En la Luna de Valencia.

Hasta pronto.

2010-06-28T06:40:00.000-07:00

Quería asomarme una vez más, para despedirme. Por un tiempo; tomar una pausa necesaria y cierta distancia. Quizá centrarme en otros proyectos. Cerrar los postigos de éste, mi pequeño refugio virtual. Tapar las entradas y aportaciones de otros, con finas sábanas blancas. Dejarlo todo listo para volver.

Aquí me he sentido muy bien, como en una casa propia; mucho mejor que en otras eventuales. Mi agradecimiento a todas áquellas personas que me han visitado, leido o dejado algún comentario. Todo ello forma parte de su cálido interior. Y se queda ahí, como parte de su pequeña historia.

Salgo a desprenderme de lo innecesario. A recuperar lo esencial; a respirar y otear otras perspectivas. El verano que ahora parece decidirse, es buena época para llenarnos de luz.

Salgo a buscar la vida que palpita fuera y me distancio de la tecnología. Con el convencimiento de que siempre puede hacerse un hueco a lo bueno, lo nuevo e inesperado.

El video de mis queridos Kings, lo retrata mucho mejor que mis palabras.

Espero que tengaís un largo y cálido verano.)

Un abrazo y...hasta pronto.

PD. Se puede contactar conmigo en la cuenta: carai67@hotmail.com.

Sobre la nada.

2010-05-20T07:36:00.000-07:00

He leido en algunos blogs sobre la dificultad de escribir, la página en blanco, la falta de ideas. He visitado espacios suspendidos en el tiempo, delimitados con fechas ya añejas. Me han gustado y he pensado en la persona que alimentaba ese rincón, otro tiempo activo. Lástima que lo haya abandonado, me digo. Esas líneas quedan flotando a expensas de un encuentro fortuito.

Vuelvo a mi pequeña guarida y la simplifico. Quiero que tenga protagonismo la escritura, las ideas que se van hilvanando y parecen querer tejer una red con otras voces. O quizá, algunos silencios. Todo es un ligero transitar, un rumiar de acontecimientos similares, aunque difieran vidas y actitudes.

Podría decirse que hoy no ha pasado nada. La habitación se ilumina con un cálido tono de tarde primaveral. Silencio, apenas interrumpido por mi teclear. Unos pájaros canturrean un diálogo alegre. Monotonía electrónica de alguna máquina, enfrascada en no se sabe qué reforma. Todos los sonidos llegan tamizados por una cierta distancia; se me antojan una letanía dulce y sincopada.

Pienso en el amigo que hace unos días, señaló una copa de vino, unas aceitunas y al grupo congregado en esa improvisada tertulia. En su opinión, algo que merece la pena en la vida, es un momento así. Saber disfrutar de algo tan sencillo, es un regalo. Una inestimable disposición a vivir de verdad.

Entonces, me permito cerrar un momento los ojos y siento el sol sobre mi piel desnuda. Todavía no hace demasiado calor, y la epidermis reacciona gozosa a ese contacto. Los abro y me encuentro con los tuyos; ese instante nos lleva a sonreir, sin mediar palabra. No hace falta

Son muchos los detalles que mi memoria guarda cada día. Aquellos que quisiera compartir contigo y no me es posible. Los guardo en un equipaje; temo que de seguir así, tendré que convocar una caravana del desierto, para llevarlos a tu lado.

No puedo imaginar la nada. Ni el vacio . Por mucho que me quede parada: un gato se sacude la pereza , oigo como una madre llama a su hija. El vaivén del viento o una canción que me saca de este ensimismamiento.

Un día más...qué suerte.

*fotografía de flickr con co. publicada en www.yvinos.com; de una selección.

Disculpen.

2010-05-17T03:19:00.000-07:00

Anoto en una libreta los temas que suscitan mi interés y sobre los que me gustaría escribir. Releo las notas y me provocan cierto vértigo. Se aprecia un agudo cansancio en la reiteración del engaño, en la búsqueda de una salida exculpatoria facilona. Me pregunto si leo noticias o una enumeración de subterfugios previsibles. Lástima que nada me sorprenda de un modo favorable. Las páginas de temas sociales o políticos destilan piruetas exentas de imaginación.

Luego están las historias de verdad, ajenas a toda esta frivolidad. Las que discurren inmersas en una realidad generalizada y por ello, difuminada en su verdadera dimensión.

Debería escribir sobre tí. Sobre la alegría que provoca que formes parte de mi vida. Pero, miro a mi alrededor y no dejo de sentir un estremecimiento, al apreciar que una parte importante de la ilusión colectiva se ha esfumado.

Es preciso recuperarla, aunque quienes administran y organizan las condiciones sociales se muestren incapaces de hacerlo con honestidad. De mi educación escolar católica, recuerdo áquello de : contricción, examen de conciencia, y propósito de enmienda. Leído de una forma lineal, parece el curso de un verdadero arrepentimiento. Un punto y aparte. Sin embargo...hay demasiada amnesia por doquier. El descrédito hacia la responsabilidad individual me parece peligroso. Analizados los hechos, quizá debiéramos comenzar por desvincularnos de quienes sólo buscan una salida rápida, con los mínimos daños personales.

He decidido dosificar la información que soy capaz de "ingerir", me produce unas flatulencias muy molestas.

Desde Valencia, les pido disculpas por tanta vergüenza de trastienda de sastreria. Y por esas falsas sonrisas de última hora, que no pueden disimular un considerable nerviosismo.

Les aseguro que nada tengo que ver con ello. Hay quien se ha adjudicado el dicho: " más vale pedir perdón que pedir permiso", con aplicación estudiantil. Listillos.

Pd. La imagen fue encontrada en internet, sin que fuese reseñada la fuente.

"¡No seais sosos ni pesados!".

2010-04-22T02:56:00.000-07:00

El titulo de la entrada de hoy, es un consejo del autor Josep Pla, a los escritores en ciernes. Como puede apreciarse, de una claridad rotunda.

El último número del suplemento cultural Babelia, elaboró un extenso artículo sobre el miedo a la página en blanco y los métodos de escritura. Los encuestados fueron poco explícitos a la hora de explicar su forma de trabajar, coincidiendo en algunas obviedades, según mi limitada opinión. Idéntica conclusión, sobre el documental que emitió la 2 cadena la noche del pasado sábado, en torno a la elaboración de un best- seller, con participación -casi en exclusiva- de autores en lengua inglesa.

Se acerca el Día del Libro y se multiplicarán los comentarios respecto a libros , escritores y quehaceres con vocación literaria. Me permito reseñar uno de esos decálogos, citado por la autora Anne Enright - y reseñado en The Guardian- cuyo libro premiado acaba de ser publicado en nuestro pais.

Para no perdérselo:

Los primeros 12 años son los peores.
Para escribir un libro, lo mejor es escribir un libro. Un bolígrafo ayuda, teclear también sirve. No pares de poner palabras sobre papel.
Sólo los malos escritores creen que su obra es buena.
Las descripciones son difíciles. Recuerda que una descripción es una opinión sobre el mundo. Posiciónate.
Escribe como quieras. La ficción está compuesta por palabras sobre un papel, la realidad se compone de otra cosa. No importa lo “real” que sea tu historia, o lo “inventada”. Lo que importa es que sea necesaria.
Intenta ser preciso con… las cosas.
Imagina que vas a morir. Si tuvieras una enfermedad terminal, ¿acabarías ese libro? ¿Por qué no? Esa razón que disgusta a tu yo al que le quedan tres meses de vida es lo que falla en tu libro. Así que cámbialo. Deja de discutir contigo mismo. Cámbialo. ¿Lo ves? Es fácil. Y no ha tenido que morirse nadie.
Todo eso también lo puedes hacer con whisky.
Divértete.
Recuerda: si te sientas a una mesa durante 15 o 20 años todos los días (sin contar fines de semana), eso te cambia. Te cambia y punto. Puede que no te mejor el humor, pero te arreglará otra cosa. Te hará más libre.

Esto es hablar claro y con humor. Sin ser sosa ni pesada.

http://www.adn.es/cultura/20081031/NWS-0942-literarios-narrativa-tragedia-alimenta-generos.html
PD. Por cierto, tengo una sorpresa para tí.

En mi retina.

2010-04-20T15:11:00.000-07:00

En mi retina, sabor a mar cercano. A rio que desfallece en su desembocadura. Imágenes de unos paisajes descubiertos, tan próximos y desconocidos al mismo tiempo. Un Delta del Ebro, que se muestra a mi mirada en todos sus matices . Belleza, en lo que queda y se ha respetado. Todavía, calas pequeñas donde los pinos y los olivos descienden hasta el mar, por una orografía escarpada. Calas casi desiertas, en la rutina de los días laborables.

Tomar aire, para soportar otros días y otras latitudes.

Cambio de geografía....
Mezclarse con el gentío que se hacina en unos merenderos municipales, próximos al monte. Cerca de las barbacoas; estruendo de música monocorde, residuos de todas clases. Griterio.

Un error debido al desconocimiento del lugar. Me pregunto si esas personas perciben que están en la naturaleza; o es un mero decorado que no se parece en nada a su monotonía cotidiana. Ignoran lo que implica el respeto. O aún peor, ni se lo plantean. En un impulso de retórica pesimista, no me cabe duda que el Apocalipsis vendrá precedido de todos los ruidos . Algunos...ya estarán sordos. Esa será su bendición.

Asi que, vuelvo a mi horizonte de pinos, olivos y mar. Cierro los ojos y estoy de nuevo ahí.

Con suerte, vendrás a despertarme. Y se me irá este cansancio, provocado por el eterno retorno a la estupidez de una parte del "prójimo".

(Fotografía Xenixen. Panorama)

PD. De la mía ya me ocupo yo, poco a poco y sin que se note demasiado.

Lo denunciable.

2010-04-13T14:23:00.000-07:00

Quería contar algunas de las impresiones y sensaciones de días anteriores; alejada de tecnologías varias y más en contacto con paisajes amplios. Mi correo me ha hecho llegar una campaña que me ha impresionado, por su sencillez y su forma de captar la esencia de lo que se quiere denunciar. Sin voces graves, sin imágenes de impacto, sin un gran despliegue de medios.

Una situación cotidiana, que repetida, hace que se mire hacia otro lado - muy acertados esos planos de miradas esquivas-. Hasta que llega la auténtica revelación de los hechos. El silencio es cómplice de muchos abusos. Por ello es tan importante atreverse a hablar, como primer paso a una deseada liberación de lo que oprime.

Y este asunto -verbalizar lo denunciable- tiene muchas vertientes en el momento actual. Seguro que se les ocurren varios....

Días de púrpura.

2010-03-31T02:44:00.000-07:00

"Dad a Dios lo que es de Dios y al César lo que es del César", podría ser una antigua proclama premonitoria del laicismo. Creo que las creencias - para quienes las profesan- y sus prácticas deberían formar parte del ámbito privado. Y ser coherentes. No me importa de cuál se hable. Cada una tiene sus ritos y sus manifestaciones públicas. Tan extraña puede resultar la danza interminable de los derviches, como el paso silencioso de un nazareno en una remota procesión de un pueblo zamorano.

Resulta complicado viajar estos días por España, sin encontrarse con una de estas procesiones, que adquieren formas muy diferentes según la zona. Se impregnan del caracter de las gentes y se convierten en un hecho interesante de observar, aunque sea desde un punto de vista antropológico.

Me impresionó Calanda y ese ruido atronador que podía escucharse kilometros antes de llegar a la población. Eran los tambores.

Desde mi curiosidad adolescente, pregunté a mi profesor de historia de dónde procedía esa tradición. Parece que todos los cultos han celebrado actos similares. Pero tal y como las conocemos hoy, deberíamos acercarnos al periodo barroco , época de crisis y descrédito. En un momento de menor afluencia de feligreses a los templos, la Iglesia decide salir a la calle. De forma sintética : una estrategia reversible de áquello de "Mahoma y la montaña".

Este año vuelvo al pueblo e iré la noche del viernes a una de las procesiones más emotivas y sencillas que conozco. No tiene nada de espectacular. Se llama "La Soledad" y sólo salen mujeres - a excepción del párroco y un par de organizadores-. Mujeres de todas las edades, vestidas de calle, llevan a la Virgen por turnos. Cualquiera puede ir. Es la única que pasa por el casco antiguo, entre las calles estrechas de la juderia. Tan sólo, un reguero de velas y un murmullo "Ora pro nobis". Mi amiga Nuria, sindicalista de pro, dice que a ella siempre le emociona. "Es como una versión del 8 de Marzo". En esa noche, son muchos los credos y las ideologías que se mezclan.

No muy lejos, volverán un año más las turbas a gritar !tambores!. Con su "cara y su cruz".

A ver si se aprecia la ironía del asunto....

Fabulosa.

2010-03-29T05:17:00.000-07:00

La Señorita Caperu Cita, hacía tiempo que no prestaba atención. No recuerda el día en que dejó de escuchar aquellas interminables peroratas, para fijarse en el hilillo suave de saliva seca, reposado en las comisuras. El reloj demasiado grande y caro -el más caro- hacía que sus manos y dedos pareciesen más pequeños. Esas yemas siempre sudorosas, dejaban un aceitoso rastro en la superficie transparente de la mesa.

Le salvaron los pequeños detalles. Aquel licántropo con aspiraciones de lejana misantropía -sólo por el qué dirán- dejaba preguntas en el aire, cargadas de lascivia mal contenida . No obtenía respuestas. Tan sólo una fría diligencia que, lejos de disuadirlo, le suponía un nuevo retro. Los pequeños detalles y...que cada uno ve lo que quiere ver, en esa realidad tan poco común.

La Señorita Caperu Cita, comenzó a trazar un plan. Y lo consiguió. Se despidió de forma eficaz, todo muy legal. Vendió su casa, dejó a su novio infiel y se dispuso a hacer lo que le gustaba: viajar. Ya vendría después, lo que tuviese que venir...ella no pensaba prescindir de su ilusión.

Cada cierto tiempo, el Señor Licántropo recibe una postal. Suele proceder de lugares lejanos y hermosos. El escaso texto reza: "Qué ojos más grandes tienes....". O bien "Qué boca más grande tienes....".

La Señorita Caperu Cita, dejó de fabular, para confabular en pro de una vida "fabulosa"; a su modo de entender.

El día que se marchó, dejó sobre el escritorio su abrigo rojo y me regaló una de esas sonrisas que no se olvidan.

"Colorín, colorado..en este cuento sin perdices lo mejor ha comenzado."

Duende.

2010-03-23T11:54:00.000-07:00

"Manuel Torres, gran artista del pueblo andaluz, decía a uno que cantaba: "Tú tienes voz, tú sabes los estilos, pero no triunfaras nunca, porque tú no tienes duende......".

"Estos sonidos negros son el misterio, las raíces que se clavan en el limo que todos conocemos, que todos ignoramos, pero de donde nos llega lo que es sustancial en el arte. Sonidos negros dijo el hombre popular de España y coincidió con Goethe, que hace la definición del duende al hablar de Paganini, diciendo: "Poder misterioso que todos sienten y que ningún filósofo explica".

Así, pues, el duende es un poder y no un obrar, es un luchar y no un pensar. Yo he oído decir a un viejo maestro guitarrista: "El duende no está en la garganta; el duende sube por dentro desde la planta de los pies". Es decir, no es cuestión de facultad, sino de verdadero estilo vivo; es decir, de sangre; es decir, de viejísima cultura, de creación en acto."

Teoría y juego del duende. Federico García Lorca. 1933

Tarde tranquila. La voz de ella me disuade de entrar en temas políticamente incorrectos. Me nota combativa contra esa necedad revestida de autoridad moral. Esa que se impone, que no escucha, que no quiere aprender ni compartir. Esa que esgrime los tercos puntos equidistantes , ignorando la linea que los separa como distancia más corta. Ejemplos de ésto...que cada quién elija el suyo. Lo encontrará, sin duda.

Vuelvo a escaparme en la belleza del acto irrepetible e inspirado. De las manos que se elevan y su sombra alada. Una Mariana inmaculada, acunada por un ritmo que rasga el aire. Vamos....

Enlace a la conferencia de G. Lorca.
http://bibliotecaignoria.blogspot.com/2007/10/federico-garca-lorca-teora-y-juego-del.html..........................

Usted dirá.

2010-03-11T04:59:00.000-08:00

El primer pensamiento de la mañana, dedicado a todas áquellas personas que perdieron la vida en la estación de Atocha. Victimas de la barbarie, no importa de dónde venga, ni cómo se autojustifique.

Podría enumerar de forma crítica una infinidad de despropósitos. Contenidos que son el día a día de la actualidad. Pero no hablaré de ideas, planes, proyectos. Hablaré de personas.

Veo que es indiferente en quién deposites una confianza dirigida al bien común. Ellos consideran que éste último es su coto privado de caza. Cada día no sólo hacen gala de una hipocresía sin límites, sino que se pertrechan en la comodidad y la seguridad de sus sillones y de las siglas que los amparan. Miran hacia otro lado e improvisan, con el fin de asegurar unos meses más sus privilegios. Y después, si la estrategia deviene fallida, ya se buscarán nuevo asentamiento por gracia de quienes les adeudan favores añejos.

De ese modo, aseguran su futuro y desdeñan el honor del capitán que abandona en último lugar el barco. Lejos de tal responsabilidad, vale un "Sálvese quien pueda" .

Si la ideología parece desgastada y es necesaria una renovación, no debiera mercadearse con ciertos principios y derechos fundamentales. Eso es otra cosa, algo serio.

Hay para todos, sean del signo politico que sean. Unos se dedican a censurar exposiciones y responsabilizar a otros de tal acción. Otros se convierten en corredores de seguros privados y aconsejan planes de pensiones. Demuestran tener un amplio consenso en métodos, cuya aplicación y estrategia me retrotae a mis años escolares: " acusaciones mutuas". Son ustedes mediocres en el más amplio sentido de la palabra y su fracaso hace mella en esta sociedad, a veces, perpleja. O al menos, ese es mi rictus cuando escucho y leo algunas manifestaciones. E insisto, me es indiferente las siglas que amparan su falta de coherencia y la ausencia de un sentido claro de responsabilidad.

Si ustedes debieran ser remunerados por la eficacia de su trabajo, ya hace tiempo que estarían pasando frio en las interminables colas del desempleo.

Usted dirá que ésta o áquella es mi tendencia política. Un rápido análisis de cuatro superficialidades, le llevarán a adjudicarme un adjetivo que reafirmará su prejuicio sobre mi persona. Engáñese si quiere, cualquier mente crítica sabe que un prejuicio como pensamiento rígido, no hace sino mostrar la limitación de su intelecto. Es su problema, que no afecta a mi sentido de la autoestima o la libertad.

Usted, que me califica de esto o áquello, cada cuatro años buscará mi voto. Una vez más apelará a lo sentimental y basará su argumentación en el miedo que da "el otro....".

Usted dirá lo que quiera.....yo haré lo que crea más cercano a esa coherencia, a la que intento llegar. Y sepa que me duele presenciar la desesperanza de quienes más ayuda necesitan. No me gusta ver a una pareja de ancianos dormir en la calle, al abrigo de un portal, junto a su perro. No creo que puedan ir al albergue, porque tendrían que abandonarlo....

Disculpe, ya le hablo de uno de esos casos aislados. De los miles de casos aislados con sus pequeñas tristezas. Perdone Sr-a Importante, que le entretenga con semejantes sentimentalismos.....

Agradece su atención,

Una más, de tant@s.

PD. Como postre, por actualidad candente, miremos que es lo que no quieren que veamos.

http://blogs.publico.es/elojopublico/las-fotos-que-el-pp-valenciano-quiere-esconder/839

El abrazo cálido.

2010-03-08T12:31:00.000-08:00

Vuelvo a esta página, tras una cierta pausa. Lejos de las redes y los ordenadores, he anotado temas e ideas en una libreta, que al fin, se me antoja algo enigmática. ¿Qué quería decir cuando guardé áquella frase azarosa? ¿Qué motivación momentánea la sostenía?. Un "galimatías "con vocación impresionista; sin afán de llegar mucho más allá. Quizá arañar alguna idea, empática o no. Y proyectarla en un avión de papel, acuñado con el código binario.

Desde hace algunos días, la persona que habita mi corazón sufre la pérdida de alguien muy importante e insustituible. Y colecciono abrazos para ir deshojándolos al calor de su piel; sin palabras. Con la mirada atenta e intuitiva; con el gesto compañero y cómplice. Con infinita ternura.

Una amiga me envía el cartel de la Feria del Libro - pero...no me indica de qué feria se trata . Lo investigaré-. Me gusta la idea, aunque no cómo la han resuelto en la imagen. Hubiese preferido una ilustración.

Quise abrazar así desde una carta ; papel con vocación de lectura íntima e intransferible.

En ocasiones puntuales la vida hiere con rotundidad y sin derecho a apelación alguna. Un duelo desconocido lo invade todo, como látigo que restalla en el silencio.
Queda a un lado todo lo demás. Desde ese vacio, se agradece el gesto de unos brazos que consuelan y acompañan; calor de vida.

Hoy quisiera dejar aquí, una mención especial para todas las mujeres. En particular para áquellas que han seguido luchando a su manera, día a día. No importa época o procedencia. Por su contribución atemporal en hacer de éste, un mundo más humano.

Ahora, el abrazo del violoncello en esta pequeña maravilla...para vosotr@s.

Sr. Krahe, es Ud. único.

2010-02-02T14:58:00.000-08:00

Paso por la Fnac con la idea precisa de hacer una comparativa de impresoras. No hay manera de que pueda autoengañarme de forma convincente. Siempre acabo en la sección de música y libros. Y llevo conmigo a casa, algo que no estaba previsto. Esta vez, una cuidada edición en formato libro, con un cd que incorpora 11 nuevas canciones de Javier Krahe. La compilación de conversaciones lleva por título: Charlas con un vago burlón.

Se trata de eso : una serie de tardes con Javier, cuyas charlas son recogidas por su interlocutora, Paloma Leyra.

Siempre me gusto este tipo: ingenioso, irónico, audaz, crítico y con una insaciable curiosidad.

Casi he acabado el libro. Y compruebo que sigue siendo una persona coherente.

Se dice de él en el prólogo:

"La historia de Krahe son muchas historias. Nació, creció y se reprodujo. Lleva casi media vida cantando, porque empezó a los 35 años, edad a la que muchos otros se retiran. Juega al ajedrez y le gusta leer poesía.

Nunca trabaja en verano. Tiene dos hijos. Le gustan las mujeres, y lleva toda la vida casado con la misma mujer. Sigue tocando en bares y se conoce toda España. Fue proscrito por el Psoe. Le censuraron, le execraron y le criticaron. Pero siempre ha publicado discos. Hacienda le multó. Le amenazaron los ultracatólicos. Es amigo de Sabina. Y tiene muchos amigos. Siempre vende los mismos discos, pero en sus conciertos siempre hay gente joven. O sea, que es joven.

Y por eso tal vez, sigue haciendo canciones.".

Lleva media vida veraneando en Zahara. Y allí, prefiere componer.

Es Ud. auténtico, Sr. Krahe.

Javier Krahe.

Querencias y extravios. 11 nuevas canciones grabadas en directo.

Fidelidad.

2010-01-28T04:23:00.000-08:00

Dice el poema:

A los veinte años, en Montevideo,
escuchaba a Mina
cantando Margherita de Cocciante
en la pantalla blanca y negra de la Rai
junto a la mujer que amaba
y me emocionaba

A los cuarenta años escuchaba a Mina
cantando Margherita de Cocciante
en el reproductor de cassettes
junto a la mujer que amaba,
en Estocolmo,
y me emocionaba

A los sesenta años, escucho a Mina
cantando Margherita de Cocciante
en Youtube, junto a la mujer a la que amo,
ciudad de Barcelona
y me emociono

Luego dicen que no soy una persona fiel.

Cristina Peri Rossi.

Haití: medios y Media.

2010-01-26T04:36:00.000-08:00

Por primera vez en la historia del periodismo, nuevos medios como facebook y twenty han sido fuente de noticias de primera mano, en el seguimiento de una catástrofe. Hecho reconocido, ha suscitado reflexiones sobre el impacto de estos nuevos medios de comunicación. Será motivo de análisis en las facultades de Ciencias de la Información.

Se han visto muchas imágenes y se ha podido comprobar, cómo esa dura realidad ha vuelto a castigar con extrema crudeza a la población más pobre. Las viviendas acomodadas siguen en pie, y los cruceros de lujo celebran fiestas en algunas playas; "acordonadas" para ahorrar - a mentes insensibles- el espectáculo de la devastación. Tales contrastes provocan una exclamación de absoluta indignación.

Sin concesiones.

De toda la situación, ha llamado mi atención la falta de organización para hacer llegar los recursos a los verdaderos necesitados. Esa falta de consenso entre los países que colaboran, ansiosos por un protagonismo que proporcione la oportuna rentabilidad política. Y mientras, crece la desesperación .Con ella , el pillaje y el caos.

Me consuela saber que existen organizaciones comprometidas, capaces de dar un eficaz servicio de ayuda. Me conmueven esas iniciativas particulares de apoyo, humildes al tiempo que sinceras.

La que suscribe estas líneas, acaba de leer en el periódico que las entidades bancarias - ¿Cuáles?...eso no se especifica- cobran comisión por los donativos dados a Haití.

Para variar, hacer negocio de la ruina ajena.

Preguntad en vuestras sucursales y decid si eso es así. Sacadlo a la luz en la red ; la misma que nutre a la prensa.

Para concluir, un ejemplo de uno de los muchos conciertos solidarios, repartidos por nuestra geografía.

Saludos, en esta fría mañana, con la suerte de tener un techo y una habitación cálida.

Maneras de vivir.

2010-01-20T04:10:00.000-08:00

Hace unos días, veía una pelicula de forma distraida. En realidad, estaba ocupada en otros menesteres y tenía la televisión como una suerte de compañía. Una escena llamó mi atención:

"Un tipo muy ocupado, bien vestido. Sentado en la terraza de un bar con una mujer , que resulta ser su abogada y pareja. El tipo es de éstos que están irritados con el mundo. Que lo quiere todo y lo quiere ahora. Critica la labor de compañera, mientras no para de hablar por teléfono. Se queja sin pausa.

Aparece un hombre pidiendo por las mesas. El le contesta que no tiene dinero; lo justo para pagar las bebidas. Le incomodan las personas que piden por las calles. "No puede estar uno tranquilo en ningún sitio".

Exasperado con la existencia, por su mala suerte. A pesar de su Rolex y su traje a medida.

Vuelve el hombre que le ha pedido una ayuda. Vacía las monedas de su vaso de plástico sobre la mesa y le dice:

"Disculpe, caballero. He pensado que no puede ir acompañado de una mujer tan bonita, sin llevar cierto capital. Tome, le ayudaré.".

Si la cara es el espejo del alma, la suya en ese momento traduce su esencia: el rosto inequívoco de un perfecto imbécil.

Actitudes y maneras de vivir.

Sin acritud y con un guiño irónico, saludos desde mi orilla.Una cena con mantel de periódico y mucho humor.El humor que le falta, en tantas ocasiones, a esa gente que se cree importante.

Punto de encuentro.

2010-01-13T09:31:00.000-08:00

La vida es puro movimiento, incluso en contra de nuestra voluntad. Podemos - debemos, muchas veces- detenernos un momento y contemplar el dinamismo que nos rodea. Entender la parte viva y humana de esa vorágine.

No sabemos qué acontecimiento casual podría transformar nuestra vida. A veces es una frase, un cambio de registro y se desvela una fisura hacia el corazón. Otras veces es un compartir el mismo lugar, un punto de encuentro azaroso. Un soñar a partir de la misma canción.

La química es importante. Pero la física ejecuta la acción, con velocidad en el espacio- tiempo y mejor sin aceleración. "Las prisas nunca son buenas", decía mi abuela.

Ella debería haberle dicho algo: "Me encanta Radiohead".

Ella ya lo escribió y su voz sonó distinta: "No estoy acostumbrada a que me traten así".

Una frase inicial, promesa de un relato: "Cada vez que eliges, creces."

Los días se suceden plenos de pequeñas decisiones. Quizá, me rondaba la idea de escribir sobre el poder de la acción.

Sobre no dejar escapar esas situaciones, en las que la pura intuición susurra : "Adelante...atrévete".

Y se ha adelantado este post, que se desliza sobre el teclado.

La escena es hermosa. Y esta versión acústica, una de mis favoritas...

El mejor regalo.

2010-01-08T03:22:00.000-08:00

A vueltas con la resaca de los días. Una resaca que no obedece a espirituosos varios; es eco de presencias, de cariños, de reuniones sin mirar el reloj y noches de velar terco.

Tranquilidad ahora, para reposar lo sentido. La intuición de que el año que se desliza despacio, será tiempo de tomar algunas decisiones importantes, en lo que a mí compete.

Recuerdo la noche de Reyes. Una mezcla de nostalgia por ese territorio que Capote define como de "absoluta felicidad"; que no es otro que el de la infancia. Sea así, por la falta de responsabilidades, por el entusiasmo y por la firme creencia de que lo mágico es posible.

Mercedes se ha comprado una furgoneta, una de esas antiguas de los 60 VW. Amigos cercanos desestiman tal decisión , bajo el razonable argumento de que no la necesita. Pero bajo ese mismo prisma, podríamos prescindir de mucho de lo que nos rodea. No necesitamos tantas prendas, ni tanta tecnología , ni casas tan grandes. No es un pasaporte a los momento felices, en su esencia.

Nos hemos olvidado de una cuestión primordial: ese vehiculo le hace ilusión. Por ser promesa de excursiones improvisadas, de un viajar lento. De detenerse allí donde plazca y compartir un atardecer a la orilla del mar.

El mejor regalo y lo que nos resta de ese territorio de la niñez, es esa verdadera ilusión que trasciende lo práctico. El niño toma ese avión de juguete y es cierto que vuela en un imaginario poderoso. El adulto que no se ha olvidado de esa parte que tiene dentro, también sabe volar.

Martin Garzo escribió un hermoso artículo (*) al respecto. Es triste descubrir que los Reyes son los padres...y ese dato manifiesta una de las primeras decepciones. Un paso iniciático hacia la vida adulta. Sus Majestades de Oriente forman parte de una bella historia, que los padres cuentan a sus hijos, mientras éstos atienden embelesados.

"¿Deben seguir contando historias así los padres a los niños?. Sí, incluso áquellos que piensan que a los niños hay que decirles siempre la verdad. La razón nos dice cómo es el mundo y nos ayuda a descubrir las leyes que lo rigen; pero no nos dice por qué estamos aquí. Y si nuestra vida tiene o no algún sentido. ¿La razón?. Nuestra vida no cabe en una casa tan pequeña, por eso necesitamos ficciones que nos premitan ampliar el campo de lo posible. Y lo que regalamos a los niños la Noche de Reyes, es una ficción que habla del amor y sus tímidas locuras. Una historia es el lugar donde se formula una promesa. Si las criaturas de los cuentos nos conmueven es porque son una metáfora de nuestro corazón anhelante. "

(*El País, domingo 3 de enero 2010).

Todos los niños sueñan e imaginan. También los que viven en países sumidos en la pobreza. Un crimen es robarles esa niñez y arrartrarles a través del horror y la miseria a un territorio sin ilusiones.

"Erase una vez..una estrella que vivía a 160 millones de años luz. Pese a la distancia, me iluminaba cada noche y acompañaba mi sueño....."

Mis campanadas.

2009-12-31T03:47:00.000-08:00

FOT. ALBERTO PEREZ

Ultimo día de este año. Y esta noche, luna llena.

Se despiden estos doce meses, llenos de vivencias. De personas que se han asomado a mi vida, cruzando la línea de sus biografías con la mía. Algunas se marcharon; otras se han quedado, para que podamos compartir muchas cosas más.

Pienso en los días que han transcurrido. En mi particular recuento "es más lo que tengo que lo que me falta." Despacio y en silencio, suenan mis particulares doce campanadas, de puro agradecimiento.

1. A mis padres y hermana, por todo el cariño que me regalan. Y su infinita paciencia.

2. A mi pequeña familia, junto al Mediterráneo - Burriana, Almazora...-por ese afecto que nos damos, fresco y sincero.

3. A mis amig@s, las que están ahí en los buenos y malos momentos. Por todo lo compartido.

4. A Karla, que regresó de Méjico para quedarse. Me alegra que hayas encontrado esos horizontes que te hacen feliz.

5. A Begoña, por esas charlas largas. Por hacerme compañía cuando las cosas iban mal y ser mi contrapunto cuando no veo salida. Por hacerme sentir en Madrid, como en mi casa.

6. A Begotxu, por ser la vasco-manchega de corazón tan grande. Porque nuestra amistad ha cumplido su mayoría de edad - 18 años ya...-.

7. A Paco, porque siempre se acuerda de mí y me devuelve a mis años en la Calle San Vicente. Por su cariño y ese..."Nena, ¿Te han abducido o qué?"...cuando no sabe qué es de mi persona.

8. A mis "Cristinas" - la rubia y la morena...que diría don Hilarión-. Este año os ha traido tristezas...pero el que comienza viene cargado de mejores momentos.

9. A Txus, Carmen- a la orilla del Tormes-. Milady, Su - bañada por el Atlántico- . Susana -que sobrevuela mi ciudad hacia Mallorca-. Isabel - mucho más guapa de morena-. A vosotras, que estaís lejos y sin embargo, tan cerca. Gracias por todas esas palabras, vivencias y ese afecto sincero.

10. A Marga - me alegra que seas feliz, en ese nuevo "maridaje"- y Carolina....tan paciente con mis despistes.

11. A Rudolf, por sus músicas y tanta "beleÇa". Por todas las melodías que nos han acompañado y seguirán con nosotros.

12. A Marta, que llego con el frio y muchas primaveras.

Añadiría todas las personas que escriben en esos blogs que leo. Las que se asoman al mio y me regalan sus frases. Por ese generoso hábito de escuchar a desconocidos-as. Por las empatías que tejemos desde nuestros anonímatos de obstinada rebeldía y querencia por la vida.
A todos esos lugares de buenos vinos y mejor cocina - Malakita, Greta, Marrana, Caragola, Lamaldo...- porque son como mi segundo hogar. Y tras sus barras está gente que aprecio y me cuida.

En mi recuento, observo que mi vida está llena de buenas personas. Un verdadero regalo.

Un brindís por lo positivo que vendrá en el 2010. Por quienes se levantan cada día con una sonrisa y ganas de plantar cara a lo adverso. Porque no decaiga esa lucha que tanto bien aporta.

Alzo mi copa y sonrio.

Me gustaría bajar las escaleras así...y saludaros a cada un@......"Charm will never go away again....."

(Quede fuera todo egoismo e indiferencia. Sin importar su procedencia. No nos sirve de nada y ...daña.)

La musa perezosa.

2009-12-11T06:40:00.000-08:00

Mi musa está sentada en la cocina, frente a mí. Despeinada y con ojeras -como evocaría García Montero- no me hace ni caso. Insumisa y combativa, observa mi desconcierto. Parca en palabras, me incita a tomar prestadas otras y me distrae cuando invoco el sentido común de la rutina de los días.

No he podido terminar de leer el artículo sobre links en la red . Esta polémica absurda que atenta al sentido mismo de libre intercambio de pequeños saberes.

Me hace cosquillas en la sien con un par de rimas y celebra mi despiste. Me roba un cigarro y sentencia: "La realidad cambia cuando flotas...nada es lo mismo. Flotar es un estado mental, salvo que sepas planear con las corrientes de aire". Profunda calada y mirada de mujer fatal. Mi musa se parece a Veronica Lake, pero en pelirrojo. Su pelo encendido y enmarañado que no admite otro peine que el de los vientos mediterráneos.

Me insta a mirar a mi alrededor...esa cocina en la penumbra de la mañana. Objetos, cacharros....unas vueltas y se manifiesta una realidad urgente:

"...un poco de café que tú has dejado

le da un chorro de vida a la cocina.

Y mucho más también. Las cucharas

te recuerdan los labios.

Las cacerolas, tus caderas.

Graves, en orden, colgadas en su sitio,

con la sonrisa miro sus colores

de enquistadas simientes,

formas de la alegría en tus manos. "

Pedro García Cabrera.

Así mi realidad cobra un sentido diferente. Propio e íntimo. Libero a los objetos de su materia y les doy una vida que quizá no imaginen.

"Has hecho magía. Prestada... ha sido el recuerdo de los versos que te gustan, puro sortilegio. Y ahora, deja de poner esa mirada soñadora y dedícame una canción de viernes. Quiero bailar." Palabras de musa con ganas de fiesta. Una de cocineros bailando, marchando.

Creo que la voy a sacar a subasta...pero nadie se quedará con ella. Si lo sabré yo....

Cuestión de tripas.

2009-12-06T21:37:00.000-08:00

Al final, todo se reduce a un tema de visceras. De flujos, reflujos y degluciones.

Hay quien tiene estómago para esas acciones, por las que la ética pasa de puntillas."Mariposas en el estómago" y sin más alimento, la mirada iluminada. Hay quien tiene un nudo o la sensación de una pertinaz presión, visualizada como un vacío en un determinado momento.

El paso previo es difícil. Tragamos más de lo que pensamos. Lujuria y Gula se reparten el festin de la carne en el baile de los pecados, que miran siempre de soslayo. Participan tanto unos de otros que es una bacanal de dudosos límites.

Sabía que era la hora del insomnio; cómo si éste, de repente, respetase el tiempo.
(Un apunte mental que se cuela. A pesar de estar en vela y por suerte: un día más. Afortunados que podemos disfrutar de ese regalo. Desayuno contigo y aunque no puedo frotarte la espalda - tu ducha no me queda a mano- mi sonrisa sabe a café.)

Y llegan estas fechas. Los parados no tenemos cenas de empresa, salvo que al Inem se le ocurra dar bocadillos en la entrada o poner el puesto de la castañera en la misma puerta. Pasamos de soslayo por los festines gastronómicos, con la mano en el bolsillo de un presupuesto que tenemos más que contado. Ir a comprar se convierte en un ejercicio de ilusionismo pecuniario. Pero..... a veces, se producen esas situaciones que son alimento del alma.

Fijo que me quedaría embobada. Con mi cesta escueta y el corazón a rebosar.

Siempre me das consuelo, querida música.

Bienvenid@s al Mercado de mi ciudad. Reivindico la belleza de lo inesperado; desnudo de expectativas. Dedicado a quienes tienen los pies en la tierra.

PD. Los cantantes son profesionales, ataviados como dependientes o clientes.

Con queso....

2009-12-04T01:32:00.000-08:00

Una pintada urbanita protesta de la siguiente manera:

"Nos la dan con queso. Y queremos jamón".

Una aproximación a este dicho de "dar con queso" - engañar- puede proceder de cierta costumbre: ocultar el paladar de un vino "picado" con el sabor de un queso fuerte. Una suerte de torpe disimulo.

Anoche estuve en una cata improvisada entre amistades. Al final, sorprendió un vino nuevo de la Manchuela - aunque sigo pensando que es pobre en aromas- y la jornada discurrió entre risas y conversaciones varias.

Concluimos la velada "encantados" y "decantados".

Amparo -alma del restaurante- es una excelente y generosa anfitriona. Agradecida.

En casa, reflexioné sobre la cuestión del jamón. Si me pongo a pensar.....me quedo con la idea de un buen "pata negra" - puestos a pedir.....no desestimo quesos varios - me gustan los pirenaicos-, pero mejor si van acompañados de besos carnosos; algo por lo que me olvidaría del jamón, sin duda.

Dice Paco que, a veces la vida es como un musical. Llena de pequeños sonidos, con sus matices. Es posible bajar la escalera cada dia...de forma diferente. Los mismos peldaños, otra forma de taconear.

Hoy voto por el jamón. Por dejar a un lado el ascensor y escuchar esos pasos, con los que comenzamos el día. Porque esos que nos engañan...en el fondo no lo hacen. Pero quizá no tengamos tiempo de replicarles....de momento. Quizá nos esperen unos besos a la vuelta de la esquina, que puedan curar el mal sabor de su desvergüenza.

No confundir las increibles imágenes de Ginger y Fred, con la música......me encanta esta canción. Pump up the volume!!!

You and the rain.

2009-11-29T06:57:00.000-08:00

Tenías razón: hoy llueve. Me gustan los domingos lluviosos, cuando estoy bien acompañada y sé que no tengo que salir de casa. Me gusta el sonido de la lluvia, el olor fresco que queda en el ambiente; la intensidad de los colores.

Cuando deje en la ducha mi pequeña resaca, voy a perderme mirando por la ventana mientras fumo despacio.

I wish you where here.

La realidad de los ángeles.

2009-11-25T17:25:00.000-08:00

Leo el periódico con bastante desasosiego. Demasiadas cosas terribles a digerir, en poco tiempo.

En alguna ocasión lo he dicho en este espacio: la existencia de un diario que sólo incluyese noticias buenas. A pesar de que nos olvidemos de ello -porque no se cita- en el mundo pasan un montón de sucesos positivos, valientes. En escasas ocasiones son titulares de primeras páginas.

Dicen que me llevo bien con los niños; el truco es sencillo, entiendo sus razonamientos. Y con el tiempo, he aprendido que lo mejor de la vida, no atiende a razones. Existe, "es"...pero no intentemos encorsetarlo en vanas argumentaciones. Lo mejor de la existencia fluye y se vive así, conforme llega.

A veces, la realidad es tan demoledora, que se necesitan otras perspectivas para soportarla. De todos los ingredientes posibles, quiero que me guarden un poco de magia y encanto.

Los ángeles...esos tipos con escaso poder de modificar las cosas.....pero que velan nuestros pesares y preocupaciones. Esos mismos individuos dispersos, que apenas son una sensación o un escalofrio. Enfundados en sus abrigos oscuros, se pierden entre los pensamientos de la gente.

No en vano, cuando un silencio es común se dice : "Ha pasado un ángel".

Lady Day

2009-11-18T03:16:00.000-08:00

Hoy he comenzado el día con Eleanora, también conocida como Billie Holiday. Mujer de vida complicada y afectos rotos - me recuerda mucho a la Piaf- supo conjurar sus demonios, cantando como nadie ha vuelto a hacerlo. Y no lo tuvo fácil. Sus cualidades vocales tenían una tesitura limitada a una octava...pero ella supo depositar en los temas, todo el sentimiento; además de su increible sentido del ritmo y la melodía.

Iniciaba su presentación, con una frase que resume parte de lo que no decía de si misma; pero que podíamos - y podemos sentir-. "Yo he vivido canciones como esa".

Mi homenaje a la más grande.

Los secretos del jardín.

2009-11-15T14:32:00.000-08:00

Hay personas que conocen las ciudades por sus monumentos y sus museos. A mí, me gusta descubrirlas por sus jardines; por esos espacios reservados, en los que la botánica hace su magia. Y es cierto, basta nombrar una ciudad que haya visitado, para que me venga a la mente ese espacio recluido y secreto.

Los jardines urbanos tienen la capacidad de desafiar tiempo y espacio. Son paréntesis en la agitada vida mundana.Son un momento para reconciliarse con las cosas esenciales de la vida. Con lo más básico: los sentidos.

Cada jardín puede leerse como un libro. Tiene una historia, un desarrollo; los hay que son producto de una historia de amor. Y todos sus deleites están pensados para seducir en el presente y perpetuarse en el futuro.

Conozco algunas de esas historias, pero no quiero extenderme en ellas en este momento.

Es hermoso que te recuerden, cuando el aroma a azahar se presenta de improviso.

Mi afición a estos espacios procede de Alemania. Viví en una estancia orientada a un pequeño jardín con un cerezo. Lo disfruté nevado en el profundo mes de Enero...y sus pequeños cambios hacia la primavera. Ahí, donde las estaciones son más drásticas, aprendí el devenir del tiempo en la naturaleza. Me supe alegrar con la sencillez de cada pequeña metamorfosis.

En la ciudad, tengo mi rincón. Un claustro, convertido hoy en museo. Basta preguntar por la Iglesia del Carmen. Parece mentira, esa paz en medio del bullicio.

Disfrutad de cada esquina, bendecida con la alegría de la vida que no deja de renovarse. Es un regalo.

Recomendación:
Las mujeres que aman las plantas

Claudia Lanfranconi y Sabine Frank.
Maeva. Madrid, 2009.

Libertad.

2009-11-11T15:56:00.000-08:00

Para quienes somos de una época- no diré generación, porque hablo de una edad comprendida entre los 35 y los 45- hay un regalo mágico: la primera bicicleta. Recuerdo la mía; una tarde cualquiera en la que llamaron a la puerta y...ahí estaba. Una Orbea roja, preciosa, con los guardabarros cromados y sus ruedas de apoyo. No creo que dijese mucho, de tanta excitación. Sé que me subí en ella y choqué con la mesa del comedor, lanzando por los aires el jarrón, agua, flores. Pero no hubo recriminación; sólo risas y alegría compartida.

Lejos del valor material, la bicicleta era verano, libertad, amigos, correrías varias y todo un mundo por descubrir. Con sus pertinentes moratones y heridas de caídas varias.

En la adolescencia, apareció otro vehículo....en la escala razonable de crecimiento. La motocicleta, velomotor o cómo se quiera llamar. Crecí en contacto con el taller de motos propiedad de mi abuelo. El olor a grasa, lubricante, serrín...es un olor que me lleva a la infancia. A tardes agazapada en las escaleras, esperando el momento de una reparación finalizada y su prueba. Siempre me ofrecía de digna copiloto; devota y entregada en esa sensación de sentir el aire en mi cara; la velocidad impactante de los 30 ó 40 km por hora -trucajes aparte-. Quisé la moto, que nunca llegó...porque era peligroso.

Con el tiempo y otros vehículos aprendes que el peligro es algo asexuado. Una cuestión de la propia cabeza, esa que tienes sin llevar casco.

Hablo de estas cosas y recuerdo ese vespino. En la "clandestinidad", yo usaba el de mi prima, un precioso SC color verde oliva...- mientras ella se dedicaba a "festear" con el que llegaría a ser su su marido-.

Las cosas han cambiado y no veo esa sensación de entusiasmo frente a este tipo de regalos....todo lo que podrían simbolizar. Pero, hubo un tiempo que fueron esas dos ruedas -con o sin motor....- todo un emblema de muchas cosas añadidas...pendientes de ser vividas.

Hoy, recupero esa idea. Mi ciclomotor lleva un depósito añadido; porque sé que el viaje será largo. Necesitaré repostar. Hacer mis pausas, disfrutar el paisaje.

Saramago cita un proverbio árabe en su última novela: "Siempre llegamos ahí, donde nos esperan".

Quiero llegar, aunque me cueste.

Parte del placer, está en el propio viaje.

http://www.vespinos.net/

Tengo una debilidad y la desconocida.

2009-11-08T04:15:00.000-08:00

Ayer fue una jornada en la naturaleza. Una fiesta, entre campos de naranjos, limoneros y a la sombra de un centenario olivo. Buena comida y excelente compañía. En un determinado momento, nos dimos cuenta que no teníamos música....asi qué- con ganas de bailar- fueron sonando las diversas melodías de los móviles.

Un momento bastante adolescente, que proporcionó un corolario de anécdotas y risas.

La canción que se convirtió en el éxito absoluto fue la que hoy adjunto. A mí no me extraña.....hay algo en las canciones de siempre, que se queda. De la misma forma que hay algo en los buenos afectos, que dejan una huella imborrable.

Lo curioso es que, hace mucho mucho tiempo, busqué ese tema en la red. Accedí a unas imágenes de factura privada, que permanecen en la actualidad.....no hay muchas más versiones. Vuelvo a ver ese baile de la desconocida, tras dos años después. Debía gustarle mucho a quien la filmó. Me pregunto algo sobre su posible historia hasta la fecha.....pura fabulación.

Me gusta mucho ese tono a película antigua, un poco ralentizado.

En mi teléfono suena ahora Machín. Me despertó esta mañana ......

Incluso las viejas canciones suenan diferentes, según el momento.

Me he quedado pensando en lo ya experimentado; cuando regresa en sensaciones y parece vivido como si fuese la primera vez.

Quiero vivir en una canción pop.

2009-11-06T04:55:00.000-08:00

Esta mañana me he levantado con el "pop izquierdo". Pero me ha durado poco.....una simple cuestión de equilibrio. Así, medio dormida he ido a buscar la canción mañanera. Suelo parar el mundo a primera hora. No quiero saber de desgracias, con el estómago vacío. Hace un tiempo tuve un sueño; me despertaba la radio....pero sólo emitía noticias buenas. Recuerdo mi cabeza sobre la almohada, mis ojos cerrados y una sonrisa radiante.

La música "pop" es una actitud. No hablo de música comercial , de los 40 principales. En el verdadero pop, las letras tristes tienen unas melodías vibrantes, brillantes. Las penas se diluyen en el ritmo. Al menos, por un momento, nos dan un respiro.

Me encanta este tema....

"Si, esta noche Blossom canta para mí y me lleva de la mano hasta Paris.../.Asi es mi vida hasta hoy, un casi, casi...pero nunca llega lo mejor......./ Esta noche ellas cantan para mi".

Así de sencillo....en tres minutos de canción pop. Me quedaría a vivir un rato.

Adoro a esa despistada y dulce Blossom Dearie.

http://www.youtube.com/watch?v=WMPpdbKf7Yo

Vivatirado.

2009-11-05T03:54:00.000-08:00

Era un grito revolucionario: !!!Viva Tirado!!!. Pero, también, el nombre del grupo de una persona muy querida.

Noelia, autora, músico y latido del grupo.

No lo sabes, Noe, pero esta mañana me has hecho compañía durante mi desayuno. Es lo que tiene sacar un cd al mercado; te tengo cuando quiero -con perdón de los aires llegados de Bélgica...-.

Sé que pronto saldrá el nuevo proyecto. Ya estamos impacientes. A ver si nos deleitas con nuevas con-fusiones.

Tengo que amonestarte, porque relegas en los videos uno de tus mejores temas: "Loca". Toma nota.

Cada vez que nos vemos en las barras de nuestros lugares favoritos, me dices que me corte el pelo.

Querida.....no me pienso "cortar ni un pelo". Tengo ganas de desmelenarme.

Dejo aquí, una de esas canciones con aires porteños.....irónica e ingeniosa. Como tú.

Te quiero un montón. )

http://www.myspace.com/vivatirado

Historias de barrio.

2009-11-04T03:06:00.000-08:00

En la ciudad, es posible encontrar muchos pequeños detalles. Huellas humanas, rastros, restos.

Todo nos cuenta una pequeña historia, o la sugiere. Hay quien se atreve a firmar, o reafirmar con nocturnidad y alevosia. Recuerdo una noche de primavera, asomada al balcón. Fumaba en la oscuridad, disfrutando los aromas y el silencio. Observé a una persona que dejaba un graffiti en la pared de enfrente. Una única frase: " Je suis desolee...". No sé francés, pero si sé de tristezas varias. Después de esa afirmación, se alejó caminando despacio. Días más tarde, me enteré que enfrente vivía su antiguo amor. Y que éste, vería cada mañana esa frase infinita.

Estos días, las paredes de mi barrio me cuentan una búsqueda. Garabateada en papeles, repartidos por esquinas.

Una noche con ganas de más.

Me pregunto por qué dejamos escapar, áquello que sería parte de nuestra propia historia.

Quizá una parte buena.
Supongo que la lluvia del otoño, hará desaparecer esta huella....

Mi café.

2009-11-02T04:20:00.000-08:00

Esta mañana de lunes se despertó con una sonrisa en los labios y un aroma a café recién hecho. Para mí.

Entro a postear, de forma breve. Hoy tendremos luna llena.

Me sirvo otra taza. Lo saboreo y me repito esa frase : "Alegría de vernos por encima del miedo....sentirse buena y honesta" . Miro por la ventana y veo que están tapiando puertas y ventanas de un viejo edificio. Triste una casa sin bienvenidas. Cerrada en si misma. Tristes los muros, las fronteras , los visados, los permisos. Tristes los trámites; siempre una espera.

Al menos, el sol no necesita permiso. Se cuela por mis ventanas y dibuja el espacio de mis días.

Luz, café y mi sonrisa.

Subir al cielo.

2009-10-29T08:36:00.000-07:00

El diablo es un incomprendido. No tiene la culpa de los errores de nuestro libre albedrio. Al fin y al cabo, su naturaleza era angelical y entregada. Fue expulsado por hacer preguntas. Su insumisión lo llevó al destierro.

Un angel caido. Pero angel, en definitiva. Yo, que tantas veces he caido, lo entiendo.

Al diablo se le imputa la tentación, que fue creada para sucumbir a ella, no se sabe bien por quién.....

El diablo sabe de fuegos varios y advierte de las intensidades que pueden abrasarnos. Siempre me recomendó las brasas, que arden lento y se inflaman con aires nuevos.

Eso me dijo una noche, cuando lo descubrí fumando en una esquina de mi cama.

Advertido por el castigo de Prometeo - ejemplar e injusto- encontró la estrategia. Aliado con el amor, hizo un fuego que permitiese subir al cielo.

Desde entonces, Dios está desconcertado. Y tus ojos felinos, clavados en mi escote.

Usted.

2009-10-28T09:44:00.000-07:00

La vida nos sorprende. No descubriré sus matices, a veces tan esquivos y contrariados.

Alguien me abre los ojos a un poemario desconocido. Hasta ayer, nada sabía de su existencia.

Hoy me siento un poco más plena; aunque no saciado mi apetito de belleza.

Mi paisaje se abre y expande. Y me entran unas ganas imperiosas de compartirlo. Hacerlo etéreo, para que llegue a resquicios imaginados.

Agradecida a Usted.

Volvemos a comer juntos.
Este hombre cada día más guapo y a ti te rebasan las ojeras.
Qué importa.
Qué importa el poco tiempo que tienes para enamorarlo,
qué importa la sopa fría
–no puedes permitirte el lujo
de perderlo de vista un solo instante, Almudena–,
si cuando vas a citar “yo siempre estoy triste”
él se anticipa y acariciándote los ojos dice que le encanta
tu alegría.

Almudena Guzmán. USTED.

(Finalista premio de Poesía Hiperión. 1986)

aguaenelagua.iespana.es/poesolos/usted.htm -

La gata sobre el tejado.

2009-10-24T04:17:00.000-07:00

"No se extingue el incendio con dejar de mirarlo".

Una de las mejores escenas del cine clásico. Una de mis preferidas, al menos. Maggie- la gata- buscando la verdad a pesar de todo. Sin miedo y con afán de lucha.

Estas películas tenían excelentes diálogos. Claro que en este caso, el texto es del gran Tenessee Williams.

Ayer me vino a la cabeza, como una ráfaga. Estaba en la cocina - mirando unas viejas casas- y ví a un felino que cuidadosamente, buscaba la forma de deambular sorteando el estado ruinoso del tejado. Con elegancia ágil y concentrada.

Pensé en ese transitar con cuidado, en general. Y en esas situaciones en las que parece que caminemos sobre un tejado de zinc caliente. Y no es posible, sino saltar.

Así que, la gata hace la pirueta y queda suspendida en el aire. En mi mente, un fogonazo fotográfico de ese instante. Y pienso en las palabras de Baudelaire: "Los chinos miran la hora en los ojos de los gatos...".

Pero para esa curiosidad, hace falta quietud.

Y de eso habla esta entrada....del salto tras la concentración meditada. Pura metáfora del impulso en momentos concretos de nuestra vida. Sin miedo.

Oscar Peterson y la velada.

2009-10-22T03:33:00.000-07:00

LLega el momento de las despedidas. Son transitorias, porque nos volveremos a ver pronto. Es una forma de cerrar esta etapa y dedicarnos unos brindis por lo que vendrá.

Me invitó a cenar mi vecina, cuyo contacto se ha ido estrechando a lo largo del año. Nos contamos la vida y nos reimos de esas anécdotas que, a pesar de adversas, ya han pasado. Y la risa nos descubre que ya no afectan como antes, que se han asumido de otro modo.

De una manera informal, viene K. a casa . A cenar. Trae vino. Yo pongo este enorme salón, la luz adecuada y esa música que envolverá la conversación y acariciará los silencios. No somos de mesa, de guardar una distancia. Elegimos la pequeña, con un mantel de típica pizzeria y todo dispuesto a modo de pic-nic.

Le "reprocho" que apenas se asome por este espacio y eso supone que deba ponerla al día de muchas cosas.

Nos reimos. Ella es filósofa - licenciada- pero se quedó con obstinación en cierta etapa socrática . Y persiste en un "sólo sé que no se nada", que en su caso es considerarse :"ignorante de categoría".

Como siempre, lo nuestro son conversaciones de altura. Lo cotidiano se nos queda corto - o nos parece demasiado trillado- y nos lanzamos a los grandes temas, esenciales. Creo que ayer hablé demasiado y con mi natural vehemencia. Se notó que hacía tiempo que no conversaba sobre estos temas; es posible que sólo con ella los comparta.

Y así fue transcurriendo la noche. Una noche cálida de ventanas abiertas y rumores ajenos.

Desde fuera, se ven dos mujeres que conversan animádamente, en un espacio elegante e improvisado. La cámara se aleja en una lenta panorámica , y la luz se confunde con otras del entorno urbano. Queda el sonido de ese jazz que tanto me gusta.

Y la sensación de que debo decirte con más frecuencia, lo mucho que te quiero.

Viajes desde mi salón.

2009-10-20T06:20:00.000-07:00

Después de mi último post -escrito por la mañana - me pasé gran parte de la jornada frente al ordenador. El día se fue tornando gris y lluvioso. Me sentía protegida y acompañada en esa navegación de un lado a otro; visitando otras páginas; asomándome a otras vivencias. También hablé con bastantes personas. Debo confesar que todavía me fascina esa posibilidad de acortar distancias.

Estuve en Navarra, con "Milady" - la llamo así, por cariño y para preservar su anonimato-. Nosotras casi siempre hablamos de lo divino y humano. Solemos tener conversaciones que dejan su huella postrera y se van rumiando, hasta llegar a pensamientos esenciales.

También pasé por Madrid, enredada en cuestiones sobre libros afines, con una catalana en el "exilio". Con una dama que vive a orillas del Tormes, celebrando un reencuentro que el verano había interrumpido.

Y en Tarragona, con sweet T. que andaba baja de moral y con los calcetines en un estado "delicado". Eso lo sabe ella, que insiste en esos días en los que parece que la vida apesta.

Me dió tiempo a pasar por Málaga y Zahara .

Todo esto, sin salir del salón de casa. Es algo que continua sorprendiéndome. Cada contacto con una persona estimada se hace cercano a la par que etéreo; como un globo. Suave, ligero.

Y me pillo mirando la pantalla, como una niña grande.

Cambios, giros y demás piruetas.

2009-10-18T02:08:00.000-07:00

Es domingo. Escribo en el salón; disfruto de una taza de café y de un silencio poco habitual. No he querido ponerme música, ni encender la radio. Le pido al mundo que se quede a un lado. Me dejo envolver por esta quietud que arropa y me devuelve a mí. Escucho el silencio, interrumpido por el suave ritmo del teclado. Me quedaría así , días. Tengo que probarlo alguna vez; marcharme a un lugar retirado y volver a la conciencia plena de todas y cada una de las pequeñas cosas que forman los días.

Por circunstancias, tengo que mudarme , una vez más. Esta vez sí que me pesa. Un peso real, materializado en todas áquellas cosas que he ido acumulando, casi sin darme cuenta. De momento, dejaré aquí algunas que simbolizan algo más que su uso práctico. Mi cama nueva, muy cómoda pero demasiado grande. No ha sido testigo de demasiadas alegrías y sí de desvelos varios. Otros enseres de los que me desprendo, para ir más ligera.

El cambio, como ocasión de dejar atrás áquello que nos impide avanzar con decisión.

Esta vez, repaso lo que puede hacerme falta de verdad, lo que necesito. No quiero apegarme demasiado a nada que me impida ver lo esencial y lo sencillo. Eso debiera competer a las personas. Pero de ellas, ya me guardo su esencia. Y... recuerdo , valoro, cuido. Perdono, de la misma forma que lo hago conmigo; con la conciencia de nuestra delicada y contradictoria humanidad. Quiero dejar aquí, lo que he sufrido y pensar que cada nuevo momento se abre a otras expereiencias.

Llevo unos días en los que deambulo por estas estancias, que poco a poco se van vaciando. De nuevo los recuerdos, con los que hablo despacio. Algunos vendrán conmigo, pero los escogidos. Otros, me pesan demasiado.

Voy a una zona que no conozco. A un piso grande con una enorme terraza.

Estoy expectante y ya tengo ganas, pero me queda este proceso: solitario, laborioso y ....a ratos tedioso.

Me alienta saber que la vida no puede guardarse en cajas, sólo fragmentos simbólicos.

En definitiva ; que una vez más tengo que hacer arqueología de la memoria. Y empaquetar.

Presiento que algunas cosas van a cambiar. Para mejor.

La pequeña caja.

2009-10-07T07:07:00.000-07:00

Tenemos más de lo que necesitamos. Almacenamos con la esperanza de poder disfrutar de lo que nos gusta. Pero la mayoría del tiempo, lo pasamos en ese proceso de recolección. Algunas amigas tienen ya varios discos duros extraibles, llenos. Me pregunto cúando harán uso de todo lo que atesoran.

Tengo una pequeña caja de cartón - forrada con un bonito papel- donde guardo apenas lo que llamo: "tesoros particulares". Abrirla es un viaje al pasado - a veces, cercano- a momentos entrañables. El contenido tiene un valor incalculable, pero sólo para mí. Viejas entradas de conciertos, cartas, un par de cintas de cassette, un colgante, algunas fotografías, un cuaderno. Un par de cds, un guante -sin pareja-, un reloj de cuerda; parado desde la última vez que procuré su latido.....

Miro el cuaderno y veo que ,alguna vez, me han regalado bonitas frases; de esas que tienen la cualidad de lo perdurable. Hace unos días anoté una, que quiero, resista el paso del tiempo. Una cómplice en la distancia me dijo que esta espuma : "Es sitio de inevitables gravitaciones". Frase que hago mía y me complace la idea de ser ligera e ingrávida. Que lo que importa fluya y lo que pese, se haga ligero - en la medida de lo posible-.

Quería escribir sobre Mercedes Sosa, voz de gran personalidad. No soy demasiado aficionada a los cantautores, pero reconozco que tiene unos temas eternos: "Alfonsina y el mar", "Todo cambia".

Quería escribir sobre teatro. Pero al final, abrí la caja . Su contenido me llevó - como una suerte de marea- a momentos que se hicieron absoluto presente.

Mi memoria es poderosa y se opone a un innecesario e injusto olvido.

No olviden, lo que de verdad importa. Espero que este deseo, no sea un conjuro necio.

Aniversario.

2009-10-01T07:42:00.000-07:00

Este pequeño rincón del ciberespacio cumple su primer año. Recuerdo aquel momento en el que decidí dejar de ser lectora de bitácoras y dar el paso a publicar la propia. La verdadera motivación que generó el impulso, fue la curiosidad de vivir este fenómeno, desde dentro. Experimentar la sensación de lanzar contenidos a un destino humano desconocido y azaroso.

En todo este tiempo, no he practicado ninguno de los consejos que la comunidad de bloggers sugiere. No he metido publicidad en la página - con la posible idea de hacerla lucrativa, poco a poco-, no he seguido los consejos que proporcionan mayor número de lectores y hacen de "mi espuma", un lugar más popular. Porque estrategias, las hay. La más sencilla sería la de visitar otras bitácoras e intentar máximizar el número de visitas. O tener en cuenta los temas más candentes que reviertan en un mayor número de visitantes.

No he contado con la ayuda de terceros para mejorar el aspecto y funcionalidad de la página; cuestión que no desestimo, porque me parece interesante. Sobre todo dicha funcionalidad, para poder conectar de forma fluida con otros contenidos.

He seguido fiel a ese espíritu de "cajón de sastre", con el que inicié los primeros textos. Para empezar , no quería hacer un blog temático; sino dejar fluir ideas diferentes, sensaciones, gustos e intereses varios. Es cierto que no soy demasiado intimista - algo que todavía me cuesta, incluso en la vida no-virtual-. Pero, si unimos las entradas publicadas hasta la fecha- como si de piezas de puzzle se tratasen- tendríamos una idea aproximada de elementos que forman parte de mi vida. Por su presencia o por su ausencia.

Se habla de la vanidad de quienes elaboran estos blogs. Del deseo exhibicionista de cara a una comunidad virtual. No lo niego; es posible que sea así en muchos casos. Aunque no me parece que sea lo que mantiene una iniciativa de estas características, en general. Mi experiencia me aproxima más a ciertas ganas de compartir.

Desde aquí, quisiera agradecer a todas las personas que, de forma casual o recurrente, han pasado por la "espuma de mis días". A quienes han dejado sus comentarios y a quienes sólo han leido . Decir que sois parte de todo esto, me parece obvio.

Espero que - después de ciertas intermitencias estivales- podamos coincidir de nuevo, con mayor frecuencia.

Señalar que, agradecer nunca está de más. Danke Schön........

De cuadernos, libretas y otras compañías.

2009-09-22T12:26:00.000-07:00

Ese momento emocionante de la infancia, en el que abres el cuaderno recién comprado. Te llega ese aroma a papel nuevo. La superficie virgen, expuesta a la mirada, invita a escribir, dibujar. Lo haces con cuidado, evitando la probable inclinación de las líneas. Casi nunca el resultado es satisfatorio, pero es un comienzo al que seguirán otras tentativas posteriores.

Pasan los años y los cuadernos. Cambian en texturas y formas. Una cierta madurez es confirmada por el abandono del papel cuadriculado, o con renglones. Ya no los necesitas. Ahora los marcas tú, a veces se tuercen, pero son los tuyos. Los que te dictan tus elecciones, aciertos o derrotas. Cambia el tipo de libreta que te acompaña; ya no guarda deberes escolares. Lo que queda pendiente, es patrimonio de ese objeto hermanado con éstos: la seria y puntual agenda. En ella , reaparecen esos renglones que delimitan el tiempo y dan espacio al recordatorio de responsabilidades en ciernes-.

Pero el cuaderno, sigue su rumbo independiente y anárquico. Cómplice en la libertad, te acompaña desde cualquier rincón; agazapado en bolsillo o bandolera. No teme a ningún avance tecnológico. Su victoria es la más rápida de las espontaneidades...y también su encanto. El cuaderno es a las letras, lo que la fotografía a la imagen: plasmar con rapidez el instante que escapa.
Llenos de palabras sueltas, inconexas a veces. Telefónos y unas iniciales. Un poema. Una cita sin autor conocido. Una cita...a no olvidar. Una receta. Un pequeño dibujo. Una página arrancada.

Y así ,se va llenando de pequeñas cosas. Como nuestros días.

El País de las Maravillas.

2009-09-18T09:18:00.001-07:00

Hace unos días observo cómo, algunos lectores habituales de El Mundo, leen con atención su rival en prensa: El País. Me ha parecido un fenómeno digno de Expediente-X; pero sin tener que contar con la ayuda de Murder o Scally - o recurrir al más ibérico Iker Jiménez- he averiguado el motivo de la mutación: una serie de editoriales muy críticos con la gestión del Ejecutivo. Sé que hay motivos concretos detrás de esta postura, pero no me interesa escribir sobre ellos.
No hablaré de política; no porque me falte un criterio que pudiese exponer. Es mucho más sencillo: desencanto. Este término expresa un grado más profundo que la desilusión.
Mi desencanto no me lleva a la apatía; traslada mi mirada a una prudente reflexión en torno a temas más esenciales: sobre áquello que de verdad importa.

¿Por qué este comentario?. Entre otros libros, este verano he releido Alicia en el País de las Maravillas. Un libro muy diferente de áquel que recordaba , como favorito de la infancia.
Además de los juegos de lógica escondidos en los textos y de las adaptaciones de poemas populares, destacaría los numerosos guiños a la política y las paradojas de corte filosófico (1).
Esa galería de animales estrafalarios me ha remitido a algunos personajes de nuestra más variopinta realidad. Conocemos algunos de permanente sonrisa, otros que ofrecen siempre la misma solución obcecada. Otros para quienes el reloj se paró a una hora y siguen en ella.....

Me encantan el Gato de Chessire y la Reina de Corazones, ésta última tiene un remedio universal para cualquier problema: "!Qué le corten la cabeza, qué le corten la cabeza!".
Sin embargo....¿Cómo cortar la cabeza a un gato de permanente sonrisa, que no tiene cuerpo, según capricho?. Y entre juegos de palabras y lógica, algunos apuntes para reflexionar de verdad...

"Debes ser quien eres - dijo la Duquesa a Alicia- o si quieres que lo exprese de forma más sencilla, nunca trates de ser lo que tal vez hubieras debido ser, lo lo que pudieras haber sido, sino áquello que deberías haber sido"

Entre pensamientos varios, algunas seguimos transitando el "camino de baldosas amarillas."....Pero éste es otro cuento.
Y al hilo de Alicia, esta sorpresa que vendrá a partir de la primavera del 2010. Me encanta......

http://www.youtube.com/watch?v=LjMkNrX60mA

(1) Esto último, como rasgos paralelos a la obra de Swift. Los viajes de Gulliver.
(*) Ilustración de Tenniel. www. johntenniel.com.

Noches de verano.

2009-09-14T04:06:00.000-07:00

No me gusta posar para las fotos. Desdeño que permanezca la impronta de esa actitud "artificial". Algunas fotos de grupo tienen su gracia, por el momento vivido.
Este verano, he podido pasar veladas muy agradables en casa de N. Es una vivienda restaurada, que guarda parte del sabor de la judería del barrio antiguo. Casi, dispone de una pequeña plaza para uso privado. Las calles- que asemejan el trazado de los zocos por su origen árabe- son tan estrechas que no hay tráfico rodado.
Gracias a su amabilidad y a su cariño, hemos compartido este espacio en varias noches estivales.
Ha hecho de anfitriona en esas veladas a la luz de las velas, sin prisa y bajo las estrellas.
Hoy, me han llegado algunas de las fotos de esos encuentros y los he recordado como una de las mejores vivencias del verano que, despacio, se despide.
No me gusta que me hagan fotos fumando, pero al menos, ésta es espontánea.
Por el gesto, he intentado recordar cuál era el tema......sin éxito.

Gracias N. de corazón.

El "affaire".....

2009-09-10T09:56:00.001-07:00

Buscando en el baúl de los recuerdos - Karina perdió las llaves y toda la infancia se dedicó a cantar áquello de "Dónde están las llaves, matarile rile rile...."- me encuentro esta foto.
Algo inquietante está pasando con nuestra clase política.....extraños subterfugios, alianzas varias, insinuaciones, fidelidades ¿inquebrantables?.
Esta entrada de blog podría poner un jugoso diálogo a la imagen. Pero vale más que mil palabras.
Lo dejo al arbitrio de su imaginación.......

PD. En un antiguo programa de corazón- casposo, dirían áquello de :" Uy, uy, uy, uy.....". Entiendo lo que ha excitado el imaginario del Sr. Camps.....esa mujer de rojo le ha traido evocaciones consistoriales......

Ignorancia.

2009-09-08T10:49:00.000-07:00

"....Usted ama se transfigura y ama por una eternidad tan provisoria que hasta el orgullo se le vuelve tierno y el corazón profético se convierte en escombros. Usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio. Para saber que, al fin ,el mundo es esto: En su mejor momento una nostalgia. En su peor momento un desamparo. Y siempre siempre un lío. Entonces usted muere."

La cita es de Benedetti. Hoy pensaba en ella, a tenor de los últimos episodios de violencia gratuita.
Pensaba sobre la vida "a pelo" y desde un genérico vertiginoso.
Aparte de esas circunstancias brutales, he leido una noticia que no ocupará grandes titulares. En Yemen, un padre mata a sus 9 hijas por no poder mantenerlas y se suicida.
Ya van 40, las mujeres víctimas de la violencia de género, en este año. La última, en el pueblo próximo al mío.

Ignorancia en los países que no educan a sus mujeres para ser parte activa en el tejido social.
Ignorancia en la sombra de la mano que golpea y se convierte en verdugo.
Ignorancia en las masas de jóvenes que encuentran diversión en actos vandálicos.

Reunidos expertos muy bien pagados, disertan perplejos con un "¿Dónde está el error?".
¿Todavía no lo saben?
Sus nombres : Educación. Del latín "educere": conducir, guiar. Y amor, entiendan esa forma afectiva para quien el individuo es alguien; persona.

Dejar a medias.....

2009-09-01T09:22:00.000-07:00

Suena terrible, pero en el caso de ciertos libros, es aconsejable. De no hacerlo, corremos el riesgo de estropearnos uno de los mayores placeres conocidos.
El libro tiene la vocación de seducirnos, acaparar nuestra atención, llevarnos lejos del lugar donde estemos. Es un rapto que siempre nos devuelve a la realidad, enriquecidos.
Veo legiones de turistas, empeñados en leer esa novela mil veces recomendada. Observo que no les gusta, no saben cómo ponerse - el lenguaje corporal es delator- , apenas avanzan de una misma página, cualquier detalle circundante les despista.
Y quedan muchas páginas por delante....
Me confiesa con aire disimulado que nunca han podido con las Memorias de Adriano o el Nombre de la Rosa. Lo hace de soslayo y con cierto rubor.
Recuerdo aquí a Pennac en su libro Como una novela y su reivindicación de los derechos del lector:

1.- El derecho a no leer.
2.- El derecho a saltarse las páginas.
3.- El derecho a no terminar un libro.
4.- El derecho a releer.
5.- El derecho a leer cualquier cosa.
6.- El derecho al bovarismo* (enfermedad de transmisión textual)1.
7.- El derecho a leer en cualquier lugar.
8.- El derecho a hojear.
9.- El derecho a leer en voz alta.
10.- El derecho a callarnos.

* De Madame Bovary. Enfermedad manifestada con síntomas como imaginación, emoción, ilusión…
No sean tímidos, si un libro no les gusta......a por otro.
Este verano no he podido con uno de los más recomendados: La soledad de los números primos.
Pero esta es otra historia........

http://en.wikipedia.org/wiki/Daniel_Pennac

Paladear las palabras.

2009-08-03T03:32:00.000-07:00

El libro se inicia con unas lineas prometedoras. Algunos aspirantes a esto de la escritura, venderían su alma por un comienzo para la eternidad. Siempre me gustó éste, de Nabokov:

"Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse, en el tercero, en el borde de los dientes. Lo. Li. Ta. Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita.".

En cada relectura y de forma invariable, la punta de mi lengua recrea la invitación sellada en el nombre. Cuando un término me gusta, lo paladeo despacio hasta adquirir conciencia de su íntima arquitectura. He descubierto que la fonética tiene su propia seducción, en apariencia casual e inocente. Invito a mi amante a tomar al asalto el abecedario. Y degustarlo. Descubrimos las sugerencias de la "l", en lascivias, locuras, libidos, licantropías.....
El corazón, un poco más romántico a pesar de ser lunes, me recuerda que siempre renombramos a nuestros amores. Una manera de intimar con ellos, para que se queden en la memoria.
Qué cosas. Y ahora, invito a café.
Como gusten.

Cines de verano: "Paradiso" estival.

2009-08-01T09:06:00.000-07:00

Cine bajo las estrellas. Junto al mar. A veces, en entornos históricos.
Siempre un placer; aunque la película no acompañe nuestras expectativas. Nos rendimos al ritual del bocadillo, de las sillas plegables, de las chucherías. De la "chaquetilla" , en los climas más frescos - gozosa bendición- .
En mi pueblo natal, el cine de verano ocupa la plaza de armas del antiguo castillo. En ese entorno, vuela la imaginación a un pasado medieval.
Me he enterado con alegría, que mi querido Barrio del Carmen de Valencia, recupera su cine de verano. Cita puntual de urbanitas que se desentienden del calor y el insomnio por un par de horas.
Mi memoria se llena de estos cines. Como el de Zahara de los Atunes, dentro de un destartalado patio adyacente a la iglesia. Con el rumor del mar como acompañante de la banda sonora. Otro que trae aromas salinos es el autocine de la Playa del Saler - el Star- ...pero eso es otra cosa......

En Madrid, me encanta el del Parque de la Bombilla, que tiene el lujo de dos proyecciones simultáneas , un entorno frondoso y la curiosidad de la venta de foulards...por el fresco...

Hermosas veladas, algunas emotivas. Otras emocionantes.
Con la sensibilidad que me trae la nostalgia; en una especie de retorno a la inocencia. Como esta secuencia, que devuelve los besos que el bisturí de la censura, robó.

Nos vemos en el cine.

Fluir, sirenas y mares.

2009-07-30T10:20:00.000-07:00

Desde mi pequeño planeta, la tierra se ve hermosa. Sobre todo, impresiona ese inmenso azul que la envuelve y es envidía de galaxias. Ventajas del fabular, que me permite viajar ligera de equipaje.
Temas varios sobre mi mesa. Esa edición de la Odisea, que me propongo terminar y se queda en tarea pendiente para el próximo verano - todavía es pronto para decidirlo, así-. Esas lecturas sobre las sirenas, curiosas criaturas enigmáticas. Repasar mentalmente mis visiones de espuma y sal: mis calas y escondites.
Nunca me pareció que fuese "El mismo mar de todos los veranos", pese a la Sra. Tusquets.
Y se cuela una canción desde mi reproductor. Y me quedo ensimismada, porque lo ocupa todo.
Sin más palabras en este momento, la comparto.

Resistencias.

2009-07-28T11:01:00.001-07:00

Tengo matices de mujer de otro tiempo. En paseos solitarios, olfateo en las librerías de viejo. Me descubro a la caza de esa dedicatoría que quedó allí. Esas anotaciones ajenas, me cuentas historias.
Me gusta el crujir de los vinilos. El tacto de las verdaderas sábanas de hilo, que dejó la abuela.
En un mundo virtual, inmediato y sintético, me asombran las texturas auténticas.
Por esa misma inclinación, persigo las esencias que restan en lo que he escrito.
Me pregunto qué hacer con todos los correos electrónicos que guardo.
Hubo un tiempo en que los objetos desafiaban al tiempo de otro modo. En una terca permanencia,
se enfrentaban al olvido.
Las cartas amarilleaban en algún cajón. Pero seguían envejeciendo como testigos mudos de lo que fue. Y en relecturas secretas y espontáneas, revelaban su presente dormido.
En su fragilidad, persistían. Resistían.
Mandadme esa postal, que sea mi ventana a lo que desconozco.
Mi buzón se alegrará.

Imagen: Betsabé. La carta. Rembrandt.

El Gesto.

2009-07-24T10:37:00.000-07:00

Estamos en tiempos de cambios. Deberíamos aprovechar para reinventar áquello que no nos gusta; buscar otras formas de expresar o entender lo que ya parece estar dicho.
Siento curiosidad y miedo por quienes hacen del escepticismo una postura vital. Parece que ya nada puede sorprenderles, si no es, para introducir una nueva decepción que, por supuesto, estaba prevista.

Nada escapa al escéptico-a. Son pesimistas bien informados y hace tiempo que abandonaron la ilusión; resquicio incómodo propio de la inmadurez.

Luego, ese mirar al otro lado y no asumir la pequeña responsabilidad que se tiene en el día a día; en hacer de este, un mundo mejor que ayer. Intentarlo.
Sé que las palabras están gastadas. Que se repiten como viejas letanías, en cuyo roce algo se va deshaciendo. Hallemos el modo individual de expresar nuestra repulsa. Está el silencio, ese al que se le añade un significado sobrevalorado. A veces es simple huida. Porque, el que significa, está asociado al sonido; sea música o grito. O al gesto: esa figura solitaria en un paisaje desnudo, que al extender un brazo....habla.

Pina Bausch desconfiaba de las palabras. Por eso, eligió la danza. Sus coreografías son de una belleza conmovedora. A veces, cuando no sé que dirección debo tomar y no tengo argumentos, ni ganas....me atrevo.

Me recluyo en un acto íntimo : bailar a solas , en casa. Liberar mi cuerpo sin pensamientos...hasta alcanzar la pureza del gesto.

Intermitencias.

2009-07-21T12:32:00.000-07:00

Sé que no me prodigo demasiado y que mis entradas son azarosas. Espero encontrar una solución a mi situación de internauta, en exilio eventual.

He huido del asfalto y su calor, de los ruidos de obras madrugadoras. De un aire sofocante, con humedades que no provocan placer. Combino incursiones esporádicas - por obligaciones- con un retiro a tierras del interior. Busco sus noches frescas, tranquilas. Noches de 14 grados, sábanas de algodón y camiseta.

Escribo, mientras veo las cimas de los Alpes, el esfuerzo de los ciclistas, el giro mecánico de las aspas del ventilador.

Otro año más, echaré de menos unos días frente al mar. Pero, ....acepto invitaciones.

Es lo que tiene ser marinera en tierra.

Y me acompaña esta canción. Qué razón tienes, Jamie.

Te entiendo. Me encanta....

http://www.youtube.com/watch?v=KUscn6VPfXc

Noches de Bossa.

2009-07-13T15:27:00.000-07:00

Una de las cosas que me gustan del verano es su capacidad para seducir. Y dejar a la improvisación un amplio margen. Huele el tiempo estival a espontaneidad.

Fuí al concierto de Eliane Elias, que colgó su cartel de : completo. Una delicia esta mujer; nos regaló casi dos horas de bossa teñida de jazz. No paró de sonreir frente a su piano y de lanzar guiños cómplices a sus músicos. Es un privilegio asistir a esos momentos, cuando ves que alguien disfruta tanto de lo que hace. Se revela imagen, el puro placer.

Después, incursión hacia otro lugar de la costa. Quedarse allí una jornada más, sin pensar, sin planificar. Desconectada del mundo.

Como me gusta decir: llenando las púpilas de azul.

Colorido e intensidad.

2009-07-07T13:11:00.000-07:00

Me dice N. que, al menos, mi blog sirve para consultar la fase lunar. Algo práctico en temas de depilación, ya que parece haber una sincronía entre ésta primera y el crecimiento del vello. Dice que se aburre.
Bien. Los últimos días han sido intensos. No tengo que explicárselo porque ella estuvo allí, compartiéndolo conmigo. Un año más, la vorágine multicolor.
Hecho que suscita controversias. Que parece obsoleto e innecesario cuando se han conseguido ciertos derechos. Pero, quedan muchos temas pendientes por tratar. El de este año ha sido especialmente emotivo: Por una escuela sin armarios. Sin homofobia. Diana en el complejo y crítico mundo de nuestro sistema educativo.
Me gusta cuando la gente toma las calles y las hace suyas. No discrimino motivos, ni hago categorías en el ejercicio de este derecho. Siempre que sea respetuoso. Me gusta la sensación de libertad. Aún sin una reivindicación concreta, no veo nada negativo en salir a celebrar ese privilegio, que en tantos paises está vetado.
Y ahí vemos de todo un poco: la reivindicación pura, la frivolidad, la alegría, el color, la variedad.
El brillo en los ojos de algunos de nuestros mayores, que vivieron tiempos mucho peores. La expectación de ese-a llegado de un pueblecito de provincias....la posibilidad de ver que hay algo más allá.
La celebración del puro impulso.

Qué está pasando......

2009-06-30T06:04:00.000-07:00

Ultimamente no entiendo nada de nada. Lo prometo. No es una pose de escéptica al uso, tan de moda. Ni me apunto al carro de las derrotas - que en muchas ocasiones son una justificación de la pasividad-.
Tampoco necesito entender en profundidad, tan sólo encontrar un sentido a los devenires. Un hilo en la sucesión de la secuencia: acción- reacción.
Me informo por varios medios; me quedo con la simple sensación de saturación. Incluso leo diferentes periódicos para ver de cuántas formas es posible mentir.
Tiempos difíciles; triunfo de la demagogía, del sofismo. De no llamar a las cosas por su nombre, de tirar balones fuera.
Ayer, un amigo me contaba un problema que ha derivado en el vil metal y en la pérdida de una amistad de años. Estaba triste y perplejo. Tiene que poner capital de su bolsillo y la otra persona ni contesta al teléfono. Y la paradoja es que él, le estaba haciendo un favor. Nadie le ha ayudado, ni siquiera en la humana actitud de escuchar y alentar o apoyar.
Como respuesta, un encogerse de hombros y un mirar hacia otro lado. Visto así, cómo pretendemos que las cosas mejoren, si en lo que está a nuestro alcance ni siquiera reaccionamos.
Y la estupidez y el más duro egoismo se expanden. Y los advenedizos se frotan las manos, porque saben que sacarán tajada de la falta de solidaridad: "divide y vencerás....". No importa tema, estas generalidades escritas con rabia contenida son aplicables a demasiadas situaciones.
Lo siento, yo me resisto. No me da la real gana aceptar que la palabra no tenga valor y que la lealtad solo suscite una mirada condescendiente.
Esto no es "Aterriza como puedas". Es un "Sálvese quien pueda", con el consiguiente pisar cabezas a diestro y siniestro.
Poco tengo, pero a quien soy a día de hoy no pienso renunciar. Que miren los demás hacia otro lado. Yo de frente y hacia adelante.

Sin concesiones.

2009-06-25T04:01:00.000-07:00

Una de las cosas que más me gustan del verano, es la cantidad de actividades que se hacen en la calle.

Imaginen la escena. La plaza más "italiana" de Valencia - Plaza de la Virgen- ocupada en un lado por una enorme pantalla. Miles de watios de sonido.

En directo - de forma gratuita- la retransmisión del montaje del la Fura dels Baus, sobre La Valquiria de Wagner. Plácido Domingo y Zubin Mehta, entre sus artifices.

Y esa misma retransmisión, en otras 8 ciudades de Europa.

Más de 4000 personas siguieron el evento en la jornada de ayer, mientras la noche caía sobre la ciudad y el entorno se llenaba de música.

Brutal, como suele ser la "Furia". Sin concesiones.

Ocasión irrepetible.

Dejo aquí, una de mis escenas favoritas.

http://www.youtube.com/watch?v=4owd7YU7lxQ

Noche mágica.

2009-06-23T08:54:00.000-07:00

Pagana y de luna oculta, en esta ocasión. Noche cerrada, fuegos a la orilla del mar que dibujan sombras danzarinas. Esta noche, el Mediterráneo al amor de las llamas. Baila el agua cerca del fuego; atiza el viento las brasas sobre la tierra. Los cuatro elementos básicos, conjugados.
Ritos diversos, ya banalizados por excesos que se repiten , no importa el motivo.
No siempre fue así.
He estado unos días convaleciente. Poco a poco, me siento mejor y me asomo a este rincón.
De la misma forma que esta noche, me asomaré a ver el cielo.
Saludos.

Enfermedad del sueño.

2009-06-14T06:00:00.000-07:00

Ayer, una amiga me regaló un artículo. Casí una declaración de principios. Lo trajo fotocopiado , segura de que lo iba a guardar - de la misma forma que guardo lo atemporal-.
Me recordó mi viaje a Navarra - solitario- y las lecturas que durante el trayecto me acompañaron.
Existe en Africa una dolencia conocida como Enfermedad del Sueño. Parece ser que existe otra enfermedad similar que ataca al alma y es muy peligrosa. Se desarrolla sin ser detectada. Al notar el menor síntoma de indiferencia y de falta de entusiasmo ante los demás, hay que hacer saltar las alarmas.
Dice Cohelo, que la única forma de prevenirse contra esta enfermedad es entender que el alma sufre - y mucho- cuando la obligamos a vivir superficialmente.
Al alma le gustan las cosas bellas y profundas.
Veo en mi entorno , muchos dormidos.

Luna lunera.

2009-06-13T05:51:00.000-07:00

De tanto tanto mirarla, al final me ha llevado con ella. Ahora estoy de ruta por el espacio infinito.

A falta de alfombra voladora y temiendo problemas con presiones atmosféricas varias, he viajado en una antigua nave espacial. No he podido evitar un aterrizaje forzoso.
Se ha molestado un poco, pero le he contado que conozco a Barbarella y le he cantado áquello de:
"Quisiera ser tan alta como la luna......".
Desde aquí, todo se ve diferente. La señora de reflejo de plata, me guiña un ojo y vela mis sueños....
La luna me mira mira, la luna me está mirando......

Scriptorium.

2009-06-12T08:49:00.000-07:00

Escribo con nocturnidad y alevosía. Escribo grácil, etérea.

Sobre el papel se desliza la escritura con ínfulas aladas. Escribo en el reverso de la lista de la compra, la idea espontánea que se va volando - no recuerdo dónde la puse- .
Escribo sobre papel higiénico; mala idea, en tiempos de carencias, ese resto celuloso deja tatuadas mis nalgas. Escribo con celo, apenas muestro una parte. Cauterizo devenires, en arquitecturas de subjuntivo. Me escapo sobre las letras de indicativos presentes ingratos, para sentarme en las ambiguedades del futuro imperfecto.
Porque nadie es perfecto. Yo escribo.
Lenta, letanía conjugada en tarde de colegio:
"Yo escribo, tú lees, el /ella.....".
Si no se escribe, si no se cuenta, nada existe ni dura.

PD. Mi lugar de escritura, ordenado para la ocasión.....

Déjà vú....

2009-06-10T09:20:00.000-07:00

Empiezo a tener una extraña sensación de ciclo repetido. Con sus sucesiones. Hoy he tomado un par de determinaciones importantes. Porque quiero romper con ese estado.
Empezar de nuevo, sin confudiros. Sé que sois distintas cada una, pero a veces me parece todo demasiado igual en sus devenires.
Tendré que cambiar yo. Me apena dejar ciertas cosas. La verdad, sí.

Mañana electoral, tú, mi música y reflexiones tangenciales.

2009-06-07T02:39:00.000-07:00

A la resaca, nadie la saca... ya me lo advertía N. Se tiene que ir despacito. Si es posible sin hacer mucho ruido. La culpa no es del exceso...es de la mala calidad de los licores. Y de los calores de la noche que invitan a reincidir.
Un año más, a votar con gafas de sol, sonrisa canalla y responsabilidad ciudadana. Ejercicio de derecho en domingo.
Una vez más.....buscaré tu papeleta. Quiero votar por tí; al menos que te quedes cuatro años. Sin censuras ni moción alguna. Mejor con emoción. Pero, no está tu nombre en esa cabina tan estrecha....papeletas, papeletas, papeletas. El problema es que no sé tu nombre.
Un día de estos, me das la sorpresa y presentas tu candidatura.
Mientras, el café me regala sus aromas y me calma nocturnidades alevosas.
Y esta canción....propia de una mujer elegante - comme moi- que ejerce su derecho. Y se acuerda, en días como el de hoy, de todas áquellas predecesoras que lo hicieron posible.
Gracias, luchadoras.
Amalia Gre y Mario Biondi ya estuvieron en las espumas....pero, es que me encanta esta canción. Será cosa del botón de "repeat".....buenos recuerdos, alegres.

Un mes multicolor. Los 40 años de Stonewall.

2009-06-05T05:20:00.000-07:00

Con fecha 1 de junio de 2009, la declaración, de carácter oficial firmada por el Presidente Obama, comienza recordando que hace cuarenta años a raíz de los sucesos del Stonewall Inn en New York, en los cuales los parroquianos se enfrentaron al acoso homófobo de la policía, nació el movimiento por los derechos LGTB en los Estados Unidos.

Continúa diciendo (traducción al castellano del texto oficial de la Casa Blanca):....“Mi Gobierno se ha asociado a la comunidad LGTB para avanzar en un amplio espectro de iniciativas. En el nivel internacional, yo he unido esfuerzos a las Naciones Unidas para despenalizar la homosexualidad alrededor del planeta. Aquí en el país, yo continúo apoyando medidas para abarcar un amplio espectro de derechos de igualdad para los LGTB estadounidenses. Estas medidas incluyen aumentar las leyes contra los crímenes de odio, apoyar las uniones civiles y los derechos federales para las parejas LGTB, ilegalizar la discriminación en el lugar de trabajo, asegurar los derechos de adopción, y acabar con la política existente del Don’t Ask, Don’t Tell como una manera de fortalecer nuestras Fuerzas Armadas y la seguridad nacional. Debemos también comprometernos nosotros mismos para combatir HIV/SIDA epidémico en ambos sentidos, reduciendo el número de infecciones y proveyendo de cuidados y servicios de apoyo para la gente que vive con HIV/SIDA en los EE.UU.”

“Estos temas afectan no sólo a la comunidad LGTB, sino también a la Nación entera. Mientras la promesa de igualdad para todos quede frustrada, todos los estadounidenses están afectados. Si podemos trabajar juntos para avanzar en los principios sobre los cuales nuestra Nación fue fundada, todos nos beneficiaremos. Durante el Mes del Orgullo LGTB, hago un llamado a la comunidad LGTB, al Congreso y la gente de los EE.UU. para trabajar juntos para promover la igualdad de derechos para todos, sin importar la orientación sexual o la identidad de género.”

AHORA, AQUÍ, YO, BARAK OBAMA, Presidente de los Estados Unidos de América, en virtud de la autoridad legal que me confieren la Constitución y las leyes de los EE.UU., proclamo aquí a Junio 2009, como el Mes del Orgullo Lesbiano, Gay, Bisexual y Transgénero. Hago un llamamiento a la gente de los EE.UU. para que dejen atrás la discriminación y el prejuicio, donde quiera que existan.”

BARAK OBAMA

Por los pelos.....

2009-06-04T11:57:00.000-07:00

Me ha llegado un correo con algo que ya leí por otros espacios de la red. Debe ser una señal, así que: tomo nota. Casi todas las situaciones divertidas de la vida, tienen lugar con el hecho de despeinarse.
Veáse:

Te despeinas cuando haces el amor,
cuando bailas,
cuando te metes en el mar,
cuando saltas,
cuando vas en moto,
cuando te asomas a un horizonte infinito,
cuando vuelas la cometa,
cuando subes a esa atracción de vértigo,...podría seguir.

Sospecho de las personas que abusan de la laca y derivados. O de férreas gominas. Y si es corto, recomiendo a contrapelo. Siempre a contracorriente, despeinada y ligera.
El mío sigue creciendo, para poder despeinarme mejor.

PD. Los de la ultraderecha son tan rígidos, que se lo rapan. Deberían dejar que creciese, al tiempo que las ideas , novedosas....sugiero. Claro que otros rapados, tienen diferente naturaleza.
Pero los primeros me han venido a la mente, porque se dejan ver mucho....fatal.

Milady.

2009-06-03T10:58:00.000-07:00

Llevo una verdadera bitácora en mi bolso. Ajena a tecnologías, a golpe de puño y letra. En franca alternancia con listados de la compra, cosas a no olvidar, frases prestadas o robadas.
No quería que esto se quedase en el tintero. Lleva una semana de espera.
Es para Usted. La mujer elegante, por detrás y por delante. De belleza curiosa, infinita en gestos y palabras. Alentadora siempre en los devenires a través de los cuales, la vida no deja de hablar.
Tiene Usted esa pátina de lo clásico, de lo que perdura. Debería tatuarse una pequeña flor de lis en ese trasero, que debe tener ya condición marmorea, a tenor de entrenamientos caseros.
Es Usted principal, pese a que no le sea propia la condición de alteza.
No puedo llamarla de otra manera: es Milady; aunque no sea My Lady, que suerte saberme en una pequeña porción de su enorme corazón. Corazón que puede morder si se le tienta, ya que es Usted guerrera en muchos flancos. Y con certera punteria.
Es, en definitiva, como esa foto que me envió hace ya tiempo y que es su mejor metáfora.
Fruta madura, brillante, bella. En ella y de verdad, Usted reflejada.
Quería regalarle tiempo, pero no he encontrado la manera de empaquetarlo. Es escurridizo y esquivo, no se deja atrapar.
Y sé lo mucho que lo necesita.
A cambio, una canción que me trae su imagen y ese brindis que nos gusta y al que me adhiero con confesa simpatía: "Por la amistad".

Caleidoscopio.

2009-06-01T10:11:00.000-07:00

Días anteriores llenos de pequeños momentos. "Haz una foto", me digo. Pero la mente baraja un montón de imágenes que se suceden, componiendo un mapa de lo vivido.

Mirar el cielo desde una terraza, a la luz de las velas. Pocas estrellas en la ciudad; una grúa testigo de una futurible construcción. Las gaviotas han perdido el norte y se lanzan a planear en la noche.

Una presentación loca de un libro, de título proscrito para mentes de bien: "Devenir perra". Deambular de mujeres andróginas e inclasificables; tatuajes al sol, gargantas plenas de espumas de cerveza. Un local peculiar: El Cafecito. Raptaría a su camarera. De fondo y para mi sorpresa, suena Patricia Barber.

Amenaza de lluvia; una "fideua" casera al amor del fuego. Risas y gritos de niños; pequeños juegos. Un homenaje merecido, a áquel que hizo de su profesión, su vida. Vemos la exposición de sus fotografías, al fin. Nuestro cariño, al artista de la familia que se fue...y vuelve esa jornada de domingo, en el recuerdo.

Carretera, mar, naranjos, canciones. Atasco. Nos da lo mismo.

Cumpleaños, dulces con mimo. Llego tarde, pero me espera el afecto y las complicidades.

Passport Scotch y cartas; reímos y la noche cae despacio y en silencio.

Me encanta cuando el verano, está a punto de asomarse para decir: "hola".

Miedo, mucho miedo.

2009-05-26T06:43:00.000-07:00

Anoche ví una de esas películas en b/n de los primeros años 40. Y recordé la primera vez que pasé miedo por causa del celuloide. Fue con la antigua versión de King Kong.
Tenía 5 años y dormía sola en una habitación, situada en otro piso de una casa grande y antigua.
Eran frecuentes los ruidos extraños, propiciados por la madera del edificio. La madera es sensible a los cambios de temperatura y "habla".
Pero, áquella noche, sólo escuchaba los gritos desesperados de una mujer, rugidos de la bestia y tambores. Aparte de una música orquestal que anunciaba terrores varios. Como todos los niños, creí que cerrando los ojos, todo se desvanecería.
Con los años, he disfrutado mucho de las buenas películas de terror. Quizá por el placer de sentir que ciertos temores se han desvanecido. Por evadirme de los verdaderos terrores de la realidad.
En ocasiones casuales, cuando veo una imagen del gran Kong...me visita esa sensación de escalofrío.
..

La felicidad clandestina.

2009-05-23T07:24:00.000-07:00

"Me gusta cuando lees, porque estás ausente, en otras vidas o paisajes....". Viajas a mi lado; a saber dónde estás, desconocida cercana.
Existe una fisonomía del lector. Absorto, en ocasiones tan poseido, que todo su alrededor desparece y le resulta ajeno.
Me gusta observar el lenguaje corporal de la persona que lee. Esa suerte de abandono concentrado.
Observo a los lectores: en el metro, en las terrazas de los cafés, en toda clase de esperas acompañadas por un libro. Si el rictus se revela muy etéreo, me esfuerzo por averiguar qué lo provoca. A la caza del título. Con disimulo.
Me gusta conservar fotografías de las personas que quiero, en esos estados en trance. Pilladas en su "ausencia", en su felicidad clandestina. Tan ajenas a mí, que no me canso de mirarlas.
Cuando comencé esta bitácora, pensé en esos posibles lectores anónimos. Y me retraté en ese estado.
Tengo una fotográfía favorita. De mala calidad, con revelado de aficionado. Es mi padre, una tarde de verano, cuando todavía yo no era ni un pensamiento. La imagen tiene vocación pictórica, por su composición. El cuerpo, en difícil equilibrio sobre la silla. La mano indolente, reposa. La aventura transcurre en otras latitudes.
Pienso en esas palabras de Clarice Lispector, sobre los placeres demorados del leer:

"Al llegar a casa no empecé a leer. Simulaba que no lo tenía, únicamente para sentir después el sobresalto de tenerlo. Horas más tarde, lo abrí, leía algunas líneas maravillosas. Lo cerré de nuevo, me fuí a pasear por la casa. Lo postergué aún más yendo a comer un pan con mantequilla. Fingí no saber dónde había guardado el libro. Lo encontraba, lo abría por unos instantes. Creaba los obstáculos para esa cosa clandestina que era la felicidad..."
Relato: La felicidad clandestina.

Dejo paladear la cita y recomiendo un libro sobre nuestra historia. La de todos los que somos capaces de encontrar esa felicidad.

Alberto Manguel; Una historia de la lectura.

De Mario y el azar.

2009-05-18T15:07:00.000-07:00

Ayer domingo fue un día muy soleado. Estaba en quehaceres de la red y recibí un correo. Un comentario a un antiguo post. Llamó mi atención que se tratase del mismo día. Un 17 de Enero.

Este blog no tiene moderación de comentarios, sólo respecto a los que son antiguos, para que me quede constancia. Esa entrada la llamé : "Fragilidad". Me dejaron el siguiente comentario:

"Te leemos, eso sí en momentos y distancias diferentes. Ni yo me explico cómo he llegado hasta aquí....pero estoy gratamente sorprendida. Te diría por una infinidad de cosas. Ni imaginas. A saber qué casualidades. Un abrazo."

Esto es lo que me sigue fascinando de este medio. Es cómo lanzar botellas al mar, o pequeños aviones de papel garabateados. Los impulsa el azar. Y por un momento, las líneas que son nuestras vidas se cruzan en los pensamientos. En las empatías de una tarde de domingo.
Por que eso es la vida: una línea. En su trayectoría perfilada se muestra a veces paralela a otra. O con intersecciones, con nudos. Como el complejo mapa de un metro, en trazado subterráneo.
Hace años, el azar me dejó conocer a Mario Benedetti. Desde entonces me acompaña. Soy rendidamente "benettiana", frente a las pasiones que desata Neruda. Serán las afinidades.
Mario siempre me dejó esos versos aliñados de humor. Aunque la sonrisa se escondiese tras un verso.
Esa era su grandeza: entender las contradicciones de ser tan humano.
Es brillante su: " O sea resumiendo/ estoy jodido y radiante/quizá más lo primero que lo segundo/ y también viceversa. Es del poema Viceversa.
Me enseñó una cosa muy clara:

"Mi táctica es
mirarte
aprenderte como sos
quererte como sos".

Y es lo que quiero para mí. Esa sencillez desnuda, sin artificios ni estrategias. Sin actitudes impostadas.
Con los años, me fueron regalando más libros de él. Nunca me defraudó. Y a día de hoy, recuerdo uno de sus textos:

"Menos mal que no hay Dios, masculló la muerte con su voz cavernosa. Si hubiera Dios y viniera a disputarme el azar, no tendría más remedio que morirme".

El porvenir de mi pasado.

Buen epitafio y corte de mangas a ese morir, que no es definitivo mientras nos quede aquí.
No tengo ni idea de cómo se llamará mi próxima estación. Tiene un nombre provisional....
Proxima estación: El Azar.

La niña bonita.

2009-05-14T21:44:00.000-07:00

Buenos días. Espero que enciendas el día 15 tu ordenador y te alegres.

Me gusta regalar flores, por activa y por pasiva. Y viceversa. Te adjunto una de mis favoritas y la que es propia de nuestro mes.
Porque somos legión. Eso parece; aunque no me extraña, ya que somos los concebid@s con los primeros fríos otoñales. Producto genético de los "magreos de septiembre", que concluyen en más atareados y placenteros menesteres. Gente maja, un tanto testaruda...los hay mucho más.
Cumples apenas.....- no lo digo porque no llegas a los treinta, jajaja-. Y me enternece ese vértigo que tienes, esas preguntas que te haces; con la sospecha de que "estás madurando".
Ya llevamos algunos años de camino compartido, con sus paradas y parones. Y llega el tópico renovado: parece que fue ayer. Pues sí.
En una ocasión, áquella cretina que conoces y que me lo cuestionaba todo - absolutamente, creo yo que por el vicio de llevar la contra- me reseñó lo inapropiado de tener amistades con nuestra diferencia de edad. Se preguntaba qué podriáis aportarme. Cuando comenzaba a enumerar: simpatía, vitalidad, un modo fresco de ver las cosas, entusiasmo, naturalidad....creo que se aburría y pasaba a sentenciar con un vacío: "Eso no es normal".
Pues todas esas cosas, siguen ahí y me aportan.
Espero que sigan haciéndolo por mucho tiempo.
Feliz cumpleños, Anoutska.

Pd. No pongo nada del "tube" que N. dice que estoy "enganchada". Prodigioso banco de imágenes, para quienes llegamos a ver películas en betamax.
Sirva la entrada anterior, puesto que eres una gótica-flamenca.

"Aquí hay sabor, aquí hay calor. Aquí hay una jartá.
De luz y de color, de luz y de color......"

Y nos dedico está canción.

2009-05-14T06:45:00.000-07:00

En relación al post de este mismo día, una canción que me gusta. Pero en esta versión.
Para toda la gente bonita. Por nosotras y quienes forman parte de nuestras vidas.
La he puesto antes, quizá, pero no me cansa.

Agradecida y emocionada.

2009-05-14T06:10:00.000-07:00

Solamente puedo decir: "Gracias por venir". Esta entrada estaba en preparación y lleva dando vueltas unos días. Hace una semana, me regalastéis todo vuestro cariño.
Descubrimos- en ese encuentro improvisado- que soy una "bocas"; de ahí la duplicidad de obsequios. Me gusto reunir a gente variopinta, con el denominador común de mi afecto. Me sorprendió ese gesto de Kika y esas rosas rojas. No recordaba la última vez que alguien me regaló esas flores. Todavía me acompañan en mi escritorio improvisado y polivalente.
Humor, mucho : guardo esas toallitas húmedas como si fuesen un fetiche. Río cada vez que las veo.
Sabeis lo que me gusta: botánica, literatura, música - esa complilación de jazz es muy hermosa-, informática..entre otras. Pero, lo que más me gusta: nuestros momentos en común.
Ahora, si hago el recuento , soy rica en amistad. Ella me ha dado con creces lo que el amor me ha "tacañeado". Amplia sonrisa.
Faltó gente que no hubiera podido venir, o que tenía ciertas responsabilidades. Pero de alguna manera, también estuvieron ahí.
Días después me llegaron comentarios al respecto. Y agradecimientos. Pero no nos equivoquemos: el gusto es mío y lo comparto. Me llegó un sms de C. Literal:

"Qué encanto eres. Lo pasé fenomenal ayer, fue como estar en familia. El mejor regalo que tienes es la gente que has elegido en el camino de la vida. Un besito."

Va por tod@s nosotras. Y lo suscribo sin ninguna duda.

Antonio Vega. Donde nos llevó la imaginación.

2009-05-12T13:58:00.000-07:00

Estoy de cambios. Es lo mismo , presentado de otro modo. Mi pelo ya no es tan corto, tiene un aire "bethoveniano" indomable. Cada día es distinto. Quizá mis amigas hagan una colecta secreta, bajo el leiv-motiv: "peluquero, ya". Me siento un poco Chet; en mi esquina, tarareando mis pequeñas cosas.
Hoy, me he enterado de la muerte de Antonio Vega. La idea me ha rondado todo el día, al igual que sus canciones. Que callen quienes dicen que sólo nos acordamos de los que se van. Sabrán ellos de los libros, las películas, las canciones de mis momentos. En compañía o en solitario.
Se ha marchado uno de los grandes. De los mejores compositores y letristas de nuestro pop. Una referencia de los 80¨. Algunos no lo conocen. Si les dices : "La chica de ayer", te la cantan.
Temas, muchos. Recuerdo la mirada emocionada de Antonio Carmona con áquel "Se dejaba llevar". Otros: "Océano de sol", "Cómo hablar", "Palabras"...un largo etc.
Pero para mí, hay dos imprescindibles: "El sitio de mi recreo" y "Para tocar el cielo".
A mi hermana le encanta Antonio.
Vuelvo a casa, en una ciudad tomada por la afición del BarÇa y el Bilbao. Una noche cálida, suave y acogedora. De esas que prometen tertulias sin final.
La vida sigue, con sus pequeñas cosas. En mi dormitorio, una sorpresa: un cd sobre mi cama.
Pero esa, es otra historía.
Escuchad.

Espero, Antonio, que estés en el sitio de tu recreo. De sol, espiga y deseo. Y gracias por este "Tocar el cielo". Un maravilla que se expande. Me has emocionado muchas veces.

El tiempo, el implacable.

2009-05-06T12:26:00.000-07:00

Mañana Jueves día 7, es mi cumpleaños. Mucha gente no habla del suyo. Respetable. Pero yo recuerdo las palabras de mi abuela. "...malo es, si no cumples años....". Y me acuerdo de mi madre; no lo pasaría "muy bien" en momentos de ese día. Es una jornada más, como otra cualquiera. Luna casi llena, creo.
Suelo recapitular acontecimientos pasados y próximos, aunque no quiera hacerlo. Pero, no contaré nada de esas elucubraciones, vagas e imprecisas. Se me ocurre que "recapitular" no es "capitular", lo que no está nada mal. Ya soy toda una Señora.
Conforme pasan los años, tengo menos cosas claras; pero las que tengo, son firmes. Sin atisbo de duda. Algunas de las cosas inequívocas que he aprendido:

- "Nunca es tarde si la dicha es grata".
- El valor de rectificar, si es preciso. No pasa nada, al contrario. Nos devuelve a nuestra humanidad, nos hace conscientes de nuestras contradicciones.
- Somos muy "burr@s", no sabemos cuidar de las personas; apenas hace falta una pequeña dosis de atención y generosidad. En los pequeños gestos.
-Aprendemos del inevitable error. Todo un fastidio, por cierto.
-Es preciso cuidar del propio jardín. Te puedes quedar sentada, si esperas. Y no tengo vocación alguna de la Penélope de Serrat.
- Que siempre habrá un poco de ésto y áquello; alegrías y tristezas en alternancia.
-Como dice esa bossa: " La cosa más bonita de este mundo, es vivir cada segundo como nunca más....". En el sentido de saber apreciar la magia del instante.

Y lo que me queda....pienso en lo bueno que está por venir.

La foto que adjunto data de 40 años atrás. Un otoño. Debo decir que tuve dos tíos, ambos fotógrafos profesionales. Tengo una infancia profusamente retratada, incluidas las películas 8mm. Está foto - mala calidad, copia de copia - siempre me ha impresionado. Me veo demasiado "desnuda"; una suerte de mirada al frente, con un gesto tímido. Me pillaron en mi contradicción.
Mañana pensaré en tod@s áquellos que habeís formado parte de mi "paisaje personal" - expresión prestada- y lo agradeceré.
Gracias por todo áquello que hemos compartido. Sigamos, con suerte.
Cierro aquí, antes de emocionarme.....
Click!.

Lo que el fuego se llevó y lo que no....

2009-05-06T11:09:00.001-07:00

casi llego a Sant Joan.....

Escucha.

2009-05-04T05:30:00.000-07:00

Quiero compartir mi canción del lunes. Tiene un aire disco-retro divertido.
Como decía aquel tema de Snap: Pump up the volume!
Por cierto, nadie decide lo que es sexy. Lo decides tú.

El baile de los días.

2009-05-03T11:40:00.000-07:00

Y es que mis días son como un puzzle, con muchas, muchas piezas. Hay días que avanzo mucho y otros...no hay manera. Llenos de pequeñas cosas, como siempre. Aunque me resulte incómoda esta terca militancia, en la diletancia. Rima fácil, lo sé.
Me gustaría más otro tipo de rutina.
El pensamiento va de un lugar a otro, pero no se queda demasiado en un destino.
De la mirada intensa al fondo de la nevera - creo que me apetece una ensalada de espinacas con mango, pero no tengo ninguna de las dos cosas-, pasando por la lectura de un libro denso sobre el Hedonismo, combinado con el de misterio. De la esencia a la anécdota policial.
Suena Joyce a un volumen poco recomendable.....lo llena todo. Me van a odiar.
Bueno, al menos tiene calidad. Un poquito de cultura musical, que va a ser que soy generosa.
Me voy a permitir fantasear un poco.
Llaman a mi puerta; al otro lado, una señora estupenda. Morena, ojos profundos oscuros como noche cerrada. Suena un tango. Me agarra suave y decidida. "Déjate llevar".
Y me dejo.
(¿Dónde hay que firmar para algo así?).

Pecado.

2009-04-24T02:46:00.000-07:00

Esta mañana temprano, leo El País digital, mientras disfruto de una tostada con aceite.

Buenas noticias: el pecado no es delito. A ver si aprendemos las diferencias, que ya hace tiempo que superamos los tiempos del temible Torquemada. Algunos no se quieren enterar..- esto valdría un " ye-ye"- por la sencilla razón de que pierden privilegios. Y poder.

Así de sencillo. El articulo es excelente; repasa el devenir de ese idilio interesado entre moral y ley. Lo recomiendo.

Lo que se dice "pecadillos", tengo muchos. Superan con creces el exiguo recuento de los Capitales.

Me voy a ejercer mi vocación venial, a la orilla del mar. A ese sitio del que ya he hablado, que llena mis pupilas de azul. Antes de cerrar la edición digital consulto el tiempo: un mapa cuajado de soles. Excelente.

Dejo la canción que ha amenizado mi mañana. Merece la pena ver el vídeo completo.

Un final de pecadoras. Condenadas al infierno; pero me da que eso es absolutamente indiferente.

Buen fin de semana. A disfrutar

Las flores del ...afecto.

2009-04-22T10:43:00.000-07:00

Escrito anoche para este día; un deseo"letra-herido"- o "lletraferit"- . Un feliz día del libro y de Sant Jordí, jornada de derrotar dragones a golpe de páginas. Día grande en Cataluña y dia curioso en mi tierra. De complicidades; de pasear con el libro y una rosa bajo la mirada sospechosa de quienes tildan rápido. "No mos fareu catalans", dicho de forma coloquial....y qué más dá. Como si las rosas o los libros tuviesen otra patria que áquella donde son bien recibidos.

No me gustan las patrias y sí las tierras. La única que reconozco es Itaca.

Día de múltiples afectos, colorido y alegre.

Vaya una mención especial a Jordí, Africa y Susana, por tenerlo cerca. Ya me contareis si ha sido generoso.

Día de recodar esas librerías que Jiménez, María y yo misma llamamos "de librero". Las que tienen la selección cuidadosa del dueño. Oasis del ajetreo urbano; guardan el sueño del libro en busca de lector, del amor tipográfico, a primera vista. Pienso en Valdeska, en la calle del Mar.

Sobre mi escritorio, uno se quedó sin destino este año. Habrá otra ocasión.

Un link cuidado, casi cursi - aunque otros años, ha resultado ser mucho más personal-:

http://www.gencat.cat/santjordi/2009/felicitacio/cas/

Un beso, dos besos, tres besos.

2009-04-22T03:13:00.000-07:00

Y un cuento, dos cuentos, tres cuentos. Y un carajo, porque tres serían multitud. Cierto regusto a infancia en la letanía. Anoche hablé -por fin- con mi verdadera vecina, entre maridajes varios. Ella es lectora empedernida de blogs. Me comenta que, áquellos que hablan de las pequeñas cosas cotidianas, suelen tener mucho predicamento. Podría desgranar aquí un catálogo de diminutos detalles, como naturalezas muertas del devenir.
Sobre mi mesa, el último Babelia - "Bobelia", según Alberto- la mirada franca de Tobias Wolff y una palabra subrayada: fabulación. También, honestidad. Grandes expresiones que son como trajes enormes para nuestros políticos. Ultimamente, he notado cierto desagradable olor y he descubierto el origen de ese foco infecto: los artículos sobre acontecimientos políticos en los diarios. Con especial énfasis en lo que ocurre en ésta, mi Comunidad.
Miro la taza de café vacía y los posos no me dicen nada de mi porvenir. Mejor así.
Un poema de Peri Rossi me hace reir con ganas; sutil venganza a los psicólogos, que se tienen por nuevos profetas. Sospecho que, estadísticamente todo se entiende. Personalmente, todo se complica. Cita anotada de forma rápida en mi moleskine.
De vuelta a las cosas básicas y esenciales, sin cortinas de humo. Sin huidas posibles.
Dios y su discurso en negativo, viajan en autobús. Supongo que el diablo quizá prefiera un Porsche con los cristales tintados...le sería más propio.
Pienso hoy, en el hartazgo de los grandes discursos huecos, de consignas y galimatías.
Un beso es un beso es un beso.
Y mañana, un día bonito, en algunos casos con flores y libros... veremos las caras de esos que rechazan su parentesco con Cataluña. Cosas de aquí.

Infinita Ternura.

2009-04-20T11:45:00.000-07:00

Las grandes palabras, desgastadas, se quiebran en el roce de las pequeñas. Un roce amable, delicado y compañero. A veces, compasivo.
Tengo un archivo particular, de fotografías recogidas aquí y allá. Copiadas y pirateadas, para un uso íntimo. Casi clandestino. No existe orden ni concierto en esta compilación; si cabe, el ocasional y disparatado que guía mi criterio. Mi criterio es loco y excesivamente curioso. Sufro una suerte de "Síndrome de Diógenes", demasiadas cosas son susceptibles de inspirar algo más.
La imagen que adjunto, se revela - en rebelión- poderosa. Mirada a la cámara sin pudor, sujetando un animal que comparte esa perplejidad. Hace mucho tiempo que la encontré, y sólo hice un par de anotaciones al respecto, en un cuaderno. La Ternura del gigante. Le prometí un relato corto a la instantánea... con ese título. Me queda pendiente y pendenciera.
Es Klimt, en su jardín....sus obras mil veces reproducidas en láminas.
Salvaje y tierno...pero decidido. Tal como debiera ser el buen amor, no el que inventaron las novelas y las princesas rosas.
Me dan ganas de ponerme de puntillas y besar esa cara que encuadra la mirada bizca.
Regálame un manto de flores, Gustav, para arroparme cuando haga frío en primavera.
Este fin de semana, de nuevo en estas tierras, un lunes festivo. En el paladar, evocaciones a gastronomías vascas, Txacolí como un rio sin fin.

Y un disco, loco: Atlantic Records. The funk and jazz experience.

La habitación cerrada.

2009-04-17T09:50:00.000-07:00

Estoy a punto de concluir las 666 páginas del libro de Stieg Larsson , Los hombres que no amaban a las mujeres. Curioso que el número corresponda al de la "Bestia", según las películas de terror.

Imagino que será una casualidad de la edición española, pero tiene su gracia.
Como la mayoría de sus lectores, confieso que he quedado atrapada por la intriga. Supongo que parte del éxito se debe al "boca a boca" y a la pronta desaparición del escritor. Pues no hay más...una trilogía; aunque siempre se pueden dictar más novelas desde la ultratumba, si se encuentra al mensajero que venda su alma. Esto le encantaría a Stephen King.
El esquema es clásico, conforme Agatha C. Un asesinato en una isla ,"aislada" por un accidente. De esta forma, el paisaje se transforma en una suerte de "habitación cerrada".
¿Quién es el asesin@?.
La revitalización del género llega desde los paises nórdicos. Larsson y Mankell, se han encargado de darle un giro contemporáneo; los detectives presentan sus problemas más humanos, aparte de las investigaciones...y éstas se mezclan con temas actuales: xenofobía, drogas, fanatismos religiosos, desvio de capitales a paraisos fiscales, por citar ejemplos. Los métodos científicos e informáticos avalan las pesquisas y son clave para la resolución de los casos.

En definitiva, los malos han cambiado.....y los buenos tienen sus conflictos. El Género Negro se ha vuelto grís, con matices ambivalentes.
Este post merecería una música cargada de humo y claroscuros. Pero escucho uno de mis favoritos que quiero compartir....y sigo con la lectura.

Mi amante amiga.

2009-04-16T11:45:00.000-07:00

Llevamos mucho tiempo juntas. Pero yo no te quiero, me he limitado a soportarte. A aprender a hacerlo con cierta paciencia....que no es infinita. Eres una tirana egoista y desconsiderada que requiere toda mi atención, con celo intransigente. Cuando llegas -siempre a destiempo- me sometes a tu voluntad. La última vez que me hiciste tuya, llegaste como siempre sin previo aviso. Era un 31 de Agosto y pasamos juntas 15 días, en los que apenas me dejaste salir de la cama. Mi dolor es tu placer. Siempre ha sido así...cuando apareces, apenas puedo pensar en otra cosa que no sea....en el día en que me dejes en paz.

Con el tiempo, he comprendido que hay algo que te minimiza y te puede: que yo sea feliz. Y pese a tu crueldad, me has enseñado algunas de las mejores cosas de mi vida: me has dejado mucho tiempo para leer, me has preparado para disfrutar plenamente y mirar todo con calma. Y con una humanidad plena.

Esta mañana, de nuevo en el hospital, te he hecho un pequeño corte de mangas antes de meterme mi dosis mágica. La poción de algún druida de laboratorio. Me he dormido con el libro en el regazo.

Después de estas sesiones, me entran unas inmensas ganas de comerme un chuletón, de beber un buen vino y estar follando toda la tarde. Sin prisa, pero sin pausa.

Se que te obstinas en olvidarte de mí - son ya 18 años contigo- pero te he calado. Conmigo no vas a poder, mujer de latino nombre. Aunque lo nuestro siempre sea poligamía....siempre te pido que te pires....Artrítis.

Me inflamas , pero no como a mí me gustaría.

Para tí, mi desprecio, Artritis Reumatoide de mis entrañas.

Bajo un árbol.

2009-04-13T06:00:00.000-07:00

"...las lágrimas sonrien
la tristeza es de alas
y las alas, sabemos,
dan amor inconstante.

Los árboles abrazan árboles,
una canción, besa otra canción
por los caminos de hierro
pasa el dolor y la alegría.

Siempre hay nieve dormida
sobre otra nieve...."

Luis Cernuda.

El equipaje es ligero. Mi espalda se acomoda en la rugosidad de un olivo centenario. Frente a mí, un paisaje que se pierde en colores avivados por las lluvias. Sol, pan y queso.
Y el libro del poeta que descansa sobre la tierra roja.
Una mañana de Pascua. Una excursión en soledad, acunada por viento y versos.

Días de Pascua.

2009-04-08T09:22:00.000-07:00

Me marcho al pueblo. Pero ya no es como antaño. Estos días eran propicios a estrenar zapatillas nuevas -las llamadas "pascueras"- para corretear por el campo. De construir cometas caseras que nunca volaban, pero que eran rabiosamente bonitas. Siempre nos quedaba el enigma de las ciencias aerostáticas. De buscar la víctima propiciatoria para nuestro huevo duro.

Procesiones con aires castellanos -vivo en la" frontera" de comunidades- y las mismas películas todos los años: Ben- Hur y Quo Vadis. De renunciar a la carne en Viernes Santo, cosa de lo que se preocupa mi madre, con celo de "fan". Es fan del Corazón de Jesús.

Ahora regreso a pasar unos días. Haré alguna excursión por el entorno. Me comeré los dulces típicos -torrijas- y degustaré los embutidos y vinos de mi zona, con "pasión" ajena al sufrimiento. Que Dios me perdone, pero si existe, fijo que se apuntaría; me diría : "Llévate el cáliz y pásame la fuente de chorizos, que para lo que nos queda en el convento...".

Una cosa me hace especial ilusión: tengo el abono para las jornadas de música antigua y sacra.

Jordi Savall, mañana. Después, Capella dels Ministrers y ensemble Akrami de Tetuán.

Y el domingo, Requiem de Mozart. Por cierto, poco apropiado para resurrecciones.

Mientras, me ha dado por pensar...por qué la expresión "hacer la pascua", significa molestar o fastidiar.

Nos deseo , felices días y mejores momentos.

Alma nudista.

2009-04-06T05:49:00.000-07:00

Lo sospechaba. Tanto llenarme de azules - conforme se ve en el post anterior- que hoy me ha visitado la tristeza en forma de "saudade". Que yo no quería irme de allí. Cada vez que todo es mar, pienso que mi vida tiene una paleta de grises que disimulo, a veces con garbo. Pero, sin éxito real.

La primera vez que vi el mar - con tres o cuatro años- me dediqué a jugar sola, junto a la orilla.

De regreso, estuve llorando tres horas sin pausa, durante todo el trayecto . Me odiaron quienes compartían el coche. Tuve fiebre el resto del día.

Esta es anécdota familiar que me es recordada, en muchas ocasiones.

El mar es imán. Y aunque vivo en una ciudad costera, no lo veo. Por eso, cuando está frente a mí, pienso que debería verlo cada día. Soy marinera de tierra, que lo busca y anhela.

Me gusta lo que me hace sentir. Me desnuda de todo lo superfluo, de todo subterfugio.

Me libera de mí y me acerca, en un vaivén de olas interiores.

Es lo que hay. Esa visión de un infinito siempre en movimiento, es radicalmente sincera.

Le digo a mi querida amiga, que deberíamos tender nuestras almas al sol. Y si les da la brisa salada, mejor.

Definitivamente, debe ser cosa de la primavera.

Azul.

2009-04-05T14:24:00.000-07:00

Soy azul. Si obviamos que el sol ha quemado mi escote.

Este fin de semana, mis pupilas se han llenado de azul, de horizonte infinito. De risas y cariño, de músicas varias. De la alegría de los buenos momentos.

Moraira ha escapado de la depredación y el Mediterráneo se toma un respiro en su costa. Y se vuelve amable. Nos trae los ecos de su memoria....tan antigua.

Mirar, leer....llenarse de mar y de rumor de olas. Entender como el día cambia sus vestidos en colores que nos hablan. Respirar, sentir lo más básico. Sencillo e intenso.

En la despedida de un "hasta pronto", conduzco por primera vez un Mercedes. Hermosa bestia mecánica, negra.

Suave, se desliza en la noche. Nos acompañan Dee Dee, Adriana y otras voces...nos comemos las millas en un suspiro.

Una tentación: demos la vuelta. Viajemos por la noche junto a la costa, allí donde el mar se entrega al océano. Seamos siempre, líneas paralelas, las que no se tocan. Pero se miran.

Viajemos hasta Cádiz.

En unas horas...pescaito frito y un recuerdo de la que llaman "La Habana".

Sería una locura.
Hermosa, al fin y al cabo. Como son todas las buenas.
Y el poeta nos devuelve al Mare Nostrum:

"Conserva siempre en tu alma, la idea de Itaca
llegar ahí, he ahí tu destino.
Más no hagas con prisas tu camino
mejor será que duré muchos años
y llegues, ya viejo, a la pequeña isla
rico de cuanto habrás ganado en el camino"

K. Kavafis.

La risa del poeta.

2009-04-03T00:35:00.000-07:00

La semana llega a su descanso. En mi agenda, una nota de días pasados, me recuerda el triste aniversario del poeta. Casi olvidaba lo que veo a diario.
En mi cuadernillo, uno de esos poemas de siempre. Deudor de infinitas relecturas y repasos.

Tu risa me hace libre
me pone alas.
Soledades me quita
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa
la espada más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol,
porvenir de mis huesos
y de mi amor.
Desperté de ser niño,
nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Riéte siempre
siempre en la cuna
defendiendo la risa
pluma por pluma.

Del Señor Miguel Hernández. Me llevo los versos, a ese rincón de pinos, sal y mar. Refugio de días. Y pienso "es tu risa la espada más victoriosa...".

Así deberían librarse muchas batallas. Y reconfortarse muchas derrotas.

Tenemos sol y risas. Tenemos mucho.

Buen fin de semana. )

Valentía.

2009-03-29T13:08:00.000-07:00

No lo parece, pero en el mundo, hay muchas personas valientes. Cuesta creérlo, cuando se tiene la impresión de que nada puede hacerse. No me canso de decir, que mientras nos quede la" voz y la palabra", podemos revelar lo que no nos gusta, lo injusto. Lo intolerable.
Aquí, una mujer que arriesga. Allí donde es más dificil hacerlo.
Merece la pena dedicarle unos minutos.

Ahora, más que nunca. Libros contra porras.

2009-03-23T11:59:00.000-07:00

Mi cabeza bulle, más que nunca. Me he despertado con los videos que me han mandado unas amigas, de las cargas policiales en las manifestaciones anti-plan Bolonia de Barcelona. Absolutamente reprobable. Indignante. Imágenes que retrotraen a un pasado de gris y de dos canales de televisión. Esa no puede ser la imagen de nuestra democracia. Esa no puede ser su esencia. Se me acumulan los temas, las ideas, las cosas que contar.

Por un momento, una canción me da una pausa. Y la comparto aquí.

Salgo a la calle a respirar y a buscar un poco de sol, que caliente el alma.

Leo los periódicos. Los parados se organizan y asocian, para dar salida a su situación. Le giran la cara a unas instituciones anquilosadas. Se hablan, se movilizan, se cuentan sus cosas buscando una salida. La base siempre es la génesis de cualquier cambio que se precie.

Y la crisis, muestra su capacidad de transformación.

Esto va en serio.

Se nos intenta distraer de las evidencias. Pero lo evidente hace mella en el día a día de cada uno.

No hay maquillaje que lo disimule.

Ahora, más que nunca, es peligroso que nos entendamos. La generosidad es un arma, que desarma. Ahora, no vale que lleguemos a un acuerdo sin distinciones de clase, cuando los poderes se empeñan en distraernos con discusiones bizantinas.

Ahora estamos enfadados, indignados. Y los más críticos, con argumentos sin demagogias.

A las claras.

Ahora, es el momento de aceptar la mano que se tiende....aunque sólo sea para parar un momento y tomar impulso.

Porque ellos; ellos quieren que nos sintamos solos, vulnerables, desvalidos. Que aceptemos con resignación o con rabia. Que crezca en nosotros el egoismo que ellos alientan en su beneficio.

Que todo nos parezca horrible, caótico.

Ahora, toda reunión casera de mentes pensantes y en concordía...es subversiva, más si se intenta cambiar algo.

No les gusta que nos entendamos, a pesar de nuestras diferencias. Las mismas de las que ellos sacan provecho y rentabilidad política.

No pienso pasar de todo. En los momentos difíciles, se ve la talla de las personas. Ese es el desafío, el de verdad. Aguanto la vela, en medio de la tempestad.

Mi afecto y mi actitud, son un corte de mangas a su discordia.

No pasarán. No por encima, sin que les cueste. Eso.....al menos.

¿Qué podemos hacer?. Denunciarlo, expresarlo. En cada correo, en cada blog. Ellos tienen sus tv institucionales. Nosotros, la red. Ya no es un tiempo de dos canales, aunque sus modales no han cambiado.

Se verá.

Me acompaña.

2009-03-23T04:52:00.000-07:00

Buenos días. Despega la semana con resaca de días gratos. Me descubren una música que me acompaña y viste las estancias de mi casa, con aires de mestizaje. Fusión.

Una jornada particular.

2009-03-22T18:46:00.000-07:00

Este fin de semana ha sido bonito. Muy bonito. Sé que el adjetivo parece pobre y poco expresivo, pero...tiene una sencillez y una plenitud que me gustan. Se aleja de lo complicado y se acerca a lo vivido. Lo ha marcado la improvisación, la alegría de compartir y estar juntos.
Se supone que iba a pasar una jornada de playa en Moncófar. Y acabé en Teruel. Playa y montaña, podría decirse.
Risas - muchas-, juegos, disfrutar del sol -lástima que el viento nos trajese frio- dar cuenta de una buena comida, la charla nocturna aderezada con un buen malta de 12 años. El desayuno eterno y tardío, sin prisas. Bailar en pijama.
Me gustó que no me dejaraís marchar. Incluso que mi pequeño nuevo amigo, me lo pidiese en varias ocasiones - a pesar de saber que la novedad es atractiva, hay que ganarse esa simpatía-.
Me gustó que disfrutásemos de lo que había, sin más. Aunque creo que eso lo hacemos cada vez que nos vemos.
La fotografía es sencilla y de móvil. Pero recoge nuestras sombras - falta el pequeño- y algunos de los objetos que nos acompañaron: las palas, la petanca, nuestras estrategías contra el fresco.
Gracias.
Espero que repitamos, será grato y nunca igual.
Os quiero.

Lo que Elena quiere.

2009-03-20T11:45:00.000-07:00

Después de estos últimos días "atronadores", reina una paz increible. Silencio con olor a primavera.
Ha habido momentos de todo tipo, algunos muy entrañables. Recuerdo mi cena con C. Jiménez, en aquel local de Ruzafa, con esa cristalera que nos separaba del bullicio y dejaba ver el colorido de la falla. La carrillada se deshacía en la boca - pura miel- con el mismo gusto que se hilvanaba la conversación. Y una vez más, fui consciente de lo que sé, pero se hace más evidente cuando lo escuchas de tus propios labios.
Que soy un desastre para administrar los entusiasmos. Nula estrategia de combate. Que no aplico áquello de espaciar los encuentros, disimular la pasión y añadir al trato que doy, esa porción de indiferencia. Que no sé hacerme la interesante...porque lo soy - añado que sé que no para todo el mundo-. Y me parecería una absurda redundancia, disimular lo que valgo. Que no tengo energía para tales menesteres...y probablemente debería llevar una agenda detallada, de mi entrega por fascículos. Qué pereza.
Imagino que ésto hará sonreir....por mostrar una posible falta de modestia.
Me quiero, qué le vamos a hacer.
No sé de caballos de Troya. En esa historia, me interesa más Elena. Saber de sus razones, ya que se convierte en excusa para la invasión. Quizá Elena, alentó el secuestro. O se dejó llevar. A saber qué pensaba, amores imputados aparte.
Como en todas las historias, el secreto es un secreto personal. Lo demás, relato y puntos de vista.
Y dado que el mundo no parece apreciar los desnudos del alma, tendré que tomar apuntes...para editarlos en fascículos.
Si algo deseo para la primavera que despierta, es que cada persona se quiera mejor, sin falsas modestias y sin egos de artificio.

Un tesoro.

2009-03-17T22:38:00.000-07:00

Estoy enamorada de esta foto. Antes de escribir sobre ella, he retocado el texto del post anterior. Incluir el borrador original, guiños amistosos aparte.
Me desnudo del negro, de las ambiguas texturas del gris, tan oportuno en matices de tonos y metafóricos. Desnuda, llego a la primavera con esa sensación de ligereza, que suele visitarme en estas fechas.
La foto me encandila y me atrapa. La miro y siento que soy la pequeña Lola. Todavía y espero que por mucho tiempo. Es mi forma de hacerle un desplante a esa vida que , a veces, te da la espalda.
Lola no sabe la cantidad de cosas que le esperan. No sabe bien del infinito amor de sus padres. De lo que reirá. De que un día se enamorará y quizá otro, le romperán el corazón. De posibles viajes,... de tantas y tantas cosas. Está en esa deliciosa edad...en la que la vida es un constante descubrimiento. Y tiene sabor a aventura en las cosas pequeñas. Eso que parece perderse en el existir adulto.
Me gusta esa expresión fascinada, absorta en lo que ve y la maravilla. Ausente del resto, se reserva un montón de preguntas postreras.
El verdadero tesoro, ese que el mapa guarda con celo tras la clave, es mantener esa capacidad de sorpresa y encanto por tantas cosas que la vida ofrece. Inagotable curiosidad. Es como una esencia .
Ignorar los "peros"....y dejarlos desnudos. En blanco.
Esa capacidad de asombro es el corte de mangas a ese implacable: el tiempo.
Lola es el tesoro de mi amigo Jordi. Nunca mejor dicho: la niña de sus ojos.
Y es bonita, como un atardecer encendido. Brilla.

PD. La foto es propiedad de Atror miembro de flicrk. (Pondré el enlace completo para disfrutar de otras fotos). Un beso, J.

De bailes y otros asuntos.....

2009-03-15T17:20:00.000-07:00

Valencia está que arde. Y este fin de semana ha sido largo, porque en fiestas una se olvida de horarios y calendarios. Como la de la copla.

Un elemento importante que llena los lugares en estos días: la música. En pequeñas verbenas, en todas las calles las famosas bandas de música...en locales. Asi que el cuerpo, mientras transita por la ciudad, se deja llevar por ritmos diferentes. Sincopados. Entrelazados.

Descubres la independencia de tus caderas, su absoluta rendición al inconsciente rítmico. Y la autonomía de ese pie que se mueve solo.

Hay muchos momentos íntimos, exclusivos....pero uno en especial, me resulta conmovedor. Cuando una persona baila esa canción favorita, a solas en casa. Sale la alegría, un cierto disparate, el disfrute. En ese momento somos casi atemporales, rozamos ese instante de felicidad - deshinibida, pura-. Nos acercamos a una cualidad divina. Gerardo Vera lo retrata de forma acertada en la película "Segunda Piel". Me encanta esa pincelada de lo particular.

En este caso adjunto algo que, simplemente, me ha hecho reir y mover mi trasero. Tiene su ingenio la mezcla.

Bonita canción para un lunes. Es absurda.

Pero esas piernas....infinitas.

Las malas, las malvadas, las madrastras....

2009-03-12T13:05:00.000-07:00

Pensaba en el día de la Mujer Trabajadora y de todo lo políticamente incorrecto que hice durante esa jornada y "adyacentes". Las mujeres se responsabilizan de muchas áreas de la vida, y si además son madres, siempre tienen trabajo. Una tarea callada, paciente y de inequívoca constancia.

Asistí a una lectura pública del libro de Etxebarría "El club de las malas madres". Confieso que algunas de las presentes...no estaban nada mal....- uys, comentario frivolón...-. Pero como siempre que he pertenecido a club alguno, he sido elemento discordante, me encontraba en ese entorno "como pez en el agua".

No comparto la maternidad...pero sí esa supuesta maldad.

He comido todas las grasas que condena cualquier libro de dietética. He caido en la gula -con acento carnívoro- de forma alevosa. Me he reido con la serie Weeds.

Y he repasado parte de la filmografía de la gran Bette Davis.

Se confunde la maldad con un cierto espíritu de lucha y supervivencia, en el caso de esas mujeres de los 40¨que buscaban su sitio y usaban sus armas.

De fondo, ruido de petardos y pequeños fuegos de artificio.

Hotel Cajero.

2009-03-06T02:17:00.000-08:00

Valencia se prepara para su orgía anual. Exceso de color, ruido, aromas de flores y pólvora.

Para quien quiera visitar esta ciudad, que se vuelve loca con reminiscencias paganas....se aconseja preveer el alojamiento. Todo está lleno. Todo.

La urbe promete imágenes de grandes contrastes, a esos cazadores del instante único.

Una noche cualquiera, en esta ciudad. Que Rita, su alcaldesa, obvia entre ornatos efímeros.

Foc y fum.

Pura ironía.

Conversación.

2009-03-03T14:41:00.000-08:00

Ha estado todo el día lloviendo. De una forma intensa.
Me desperté, con su sonido en la ventana de mi dormitorio. Ese repiqueteo líquido, parece que quiera decirme algo.
Me gustaría poder conversar así.

(Imprescindible, audio)

Cinema Paradiso

2009-03-01T13:18:00.000-08:00

He pasado el fin de semana en el pueblo. Me fuí a ver opereta - "El Murciélago" de Strauss Jr.- y a confraternizar con la familia. Me he "henchido " de cine en compañía de mi madre. Digo el verbo con absoluta propiedad, puesto que es algo más espiritual que el simple hecho de visionar. A la vieja usanza, una junto a la otra, en absoluto disfrute. Recordando la época de áquella Pilar Miró, tan cinéfila.... Atendiendo a esas viejas películas en blanco y negro, de banda sonora castigada por el tiempo. Doblajes espectaculares y guiones....de los de antes.

Nos han mirado un poco...raro, por áquello de volver al celuloide en B-N, en los tiempos de la TDT y las televisiones de plasma.

Nosotras, más contentas que unas castañuelas. A lo nuestro.

Mi madre es una enciclopedia de cine clásico. Más o menos, como Carlos Pumares. Se educó en áquellos cines de posguerra, de cena de sobaquillo, gaseosa y calentador para los pies. De abono familiar y sesiones....casi triples. Sabe un montón.

Acertó la pregunta de áquel concurso que le dió al vencedor los 50 millones de pesetas. "Aceite de Copra", era la respuesta. La familia atónita. Ella, toda digna, argumentó: "Hay una película de Burt Lancaster en los mares del Sur...donde él es un marinero que...bla, bla, bla...".

Mi madre ha estado en todo el mundo, gracias al cine. Sabe que son los Campos Eliseos y la 5ª Avenida, la ciudad Prohibida y Shangai. Sabe muchas, muchas cosas...porque devoró el cine de una forma, que ya no entienden los nacidos en la era catódica. Vivió una existencia paralela, al amparo de la oscuridad de las salas. Y su memoria está llena de todos esos entusiasmos de la juventud.

En mi pueblo, hubo tres cines en pleno rendimiento. Fueron los espacios de mi adolescencia y juventud. Fueron mi refugio de las noches de los sábados.

Ya no queda ninguno. Algunas sesiones de domingo, subvencionadas por Conselleria, cual animal extinto.

Todavía recuerdo ese olor a cortinas y tapicerias viejas....a cerrado. A promesas de disfrute...

Requiem por ellos.

PD. La foto es de Alberto. De uno de los cines de nuestro pueblo. Cerrado hace ya años. Su destino: o un supermercado o viviendas. Lástima, era uno de los más entrañables...

La revolución de los pinceles.

2009-02-24T14:07:00.000-08:00

Hablo con una persona que hace arteterapia en una institución penitenciaria. De los problemas que plantea la burocracia, para que proyectos de este tipo den resultados. Nos reimos con certera ironía, pensando qué tipo de revuelta podrían organizar los reclusos. Definitivamente: La revolución de los pinceles. Pues.....no es mala idea. A toda esa gente que se dedica a destruir, a meter cizaña, a fomentar odios en propio beneficio...deberíamos....

Deberíamos poder identificarlos de inmediato, y pintarlos de gris, con rodillo. Como señal de advertencia a terceros. Para que dejen de urdir sus maldades, en la cómoda penumbra del anónimato.

Me entero de una muerte, cercana a una amiga. Cuando dejamos la conversación, miro la hora. Escribo. En este momento, debe nacer un niño en alguna parte. Una pareja hace el amor apasionadamente. Una persona se siente terriblemente sola. Un gentío disfruta de un concierto en directo, a un par de kilometros de aquí. La lista sería interminable....

Fumo un cigarro en la ventana de la cocina. Respiro la noche. Patricia Barber me susurra ese impresionante - y raro- cd : Mythologies. Nunca se acaba, crece y crece cada vez que lo escucho. Y cada vez, me muestra más su intimidad.

Pienso en la vida como una inmensa paleta de colores. Los hay en tantas posibles combinaciones.

¿El mío, ahora?. Un verde tímido.....cercano al al oliva.

Colores......

(Gracias Laia, por el video. Lo he disfrutado )

Ummmmm.

2009-02-23T13:22:00.000-08:00

A pesar de "saudades" y "criticismos" varios...-hay tiempo para muchas cosas y un tiempo para cada cosa- gracias a mi versatilidad, soy capaz de disfrutar de mucho. Lo que es una bendición. De algunas, al mismo tiempo. No voy a ser más explícita, lo dejo a vuestra imaginación y que cada uno haga su composición de lugar. Hete aquí...uno de esos placeres que dá mucho - que se lo digan a mis caderas...- y pide poco a cambio. Contados alimentos desatan tantas connotaciones y sensaciones. En el infierno, Lucifer le da vueltas al caldero y el cacao libera sus encantos......

Bien lo sabe la publicidad de ese "placer adulto". Aunque mis recuerdos infantiles estén llenos de meriendas con una sencilla barra dentro del pan.

Decididamente, placer atemporal.

Reconozco que la forma de esta chocolatina es un tanto......será por los detalles. Un guiño de confección repostera.

¿Gustan....?

Pueden acompañarlo de esta música , que alegra más el momento de ese primer bocado. Ese "crack", que anticipa lo que va a deshacerse en la boca. Pensar en todas las onomatopeyas que son marca de este dulce...

A disfrutar.