Es un privilegio asistir a esos momentos, cuando ves que alguien disfruta tanto de lo que hace. Se revela imagen, el puro placer.

Después, incursión hacia otro lugar de la costa. Quedarse allí una jornada más, sin pensar, sin planificar. Desconectada del mundo.

Como me gusta decir: llenando las púpilas de azul.

Colorido e intensidad.

Me dice N. que, al menos, mi blog sirve para consultar la fase lunar. Algo práctico en temas de depilación, ya que parece haber una sincronía entre ésta primera y el crecimiento del vello. Dice que se aburre.
Bien. Los últimos días han sido intensos. No tengo que explicárselo porque ella estuvo allí, compartiéndolo conmigo. Un año más, la vorágine multicolor.
Hecho que suscita controversias. Que parece obsoleto e innecesario cuando se han conseguido ciertos derechos. Pero, quedan muchos temas pendientes por tratar. El de este año ha sido especialmente emotivo: Por una escuela sin armarios. Sin homofobia. Diana en el complejo y crítico mundo de nuestro sistema educativo.
Me gusta cuando la gente toma las calles y las hace suyas. No discrimino motivos, ni hago categorías en el ejercicio de este derecho. Siempre que sea respetuoso. Me gusta la sensación de libertad. Aún sin una reivindicación concreta, no veo nada negativo en salir a celebrar ese privilegio, que en tantos paises está vetado.
Y ahí vemos de todo un poco: la reivindicación pura, la frivolidad, la alegría, el color, la variedad.
El brillo en los ojos de algunos de nuestros mayores, que vivieron tiempos mucho peores. La expectación de ese-a llegado de un pueblecito de provincias....la posibilidad de ver que hay algo más allá.
La celebración del puro impulso.

Qué está pasando......

Ultimamente no entiendo nada de nada. Lo prometo. No es una pose de escéptica al uso, tan de moda. Ni me apunto al carro de las derrotas - que en muchas ocasiones son una justificación de la pasividad-.
Tampoco necesito entender en profundidad, tan sólo encontrar un sentido a los devenires. Un hilo en la sucesión de la secuencia: acción- reacción.
Me informo por varios medios; me quedo con la simple sensación de saturación. Incluso leo diferentes periódicos para ver de cuántas formas es posible mentir.
Tiempos difíciles; triunfo de la demagogía, del sofismo. De no llamar a las cosas por su nombre, de tirar balones fuera.
Ayer, un amigo me contaba un problema que ha derivado en el vil metal y en la pérdida de una amistad de años. Estaba triste y perplejo. Tiene que poner capital de su bolsillo y la otra persona ni contesta al teléfono. Y la paradoja es que él, le estaba haciendo un favor. Nadie le ha ayudado, ni siquiera en la humana actitud de escuchar y alentar o apoyar.
Como respuesta, un encogerse de hombros y un mirar hacia otro lado. Visto así, cómo pretendemos que las cosas mejoren, si en lo que está a nuestro alcance ni siquiera reaccionamos.
Y la estupidez y el más duro egoismo se expanden. Y los advenedizos se frotan las manos, porque saben que sacarán tajada de la falta de solidaridad: "divide y vencerás....". No importa tema, estas generalidades escritas con rabia contenida son aplicables a demasiadas situaciones.
Lo siento, yo me resisto. No me da la real gana aceptar que la palabra no tenga valor y que la lealtad solo suscite una mirada condescendiente.
Esto no es "Aterriza como puedas". Es un "Sálvese quien pueda", con el consiguiente pisar cabezas a diestro y siniestro.
Poco tengo, pero a quien soy a día de hoy no pienso renunciar. Que miren los demás hacia otro lado. Yo de frente y hacia adelante.

Sin concesiones.

Una de las cosas que más me gustan del verano, es la cantidad de actividades que se hacen en la calle.

Imaginen la escena. La plaza más "italiana" de Valencia - Plaza de la Virgen- ocupada en un lado por una enorme pantalla. Miles de watios de sonido.

En directo - de forma gratuita- la retransmisión del montaje del la Fura dels Baus, sobre La Valquiria de Wagner. Plácido Domingo y Zubin Mehta, entre sus artifices.

Y esa misma retransmisión, en otras 8 ciudades de Europa.

Más de 4000 personas siguieron el evento en la jornada de ayer, mientras la noche caía sobre la ciudad y el entorno se llenaba de música.

Brutal, como suele ser la "Furia". Sin concesiones.

Ocasión irrepetible.

Dejo aquí, una de mis escenas favoritas.

http://www.youtube.com/watch?v=4owd7YU7lxQ

Noche mágica.

Pagana y de luna oculta, en esta ocasión. Noche cerrada, fuegos a la orilla del mar que dibujan sombras danzarinas. Esta noche, el Mediterráneo al amor de las llamas. Baila el agua cerca del fuego; atiza el viento las brasas sobre la tierra. Los cuatro elementos básicos, conjugados.
Ritos diversos, ya banalizados por excesos que se repiten , no importa el motivo.
No siempre fue así.
He estado unos días convaleciente. Poco a poco, me siento mejor y me asomo a este rincón.
De la misma forma que esta noche, me asomaré a ver el cielo.
Saludos.

Enfermedad del sueño.

Ayer, una amiga me regaló un artículo. Casí una declaración de principios. Lo trajo fotocopiado , segura de que lo iba a guardar - de la misma forma que guardo lo atemporal-.
Me recordó mi viaje a Navarra - solitario- y las lecturas que durante el trayecto me acompañaron.
Existe en Africa una dolencia conocida como Enfermedad del Sueño. Parece ser que existe otra enfermedad similar que ataca al alma y es muy peligrosa. Se desarrolla sin ser detectada. Al notar el menor síntoma de indiferencia y de falta de entusiasmo ante los demás, hay que hacer saltar las alarmas.
Dice Cohelo, que la única forma de prevenirse contra esta enfermedad es entender que el alma sufre - y mucho- cuando la obligamos a vivir superficialmente.
Al alma le gustan las cosas bellas y profundas.
Veo en mi entorno , muchos dormidos.

Luna lunera.

De tanto tanto mirarla, al final me ha llevado con ella. Ahora estoy de ruta por el espacio infinito.

A falta de alfombra voladora y temiendo problemas con presiones atmosféricas varias, he viajado en una antigua nave espacial. No he podido evitar un aterrizaje forzoso.
Se ha molestado un poco, pero le he contado que conozco a Barbarella y le he cantado áquello de:
"Quisiera ser tan alta como la luna......".
Desde aquí, todo se ve diferente. La señora de reflejo de plata, me guiña un ojo y vela mis sueños....
La luna me mira mira, la luna me está mirando......

Scriptorium.

Escribo con nocturnidad y alevosía. Escribo grácil, etérea.

Sobre el papel se desliza la escritura con ínfulas aladas. Escribo en el reverso de la lista de la compra, la idea espontánea que se va volando - no recuerdo dónde la puse- .
Escribo sobre papel higiénico; mala idea, en tiempos de carencias, ese resto celuloso deja tatuadas mis nalgas. Escribo con celo, apenas muestro una parte. Cauterizo devenires, en arquitecturas de subjuntivo. Me escapo sobre las letras de indicativos presentes ingratos, para sentarme en las ambiguedades del futuro imperfecto.
Porque nadie es perfecto. Yo escribo.
Lenta, letanía conjugada en tarde de colegio:
"Yo escribo, tú lees, el /ella.....".
Si no se escribe, si no se cuenta, nada existe ni dura.

PD. Mi lugar de escritura, ordenado para la ocasión.....

Déjà vú....

Empiezo a tener una extraña sensación de ciclo repetido. Con sus sucesiones. Hoy he tomado un par de determinaciones importantes. Porque quiero romper con ese estado.
Empezar de nuevo, sin confudiros. Sé que sois distintas cada una, pero a veces me parece todo demasiado igual en sus devenires.
Tendré que cambiar yo. Me apena dejar ciertas cosas. La verdad, sí.

Mañana electoral, tú, mi música y reflexiones tangenciales.

A la resaca, nadie la saca... ya me lo advertía N. Se tiene que ir despacito. Si es posible sin hacer mucho ruido. La culpa no es del exceso...es de la mala calidad de los licores. Y de los calores de la noche que invitan a reincidir.
Un año más, a votar con gafas de sol, sonrisa canalla y responsabilidad ciudadana. Ejercicio de derecho en domingo.
Una vez más.....buscaré tu papeleta. Quiero votar por tí; al menos que te quedes cuatro años. Sin censuras ni moción alguna. Mejor con emoción. Pero, no está tu nombre en esa cabina tan estrecha....papeletas, papeletas, papeletas. El problema es que no sé tu nombre.
Un día de estos, me das la sorpresa y presentas tu candidatura.
Mientras, el café me regala sus aromas y me calma nocturnidades alevosas.
Y esta canción....propia de una mujer elegante - comme moi- que ejerce su derecho. Y se acuerda, en días como el de hoy, de todas áquellas predecesoras que lo hicieron posible.
Gracias, luchadoras.
Amalia Gre y Mario Biondi ya estuvieron en las espumas....pero, es que me encanta esta canción. Será cosa del botón de "repeat".....buenos recuerdos, alegres.

Un mes multicolor. Los 40 años de Stonewall.

Con fecha 1 de junio de 2009, la declaración, de carácter oficial firmada por el Presidente Obama, comienza recordando que hace cuarenta años a raíz de los sucesos del Stonewall Inn en New York, en los cuales los parroquianos se enfrentaron al acoso homófobo de la policía, nació el movimiento por los derechos LGTB en los Estados Unidos.

Continúa diciendo (traducción al castellano del texto oficial de la Casa Blanca):....“Mi Gobierno se ha asociado a la comunidad LGTB para avanzar en un amplio espectro de iniciativas. En el nivel internacional, yo he unido esfuerzos a las Naciones Unidas para despenalizar la homosexualidad alrededor del planeta. Aquí en el país, yo continúo apoyando medidas para abarcar un amplio espectro de derechos de igualdad para los LGTB estadounidenses. Estas medidas incluyen aumentar las leyes contra los crímenes de odio, apoyar las uniones civiles y los derechos federales para las parejas LGTB, ilegalizar la discriminación en el lugar de trabajo, asegurar los derechos de adopción, y acabar con la política existente del Don’t Ask, Don’t Tell como una manera de fortalecer nuestras Fuerzas Armadas y la seguridad nacional. Debemos también comprometernos nosotros mismos para combatir HIV/SIDA epidémico en ambos sentidos, reduciendo el número de infecciones y proveyendo de cuidados y servicios de apoyo para la gente que vive con HIV/SIDA en los EE.UU.”

“Estos temas afectan no sólo a la comunidad LGTB, sino también a la Nación entera. Mientras la promesa de igualdad para todos quede frustrada, todos los estadounidenses están afectados. Si podemos trabajar juntos para avanzar en los principios sobre los cuales nuestra Nación fue fundada, todos nos beneficiaremos. Durante el Mes del Orgullo LGTB, hago un llamado a la comunidad LGTB, al Congreso y la gente de los EE.UU. para trabajar juntos para promover la igualdad de derechos para todos, sin importar la orientación sexual o la identidad de género.”

AHORA, AQUÍ, YO, BARAK OBAMA, Presidente de los Estados Unidos de América, en virtud de la autoridad legal que me confieren la Constitución y las leyes de los EE.UU., proclamo aquí a Junio 2009, como el Mes del Orgullo Lesbiano, Gay, Bisexual y Transgénero. Hago un llamamiento a la gente de los EE.UU. para que dejen atrás la discriminación y el prejuicio, donde quiera que existan.”

BARAK OBAMA

Por los pelos.....

Me ha llegado un correo con algo que ya leí por otros espacios de la red. Debe ser una señal, así que: tomo nota. Casi todas las situaciones divertidas de la vida, tienen lugar con el hecho de despeinarse.
Veáse:

Te despeinas cuando haces el amor,
cuando bailas,
cuando te metes en el mar,
cuando saltas,
cuando vas en moto,
cuando te asomas a un horizonte infinito,
cuando vuelas la cometa,
cuando subes a esa atracción de vértigo,...podría seguir.

Sospecho de las personas que abusan de la laca y derivados. O de férreas gominas. Y si es corto, recomiendo a contrapelo. Siempre a contracorriente, despeinada y ligera.
El mío sigue creciendo, para poder despeinarme mejor.

PD. Los de la ultraderecha son tan rígidos, que se lo rapan. Deberían dejar que creciese, al tiempo que las ideas , novedosas....sugiero. Claro que otros rapados, tienen diferente naturaleza.
Pero los primeros me han venido a la mente, porque se dejan ver mucho....fatal.