You and the rain.

Tenías razón: hoy llueve. Me gustan los domingos lluviosos, cuando estoy bien acompañada y sé que no tengo que salir de casa. Me gusta el sonido de la lluvia, el olor fresco que queda en el ambiente; la intensidad de los colores.

Cuando deje en la ducha mi pequeña resaca, voy a perderme mirando por la ventana  mientras fumo despacio.

I wish you where here.

La realidad de los ángeles.

Leo el periódico con bastante desasosiego. Demasiadas cosas terribles a digerir, en poco tiempo.

En alguna ocasión lo he dicho en este espacio: la existencia de un diario que sólo incluyese noticias buenas. A pesar de que nos olvidemos de ello -porque no se cita- en el mundo pasan un montón de sucesos positivos, valientes. En escasas ocasiones son titulares de primeras páginas.

Dicen que me llevo bien con los niños; el truco es sencillo, entiendo sus razonamientos. Y con el tiempo, he aprendido que lo mejor de la vida, no atiende a razones. Existe, "es"...pero no intentemos encorsetarlo en vanas argumentaciones. Lo mejor de la existencia fluye y se vive así, conforme llega.

A veces, la realidad es tan demoledora, que se necesitan otras perspectivas para soportarla. De todos los ingredientes posibles, quiero que me guarden un poco de magia y encanto.

Los ángeles...esos tipos con escaso poder de modificar las cosas.....pero que velan nuestros pesares y preocupaciones. Esos mismos individuos dispersos, que apenas son una sensación o un escalofrio. Enfundados en sus abrigos oscuros, se pierden entre los pensamientos de la gente.

No en vano, cuando un silencio es común se dice : "Ha pasado un ángel".

Lady Day

Hoy he comenzado el día con Eleanora, también conocida como Billie Holiday. Mujer de vida complicada y afectos rotos - me recuerda mucho a la Piaf- supo conjurar sus demonios, cantando como nadie ha vuelto a hacerlo. Y no lo tuvo fácil. Sus cualidades vocales tenían una tesitura limitada a una octava...pero ella supo depositar en los temas, todo el sentimiento; además de su increible sentido del ritmo y la melodía.

Iniciaba su presentación, con una frase que resume parte de lo que no decía de si misma; pero que podíamos - y podemos sentir-. "Yo he vivido canciones como esa".

Mi homenaje a la más grande.

Los secretos del jardín.

Hay personas que conocen las ciudades por sus monumentos y sus museos. A mí, me gusta descubrirlas por sus jardines; por esos espacios reservados, en los que la botánica hace su magia. Y es cierto, basta nombrar una ciudad que haya visitado, para que me venga a la mente ese espacio recluido y secreto.

Los jardines urbanos tienen la capacidad de desafiar tiempo y espacio. Son paréntesis en la agitada vida mundana.Son un momento para reconciliarse con las cosas esenciales de la vida. Con lo más básico: los sentidos.

Cada jardín puede leerse como un libro. Tiene una historia, un desarrollo; los hay que son producto de una historia de amor. Y todos sus deleites están pensados para seducir en el presente y perpetuarse en el futuro.

Conozco algunas de esas historias, pero no quiero extenderme en ellas en este momento.

Es hermoso que te recuerden, cuando el aroma a azahar se presenta de improviso.

Mi afición a estos espacios procede de Alemania. Viví en una estancia orientada a un pequeño jardín con un cerezo. Lo disfruté nevado en el profundo mes de Enero...y sus pequeños cambios hacia la primavera. Ahí, donde las estaciones son más drásticas, aprendí el devenir del tiempo en la naturaleza. Me supe alegrar con la sencillez de cada pequeña metamorfosis.

En la ciudad, tengo mi rincón. Un claustro, convertido hoy en museo. Basta preguntar por la Iglesia del Carmen. Parece mentira, esa paz en medio del bullicio.

Disfrutad de cada esquina, bendecida con la alegría de la vida que no deja de renovarse. Es un regalo.

Recomendación:
Las mujeres que aman las plantas

Claudia Lanfranconi y Sabine Frank.
Maeva. Madrid, 2009.

Libertad.

Para quienes somos de una época-  no diré generación, porque hablo de una edad comprendida entre los 35 y los 45- hay un regalo mágico: la primera bicicleta. Recuerdo la mía; una tarde cualquiera en la que llamaron a la puerta y...ahí estaba. Una Orbea roja, preciosa, con los guardabarros cromados y sus ruedas de apoyo. No creo que dijese mucho, de tanta excitación. Sé que me subí en ella y choqué con la mesa del comedor, lanzando por los aires el jarrón, agua, flores. Pero no hubo recriminación; sólo risas y alegría compartida.

Lejos del valor material, la bicicleta era verano, libertad, amigos, correrías varias y todo un mundo por descubrir. Con sus pertinentes moratones y heridas de caídas varias.

En la adolescencia, apareció otro vehículo....en la escala razonable de crecimiento. La motocicleta, velomotor o cómo se quiera llamar. Crecí en contacto con el taller de motos propiedad de mi abuelo. El olor a grasa, lubricante, serrín...es un olor que me lleva a la infancia. A tardes agazapada en las escaleras, esperando el momento de una reparación finalizada y su prueba. Siempre me ofrecía de digna copiloto; devota y entregada en esa sensación de sentir el aire en mi cara; la velocidad impactante de los 30 ó 40 km por hora -trucajes aparte-. Quisé la moto, que nunca llegó...porque era peligroso.

Con el tiempo y otros vehículos aprendes que el peligro es algo asexuado. Una cuestión de la propia cabeza, esa que tienes sin llevar casco.

Hablo de estas cosas y recuerdo ese vespino. En la "clandestinidad", yo usaba el de mi prima, un precioso SC color verde oliva...- mientras ella se dedicaba a "festear" con el que llegaría a ser su su marido-.

Las cosas han cambiado y no veo esa sensación de entusiasmo frente a este tipo de regalos....todo lo que podrían simbolizar. Pero, hubo un tiempo que fueron esas dos ruedas -con o sin motor....- todo un emblema de muchas cosas añadidas...pendientes de ser vividas.

Hoy, recupero esa idea. Mi ciclomotor lleva un depósito añadido; porque sé que el viaje será largo. Necesitaré repostar. Hacer mis pausas, disfrutar el paisaje. 

Saramago cita un proverbio árabe en su última novela: "Siempre llegamos ahí, donde nos esperan".

Quiero llegar, aunque me cueste.

Parte del placer, está en el propio viaje.

http://www.vespinos.net/

Tengo una debilidad y la desconocida.

Ayer fue una jornada en la naturaleza. Una fiesta, entre campos de naranjos, limoneros y a la sombra de un centenario olivo. Buena comida y excelente compañía. En un determinado momento, nos dimos cuenta que no teníamos música....asi qué- con ganas de bailar- fueron sonando las diversas melodías de los móviles.

Un momento bastante adolescente, que proporcionó un corolario de anécdotas y risas.

La canción que se convirtió en el éxito absoluto fue la que hoy adjunto. A mí no me extraña.....hay algo en las canciones de siempre, que se queda. De la misma forma que hay algo en los buenos afectos, que dejan una huella imborrable.

Lo curioso es que, hace mucho mucho tiempo, busqué ese tema en la red. Accedí a unas imágenes de factura privada, que permanecen en la actualidad.....no hay muchas más versiones. Vuelvo a ver ese baile de la desconocida, tras dos años después. Debía gustarle mucho a quien la filmó. Me pregunto algo sobre su posible historia hasta la fecha.....pura fabulación.

Me gusta mucho ese tono a película antigua, un poco ralentizado.

En mi teléfono suena ahora Machín. Me despertó esta mañana ......

Incluso las viejas canciones suenan diferentes, según el momento.

Me he quedado pensando en lo ya experimentado; cuando regresa en sensaciones y parece vivido como si fuese la primera vez.

Quiero vivir en una canción pop.

Esta mañana me he levantado con el "pop izquierdo". Pero me ha durado poco.....una simple cuestión de equilibrio. Así, medio dormida he ido a buscar la canción mañanera. Suelo parar el mundo a primera hora. No quiero saber de desgracias, con el estómago vacío. Hace un tiempo tuve un sueño; me despertaba la radio....pero sólo emitía noticias buenas. Recuerdo mi cabeza sobre la almohada, mis ojos cerrados y una sonrisa radiante.

La música "pop" es una actitud. No hablo de música comercial , de los 40 principales. En el verdadero pop, las letras tristes tienen unas melodías vibrantes, brillantes. Las penas se diluyen en el ritmo. Al menos, por un momento, nos dan un respiro.

Me encanta este tema....

"Si, esta noche Blossom canta para mí y me lleva de la mano hasta Paris.../.Asi es mi vida hasta hoy, un casi, casi...pero nunca llega lo mejor......./ Esta noche ellas cantan para mi".

Así de sencillo....en tres minutos de canción pop. Me quedaría a vivir un rato.

 Adoro a esa despistada y dulce Blossom Dearie.

http://www.youtube.com/watch?v=WMPpdbKf7Yo

Vivatirado.

Era un grito revolucionario: !!!Viva Tirado!!!. Pero, también, el nombre del grupo de una persona muy querida.

Noelia, autora, músico y latido del grupo.

No lo sabes, Noe, pero esta mañana me has hecho compañía durante mi desayuno. Es lo que tiene sacar un cd al mercado; te tengo cuando quiero -con perdón de los aires llegados de Bélgica...-.

Sé que pronto saldrá el nuevo proyecto. Ya estamos impacientes. A ver si nos deleitas con nuevas con-fusiones.

Tengo que amonestarte, porque relegas en los videos uno de tus mejores temas: "Loca". Toma nota.

Cada vez que  nos vemos en las barras de nuestros lugares favoritos, me dices que me corte el pelo.

Querida.....no me pienso "cortar ni un pelo". Tengo ganas de desmelenarme.

Dejo aquí, una de esas canciones con aires porteños.....irónica e ingeniosa. Como tú.

Te quiero un montón. )

http://www.myspace.com/vivatirado

Historias de barrio.

En la ciudad, es posible encontrar muchos pequeños detalles. Huellas humanas, rastros, restos.

Todo nos cuenta una pequeña historia, o la sugiere. Hay quien se atreve a firmar, o reafirmar con nocturnidad y alevosia. Recuerdo una noche de primavera, asomada al balcón. Fumaba en la oscuridad, disfrutando los aromas y el silencio. Observé a una persona que dejaba un graffiti en la pared de enfrente. Una única frase: " Je suis desolee...". No sé francés, pero si sé de tristezas varias. Después de esa afirmación, se alejó caminando despacio. Días más tarde, me enteré que enfrente vivía su antiguo amor. Y que éste, vería cada mañana esa frase infinita.

Estos días, las paredes de mi barrio me cuentan  una búsqueda. Garabateada en papeles, repartidos por esquinas.

Una noche con ganas de más.

Me pregunto por qué dejamos escapar, áquello que sería parte de nuestra propia historia.

Quizá una parte buena.
Supongo que la lluvia del otoño, hará desaparecer esta huella....

Mi café.

Esta mañana de lunes se despertó con una sonrisa en los labios y un aroma a café recién hecho. Para mí.

Entro a postear, de forma breve. Hoy tendremos luna llena.

Me sirvo otra taza. Lo saboreo y me repito esa frase : "Alegría de vernos por encima del miedo....sentirse buena y honesta" . Miro por la ventana y veo que están tapiando puertas y ventanas de un viejo edificio. Triste una casa sin bienvenidas. Cerrada en si misma. Tristes los muros, las fronteras , los visados, los permisos. Tristes los trámites; siempre una espera.

Al menos, el sol no necesita permiso. Se cuela por mis ventanas y dibuja el espacio de mis días.

Luz, café y mi sonrisa.