Pecado.

Esta mañana temprano, leo El País digital, mientras disfruto de una tostada con aceite.

Buenas noticias: el pecado no es delito. A ver si aprendemos las diferencias, que ya hace tiempo que superamos los tiempos del temible Torquemada. Algunos no se quieren enterar..- esto valdría un " ye-ye"- por la sencilla razón de que pierden privilegios. Y poder.

Así de sencillo. El articulo es excelente; repasa el devenir de ese idilio interesado entre moral y ley. Lo recomiendo.

Lo que se dice "pecadillos", tengo muchos. Superan con creces el exiguo recuento de los Capitales.

Me voy a ejercer mi vocación venial, a la orilla del mar. A ese sitio del que ya he hablado, que llena mis pupilas de azul. Antes de cerrar la edición digital consulto el tiempo: un mapa cuajado de soles. Excelente.

Dejo la canción que ha amenizado mi mañana. Merece la pena ver el vídeo completo.

Un final de pecadoras. Condenadas al infierno; pero me da que eso es absolutamente indiferente.

Buen fin de semana. A disfrutar

Las flores del ...afecto.

Escrito anoche para este día; un deseo"letra-herido"- o "lletraferit"- . Un feliz día del libro y de Sant Jordí, jornada de derrotar dragones a golpe de páginas. Día grande en Cataluña y dia curioso en mi tierra. De complicidades; de pasear con el libro y una rosa bajo la mirada sospechosa de quienes tildan rápido. "No mos fareu catalans", dicho de forma coloquial....y qué más dá. Como si las rosas o los libros tuviesen otra patria que áquella donde son bien recibidos.

No me gustan las patrias y sí las tierras. La única que reconozco es Itaca.

Día de múltiples afectos, colorido y alegre.

Vaya una mención especial a Jordí, Africa y Susana, por tenerlo cerca. Ya me contareis si ha sido generoso.

Día de recodar esas librerías que Jiménez, María y yo misma llamamos "de librero". Las que tienen la selección cuidadosa del dueño. Oasis del ajetreo urbano; guardan el sueño del libro en busca de lector, del amor tipográfico, a primera vista. Pienso en Valdeska, en la calle del Mar.

Sobre mi escritorio, uno se quedó sin destino este año. Habrá otra ocasión.

Un link cuidado, casi cursi - aunque otros años, ha resultado ser mucho más personal-:

http://www.gencat.cat/santjordi/2009/felicitacio/cas/

Un beso, dos besos, tres besos.

Y un cuento, dos cuentos, tres cuentos. Y un carajo, porque tres serían multitud. Cierto regusto a infancia en la letanía. Anoche hablé -por fin- con mi verdadera vecina, entre maridajes varios. Ella es lectora empedernida de blogs. Me comenta que, áquellos que hablan de las pequeñas cosas cotidianas, suelen tener mucho predicamento. Podría desgranar aquí un catálogo de diminutos detalles, como naturalezas muertas del devenir.
Sobre mi mesa, el último Babelia - "Bobelia", según Alberto- la mirada franca de Tobias Wolff y una palabra subrayada: fabulación. También, honestidad. Grandes expresiones que son como trajes enormes para nuestros políticos. Ultimamente, he notado cierto desagradable olor y he descubierto el origen de ese foco infecto: los artículos sobre acontecimientos políticos en los diarios. Con especial énfasis en lo que ocurre en ésta, mi Comunidad.
Miro la taza de café vacía y los posos no me dicen nada de mi porvenir. Mejor así.
Un poema de Peri Rossi me hace reir con ganas; sutil venganza a los psicólogos, que se tienen por nuevos profetas. Sospecho que, estadísticamente todo se entiende. Personalmente, todo se complica. Cita anotada de forma rápida en mi moleskine.
De vuelta a las cosas básicas y esenciales, sin cortinas de humo. Sin huidas posibles.
Dios y su discurso en negativo, viajan en autobús. Supongo que el diablo quizá prefiera un Porsche con los cristales tintados...le sería más propio.
Pienso hoy, en el hartazgo de los grandes discursos huecos, de consignas y galimatías.
Un beso es un beso es un beso.
Y mañana, un día bonito, en algunos casos con flores y libros... veremos las caras de esos que rechazan su parentesco con Cataluña. Cosas de aquí.

Infinita Ternura.

Las grandes palabras, desgastadas, se quiebran en el roce de las pequeñas. Un roce amable, delicado y compañero. A veces, compasivo.
Tengo un archivo particular, de fotografías recogidas aquí y allá. Copiadas y pirateadas, para un uso íntimo. Casi clandestino. No existe orden ni concierto en esta compilación; si cabe, el ocasional y disparatado que guía mi criterio. Mi criterio es loco y excesivamente curioso. Sufro una suerte de "Síndrome de Diógenes", demasiadas cosas son susceptibles de inspirar algo más.
La imagen que adjunto, se revela - en rebelión- poderosa. Mirada a la cámara sin pudor, sujetando un animal que comparte esa perplejidad. Hace mucho tiempo que la encontré, y sólo hice un par de anotaciones al respecto, en un cuaderno. La Ternura del gigante. Le prometí un relato corto a la instantánea... con ese título. Me queda pendiente y pendenciera.
Es Klimt, en su jardín....sus obras mil veces reproducidas en láminas.
Salvaje y tierno...pero decidido. Tal como debiera ser el buen amor, no el que inventaron las novelas y las princesas rosas.
Me dan ganas de ponerme de puntillas y besar esa cara que encuadra la mirada bizca.
Regálame un manto de flores, Gustav, para arroparme cuando haga frío en primavera.
Este fin de semana, de nuevo en estas tierras, un lunes festivo. En el paladar, evocaciones a gastronomías vascas, Txacolí como un rio sin fin.

Y un disco, loco: Atlantic Records. The funk and jazz experience.

La habitación cerrada.

Estoy a punto de concluir las 666 páginas del libro de Stieg Larsson , Los hombres que no amaban a las mujeres. Curioso que el número corresponda al de la "Bestia", según las películas de terror.

Imagino que será una casualidad de la edición española, pero tiene su gracia.
Como la mayoría de sus lectores, confieso que he quedado atrapada por la intriga. Supongo que parte del éxito se debe al "boca a boca" y a la pronta desaparición del escritor. Pues no hay más...una trilogía; aunque siempre se pueden dictar más novelas desde la ultratumba, si se encuentra al mensajero que venda su alma. Esto le encantaría a Stephen King.
El esquema es clásico, conforme Agatha C. Un asesinato en una isla ,"aislada" por un accidente. De esta forma, el paisaje se transforma en una suerte de "habitación cerrada".
¿Quién es el asesin@?.
La revitalización del género llega desde los paises nórdicos. Larsson y Mankell, se han encargado de darle un giro contemporáneo; los detectives presentan sus problemas más humanos, aparte de las investigaciones...y éstas se mezclan con temas actuales: xenofobía, drogas, fanatismos religiosos, desvio de capitales a paraisos fiscales, por citar ejemplos. Los métodos científicos e informáticos avalan las pesquisas y son clave para la resolución de los casos.

En definitiva, los malos han cambiado.....y los buenos tienen sus conflictos. El Género Negro se ha vuelto grís, con matices ambivalentes.
Este post merecería una música cargada de humo y claroscuros. Pero escucho uno de mis favoritos que quiero compartir....y sigo con la lectura.

Mi amante amiga.

Llevamos mucho tiempo juntas. Pero yo no te quiero, me he limitado a soportarte. A aprender a hacerlo con cierta paciencia....que no es infinita. Eres una tirana egoista y desconsiderada que requiere toda mi atención, con celo intransigente. Cuando llegas -siempre a destiempo- me sometes a tu voluntad. La última vez que me hiciste tuya, llegaste como siempre sin previo aviso. Era un 31 de Agosto y pasamos juntas 15 días, en los que apenas me dejaste salir de la cama. Mi dolor es tu placer. Siempre ha sido así...cuando apareces, apenas puedo pensar en otra cosa que no sea....en el día en que me dejes en paz.

Con el tiempo, he comprendido que hay algo que te minimiza y te puede: que yo sea feliz. Y pese a tu crueldad, me has enseñado algunas de las mejores cosas de mi vida: me has dejado mucho tiempo para leer, me has preparado para disfrutar plenamente y mirar todo con calma. Y con una humanidad plena.

Esta mañana, de nuevo en el hospital, te he hecho un pequeño corte de mangas antes de meterme mi dosis mágica. La poción de algún druida de laboratorio. Me he dormido con el libro en el regazo.

Después de estas sesiones, me entran unas inmensas ganas de comerme un chuletón, de beber un buen vino y estar follando toda la tarde. Sin prisa, pero sin pausa.

Se que te obstinas en olvidarte de mí - son ya 18 años contigo- pero te he calado. Conmigo no vas a poder, mujer de latino nombre. Aunque lo nuestro siempre sea poligamía....siempre te pido que te pires....Artrítis.

Me inflamas , pero no como a mí me gustaría.

Para tí, mi desprecio, Artritis Reumatoide de mis entrañas.

Bajo un árbol.

"...las lágrimas sonrien
la tristeza es de alas
y las alas, sabemos,
dan amor inconstante.

Los árboles abrazan árboles,
una canción, besa otra canción
por los caminos de hierro
pasa el dolor y la alegría.

Siempre hay nieve dormida
sobre otra nieve...."

Luis Cernuda.

El equipaje es ligero. Mi espalda se acomoda en la rugosidad de un olivo centenario. Frente a mí, un paisaje que se pierde en colores avivados por las lluvias. Sol, pan y queso.
Y el libro del poeta que descansa sobre la tierra roja.
Una mañana de Pascua. Una excursión en soledad, acunada por viento y versos.

Días de Pascua.

Me marcho al pueblo. Pero ya no es como antaño. Estos días eran propicios a estrenar zapatillas nuevas -las llamadas "pascueras"- para corretear por el campo. De construir cometas caseras que nunca volaban, pero que eran rabiosamente bonitas. Siempre nos quedaba el enigma de las ciencias aerostáticas. De buscar la víctima propiciatoria para nuestro huevo duro.

Procesiones con aires castellanos -vivo en la" frontera" de comunidades- y las mismas películas todos los años: Ben- Hur y Quo Vadis. De renunciar a la carne en Viernes Santo, cosa de lo que se preocupa mi madre, con celo de "fan". Es fan del Corazón de Jesús.

Ahora regreso a pasar unos días. Haré alguna excursión por el entorno. Me comeré los dulces típicos -torrijas- y degustaré los embutidos y vinos de mi zona, con "pasión" ajena al sufrimiento. Que Dios me perdone, pero si existe, fijo que se apuntaría; me diría : "Llévate el cáliz y pásame la fuente de chorizos, que para lo que nos queda en el convento...".

Una cosa me hace especial ilusión: tengo el abono para las jornadas de música antigua y sacra.

Jordi Savall, mañana. Después, Capella dels Ministrers y ensemble Akrami de Tetuán.

Y el domingo, Requiem de Mozart. Por cierto, poco apropiado para resurrecciones.

Mientras, me ha dado por pensar...por qué la expresión "hacer la pascua", significa molestar o fastidiar.

Nos deseo , felices días y mejores momentos.

Alma nudista.

Lo sospechaba. Tanto llenarme de azules - conforme se ve en el post anterior- que hoy me ha visitado la tristeza en forma de "saudade". Que yo no quería irme de allí. Cada vez que todo es mar, pienso que mi vida tiene una paleta de grises que disimulo, a veces con garbo. Pero, sin éxito real.

La primera vez que vi el mar - con tres o cuatro años- me dediqué a jugar sola, junto a la orilla.

De regreso, estuve llorando tres horas sin pausa, durante todo el trayecto . Me odiaron quienes compartían el coche. Tuve fiebre el resto del día.

Esta es anécdota familiar que me es recordada, en muchas ocasiones.

El mar es imán. Y aunque vivo en una ciudad costera, no lo veo. Por eso, cuando está frente a mí, pienso que debería verlo cada día. Soy marinera de tierra, que lo busca y anhela.

Me gusta lo que me hace sentir. Me desnuda de todo lo superfluo, de todo subterfugio.

Me libera de mí y me acerca, en un vaivén de olas interiores.

Es lo que hay. Esa visión de un infinito siempre en movimiento, es radicalmente sincera.

Le digo a mi querida amiga, que deberíamos tender nuestras almas al sol. Y si les da la brisa salada, mejor.

Definitivamente, debe ser cosa de la primavera.

Azul.

Soy azul. Si obviamos que el sol ha quemado mi escote.

Este fin de semana, mis pupilas se han llenado de azul, de horizonte infinito. De risas y cariño, de músicas varias. De la alegría de los buenos momentos.

Moraira ha escapado de la depredación y el Mediterráneo se toma un respiro en su costa. Y se vuelve amable. Nos trae los ecos de su memoria....tan antigua.

Mirar, leer....llenarse de mar y de rumor de olas. Entender como el día cambia sus vestidos en colores que nos hablan. Respirar, sentir lo más básico. Sencillo e intenso.

En la despedida de un "hasta pronto", conduzco por primera vez un Mercedes. Hermosa bestia mecánica, negra.

Suave, se desliza en la noche. Nos acompañan Dee Dee, Adriana y otras voces...nos comemos las millas en un suspiro.

Una tentación: demos la vuelta. Viajemos por la noche junto a la costa, allí donde el mar se entrega al océano. Seamos siempre, líneas paralelas, las que no se tocan. Pero se miran.

Viajemos hasta Cádiz.

En unas horas...pescaito frito y un recuerdo de la que llaman "La Habana".

Sería una locura.
Hermosa, al fin y al cabo. Como son todas las buenas.
Y el poeta nos devuelve al Mare Nostrum:

"Conserva siempre en tu alma, la idea de Itaca
llegar ahí, he ahí tu destino.
Más no hagas con prisas tu camino
mejor será que duré muchos años
y llegues, ya viejo, a la pequeña isla
rico de cuanto habrás ganado en el camino"

K. Kavafis.

La risa del poeta.

La semana llega a su descanso. En mi agenda, una nota de días pasados, me recuerda el triste aniversario del poeta. Casi olvidaba lo que veo a diario.
En mi cuadernillo, uno de esos poemas de siempre. Deudor de infinitas relecturas y repasos.

Tu risa me hace libre
me pone alas.
Soledades me quita
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa
la espada más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño,
nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Riéte siempre
siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Del Señor Miguel Hernández. Me llevo los versos, a ese rincón de pinos, sal y mar. Refugio de días. Y pienso "es tu risa la espada más victoriosa...".

Así deberían librarse muchas batallas. Y reconfortarse muchas derrotas.

Tenemos sol y risas. Tenemos mucho.

Buen fin de semana. )