El romanticismo se ha suicidado.

Día de contrastes. Tengo un familiar cercano en el hospital. Una operación complicada, a corazón abierto. Horas y horas de espera.

Para descargar la tensión, me refugio en una taberna conocida, donde estoy como en casa. De forma espontánea , se organiza una tertulia - éstas son las mejores-. Los elementos "exóticos" son una fiorentina enópata y un antropólogo argentino. Habamos de relaciones humanas, de afectos, de sexo. Divergencias o lugares comunes; parece que coincidimos en que al "cosificar" a una persona, le arrebatamos lo que le es más propio: su humanidad. Y esto es lo que hace el egoismo militante en cualquier campo.

Concluimos en que todo parece balancearse entre un cierto tono Bukowski o Balzac - la cita no es mía-, y que el romanticismo de verdad se ha suicidado, abrumado por tanto abuso. Ahora es como de "todo a cien", de baratillo.

El ingenioso argentino, locuaz como era de esperar, insiste en que "si alguien me come el miembro, por favor, que sea con un poco de poesía. Que me mienta, para disfrutar con intensidad el momento".

Conversaciones de personas...que se niegan a ser cosificadas . Resistencia.

"Ché, despropooorsionado" -leáse en porteño-.