Ayer domingo fue un día muy soleado. Estaba en quehaceres de la red y recibí un correo. Un comentario a un antiguo post. Llamó mi atención que se tratase del mismo día. Un 17 de Enero.
Este blog no tiene moderación de comentarios, sólo respecto a los que son antiguos, para que me quede constancia. Esa entrada la llamé : "Fragilidad". Me dejaron el siguiente comentario:"Te leemos, eso sí en momentos y distancias diferentes. Ni yo me explico cómo he llegado hasta aquí....pero estoy gratamente sorprendida. Te diría por una infinidad de cosas. Ni imaginas. A saber qué casualidades. Un abrazo."
Esto es lo que me sigue fascinando de este medio. Es cómo lanzar botellas al mar, o pequeños aviones de papel garabateados. Los impulsa el azar. Y por un momento, las líneas que son nuestras vidas se cruzan en los pensamientos. En las empatías de una tarde de domingo.
Por que eso es la vida: una línea. En su trayectoría perfilada se muestra a veces paralela a otra. O con intersecciones, con nudos. Como el complejo mapa de un metro, en trazado subterráneo.
Hace años, el azar me dejó conocer a Mario Benedetti. Desde entonces me acompaña. Soy rendidamente "benettiana", frente a las pasiones que desata Neruda. Serán las afinidades.
Mario siempre me dejó esos versos aliñados de humor. Aunque la sonrisa se escondiese tras un verso.
Esa era su grandeza: entender las contradicciones de ser tan humano.
Es brillante su: " O sea resumiendo/ estoy jodido y radiante/quizá más lo primero que lo segundo/ y también viceversa. Es del poema Viceversa.
Me enseñó una cosa muy clara:
"Mi táctica es
mirarte
aprenderte como sos
quererte como sos".
Y es lo que quiero para mí. Esa sencillez desnuda, sin artificios ni estrategias. Sin actitudes impostadas.
Con los años, me fueron regalando más libros de él. Nunca me defraudó. Y a día de hoy, recuerdo uno de sus textos:
"Menos mal que no hay Dios, masculló la muerte con su voz cavernosa. Si hubiera Dios y viniera a disputarme el azar, no tendría más remedio que morirme".
El porvenir de mi pasado.
Buen epitafio y corte de mangas a ese morir, que no es definitivo mientras nos quede aquí.
No tengo ni idea de cómo se llamará mi próxima estación. Tiene un nombre provisional....
Proxima estación: El Azar.
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1 comentario:
Emocionante. Nada es casual, todo está lleno de sentido, el azar, como dices. Como decía Joan Salvat-Papasseit:
Res no és mesquí ni cap hora és isarda,
ni es fosca la ventura de la nit.
I la rosada és clara que el sol surt i s'ullprèn
i té delit del bany:
que s'emmiralla el llit de tota cosa feta.
Res no és mesquí,
i tot ric com el vi i la galta colrada.
I l'onada del mar sempre riu,
Primavera d'hivern -Primavera d'istiu.
I tot és Primavera: i tota fulla verda eternament.
Res no és mesquí,
perquè els dies no passen;
i no arriba la mort ni si l'heu demanada.
I si l'heu demanada us dissimula un clot
perquè per tornar a néixer necessiteu morir.
I no som mai un plor
sinó un somriure fi
que es dispersa com grills de taronja.
Res no és mesquí
perquè la cançó canta en cada bri de cosa.
-Avui demà i ahir
s'esfullarà una rosa:
i a la verge més jove li vindrà llet al pit.
Un abrazo, Charm -encanto- (¿Cuál será tu nombre?) ;)
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